Презумпция невиновности

Я начинаю сходить с ума. То, что раньше пугало и останавливало от секса, теперь возбуждает. Не знаю, как у других пар, но даже большой живот жены меня заводит. Думаю, все дело в чувстве собственничества. Понимание того, что там внутри живет человек, которого ты туда подселил, усиливает чувство собственной значимости. Я смог! Скоро моя жена приведет на свет детеныша, который будет продолжением нас двоих. Разве это не достижение? Черт, да никакие карьерные высоты не сравнятся с этим!

Раньше я никогда не думал, что именно в этом причина того, что я так хотел детей с Мышкой. Хотя поначалу казалось, что я не нуждаюсь в детях, мне и с Ирой вдвоем хорошо. Если бы она не завела разговор о ребенке, я бы не скоро об этом задумался. А, может, нам и стоило просто ждать, пока это само свершится? Сколько счастливых мгновений вытеснили бы все те страдания, которые мы пережили.

Ира поворачивает голову и, увидев меня, улыбается. Эта хулиганка, выспавшись с девяти вечера, рано утром выскальзывает из постели и сбегает в гостиную или во двор, лишая меня возможности потискать ее и заняться сексом. Последнюю неделю, предполагаю, она делает это намеренно.

Я понимаю, что Мышке тяжело с таким животом, она быстро устает, стала капризная, спину вечно тянет. Но можно же как-то… не знаю, ротиком. А то приучила меня к ритму, а я теперь страдай и надрачивай в душе. Не просто коварная — злая женщина.

Ира поднимается с шезлонга и, плотнее завернувшись в плед, идет в дом. Я отодвигаю одну створку дверей, впуская мою гусеничку в тепло.

— М-м-м, как пахнет кофе, — стонет она, улыбаясь, а потом прижимается к моим губам своими.

Я тут же перехватываю ее за затылок свободной рукой и углубляю поцелуй.

— Витя, — бормочет она, отстраняясь. — Тормози.

Последний раз лизнув ее нижнюю губу, приподнимаю голову и сверлю Мышку взглядом.

— Ты снова бросила меня.

— Я жутко хотела есть.

— Мышка, я с ума схожу, — прижимаюсь к ее лбу своим и трусь кончиком носа о ее. — Хочу тебя просто до звезд в глазах.

— Витя, я не могу. Я не… чувствую желания.

Она уже говорила это, и все равно слова неприятно ударяют по мне. Меня не хочет или вообще? Но задать этот вопрос не решаюсь, боясь услышать ответ.

— Мышка, — трусь носом о ее нежную щечку, — сделай с этим что-нибудь.

Зарываюсь рукой под ее плед и, взяв за руку, накрываю прохладной ладонью жены свой каменный стояк. Наклоняюсь к ее ушку и шепчу:

— Дрочить уже не помогает.

Отстраняюсь, чтобы увидеть, как она, блеснув коварной улыбкой, смотрит на меня светящимися глазами. Сжимает свои проворные пальчики, и мое тело сотрясает дрожь, а остатки крови, курсирующей по телу, устремляются в пах. Водит своей ладонью вверх-вниз, а у меня пелена тумана перед глазами.

— Пойдем, — зовет Ира и ведет меня к дивану.

Усаживает на него, а сама, отбросив плед и явив моему жадному взгляду свое прекрасное тело в длинной белой сорочке, опускается на колени между моих ног. Да! Блядь, прямо очень да!

* * *

День Х приходит когда не ждали. По крайней мере, я не ждал. Когда Мышка будит меня со словами “Витя, у меня воды отошли”, меня накрывает паника. Я распахиваю глаза и смотрю на Иру, которая стоит возле кровати, глядя на меня огромными глазами. А, то есть, это я тут должен быть сильным, да? Но как, блядь?! Мне пиздец как страшно. И что делать? Вызывать скорую или везти Мышку на машине?

На мгновение прикрываю глаза, но вздрагиваю от резкого и громкого:

— Богомолов!

Сажусь на кровати, быстро пытаясь сообразить. Врач сказала, что лучше везти самостоятельно. Перед этим надо позвонить ей. Вещи собраны и уже три дня катаются с нами в машине.

Все под контролем.

Все под контролем.

Ни хрена не под контролем!

Не под контролем моя паника. И на кой черт я согласился на эти партнерские роды?! Я же там поубиваю всех нахуй, если моей Мышке будет больно! Ходил бы себе по коридору, нарезал бы круги, прислушиваясь к звукам из родзала, а потом просто взял бы сына на руки. Нет, блядь, я решил, что рожать с женой — это правильно. Как она… как такая маленькая моя сможет вытолкать целого ребенка? Еще и через…

— Витя, не могу найти халат, — говорит Ира, вырывая меня из морока шока.

Поворачиваюсь к ней и осознаю, что я уже привел себя в порядок, оделся и набираю врача. Когда успел все это сделать?

— Халат, Витя, — напоминает Ира. — Синий. Тот, что мы приготовили в роддом.

— Ты собираешься ехать туда в халате?

— Предлагаешь мне там переодеваться? Ох, твою ма-а-ать! — стонет она согнувшись.

Бросаюсь к жене, чтобы поддержать ее.

— Присядь.

— Нет! Дай мне гребаный халат! — выкрикивает она, махнув рукой и оттолкнув мою.

Ого, рожать вместе будет, похоже, весело. Муж в панике и жена в ярости. То-то вся больничка развлечется.

— Ираида Марковна, — наконец дозваниваюсь до врача, когда мы уже сидим в машине. — Это Виктор Богомолов. Мышка… то есть, Ирина рожает. В смысле у нее воды отошли.

— Хорошо, дышите Виктор, — слышу в ответ голос, в котором явно можно распознать улыбку.

— Я? Это ж она должна дышать.