Прямой эфир (СИ)

Борется с заевшей молнией, покусывая нижнюю губу, и когда тишину комнаты разрезает звук проскользнувшего по металлическим зубьям бегунка, принимается копаться в вещах, что-то выискивая в аккуратно сложенных стопках.

— Это тебе. Сувенир, — краснея, протягивает мне коробку, украшенную голубой атласной лентой, и отходит подальше, всем своим видом буквально крича, что теплого приветствия мне ждать не стоит.

Странно. Слишком странная встреча двух любящих супругов, разлученных друг с другом на целую неделю, которая была для меня непростой… Нет ни объятий, ни счастливых улыбок, лишь тяжелое неуютное молчание, от которого хочется спрятаться, с головой укрывшись одеялом.

— Что случилось? — не тороплюсь открывать, ставя подарок на прикроватную тумбу, и просто стою, хоть ладони мои зудят от необходимости прижать ее к себе.

— Это, — отходит к туалетному столику и достает из шкатулки серьгу. Небольшую, неброскую… Я ей ее дарил?

— Это должно мне о чем-то говорить? — вконец запутавшись в происходящем, избавляюсь от пиджака, небрежно бросая его на кровать. Терпеть не могу, когда нагоняют тумана, вместо того, чтобы спросить прямо в лоб.

— Наверное. Потому что она не моя, — хрипит, и неловко отводит глаза, давая мне передышку. — Нашла на полу. У кровати.

Мне жарко. Расслабляю галстук, но даже это не спасает от удушья, ведь только дурак не поймет, что успела нафантазировать эта женщина с потухшими серыми глазами. Она все-таки плакала! Плакала, потому что однажды ей довелось убедиться в моей ненадежности…

— Ничего не хочешь сказать?

А что говорить? Ведь я знаю, кому может принадлежать эта безделушка, но произносить это имя при побледневшей жене я никогда не решусь.

— Ну, — улыбаюсь, принимая из ее рук миниатюрное украшение, — одно могу сказать точно, она не моя. Может быть, Нина Алексеевна обронила? Или та женщина, из клининговой компании, что в среду здесь убиралась?

Те месяцы, что я провела в его постели после того, как внутри зародилась стойкая убежденность, что от урагана по имени Яна нам больше скрыться, стали для меня испытанием. Я молчала, задыхаясь в стенах дома, в которые когда-то вложила столько сил и любви, а бессонными ночами строила планы своего спасения. Сам он не разрубит этот узел. Упадет на колени, вновь ударится в клятвы, вспомнит о боге, а в конечном итоге вновь продаст свою душу дьяволу…

Отныне я не боялась остаться одна. Напротив, до скрежета зубов презирала его за необходимость придерживаться этих правил: улыбки, забота, ласки, за которыми кроется безнадега, обреченность и смирение…

ГЛАВА 33

Игорь

— Нас связывали лишь деловые отношения. Я на него работала, — так виртуозно врет, что я даже готов поверить. Готов принять любое ее объяснение, лишь бы перестать терзать себя горьким фактом — мне она больше не принадлежит. Пропасть между нами не переплыть, не оббежать, и мост, к сожалению, точно не перекинешь — под ногами бездна.

Может, любил я ее неправильно? Ни тогда, когда крутил роман с Яной, а после, когда, наконец-то признал, что сердце мое держит в своих ладонях жена? Мало ей говорил о своих чувствах, мало ласки дарил ее телу, мало, до неприличия мало, теплоты отдавал ее душе? Неправильный, недостойный ее внимания человек, собственноручно разрушивший брак и убивший ее любовь…

— Для чего обеспеченная женщина устраивается на работу, да ещё и тайком от богатого мужа? — хороший вопрос.

Тем более, если знать, какие суммы она снимала со своих карт. О какой коммуналке, вообще, могла идти речь?

— Ваш супруг был скуп? Ограничивал вас в финансах? — продолжает допрос ведущий, а оператор уже берет крупным планом мою мать — недовольную, злую, но молчаливую, ведь вновь быть отчитанной телевизионщиком на глазах у всей страны она не желает.

— А что мне оставалось? У меня ничего нет — все, что я имела было куплено на его деньги: одежда, машина, дом…

— То есть вы предчувствовали расставание?

— Да. Скажу больше — я его планировала.

За дорогой я почти не слежу. Не слушаю болтовню водителя, осадить которого мне не дает уважение к его почтенному возрасту — лет шестьдесят, не меньше, и двадцать из них он трудится на семью моего мужа. Седовласый, но все еще крепкий, подтянутый мужчина, то и дело разглядывает меня в зеркало заднего вида, рассказывая очередную историю из детства Игоря. Удивительно, их он знает больше, чем Эвелина, которая за последние пару дней набрала меня раз десять…

— Я припаркуюсь, — Ефим Ильич тормозит у бизнес-центра и оборачивается ко мне, а его пушистые усы уже расползаются по лицу от широкой открытой улыбки.

— Можете пообедать. Я наберу вас, как закончу.