Прятки. Я иду искать

Бросив взгляд на закрывающуюся дверь, понимаю, о чём он. Тимуру приспичило показать всем нам, что Ника принадлежит ему. Не удивлюсь, если показывать он это будет громко…

– Да. Заходи, – открываю дверь перед приятелем.

Артём входит и сразу садится за стол Алиева. Барабанит пальцами по крышке ноутбука.

– Не хочешь заглянуть в его аккаунты в соцсетях? – бросает взгляд на меня.

Я падаю на свою кровать.

Да какие, к чёрту, сети? Мне и говорить-то сложно. Всё, что я хочу – это забыть. Хотя бы на минуту. Асю, Марата… Их чёртов поцелуй!

– Марат меняет пароли каждый день, – небрежно бросаю в ответ. – К тому же на страничках у него наверняка скука смертная. Что ты хочешь там найти?

– Не знаю… – Артём пожимает плечами. – Можно было бы Дашке написать. С ним-то она сто процентов будет общаться. Классный бы прикол получился.

– А с тобой? Думаешь, она не станет общаться с тобой? Ты пробовал вообще?

Он фыркает.

– Я у неё заблочен. Везде.

Медленно сажусь, забираясь с ногами на кровать. Пристраиваю затылок к стене и спрашиваю в лоб:

– Она тебе нравится, да?

– Как кто? – Артём отводит взгляд. – В качестве кого она мне может нравиться, Кир?

Когда он вновь смотрит на меня, его синие глаза полыхают неожиданной яростью.

– Рязанова вполне может нравиться тебе как девушка, с которой ты хотел бы быть, – продолжаю спокойно.

Он вновь ухмыляется.

– Нет. Она может нравиться мне только как игрушка. Моя личная зверушка, не больше.

– Почему? Чем она плоха? – я тоже смотрю на Артёма с яростью. – Недостаточно богата?

Тот качает головой.

– Недостаточно… – брезгливо ведёт плечом. – А у Ники нет сестры-близняшки… Так что… я в пролёте.

Постепенно злость стекает с его лица, уступая мрачному выражению. Артём возвращает взгляд к крышке ноутбука. Вновь барабанит по ней пальцами.

Этот звук уносит мои мысли в прошлое…

– Твою-то мать!!

Тимур вмазал по пластиковой двери с такой силой, что я был удивлён, что она не треснула.

– Где ваша грёбаная демократия, а?! – продолжал распаляться Соболев. – Значит, один какой-то хрен решил, что мы не подходим их клубу – и всё?! Так?!

Артём раздражённо отмахнулся и побрёл прочь. Я же залип на двери, на которой всё же не появилась трещина.

На самом деле выгнали нас вполне обоснованно. Всем было плевать на то, кто такие братья Соболевы. Важно было то, что мы создавали проблемы. Не могли приспособиться. Или даже не пытались. Ну или стали слишком неуправляемыми.

Только вот по окончанию лета они оба должны были свалить обратно. Их ждал последний год в школе, прежде чем они, возможно, переедут в Штаты насовсем. Я же оставался. И врагов у меня на тот момент было… половина этого сраного квартала!

Тимур схватил свою спортивную сумку, которую до этого яростно отшвырнул, и отправился вслед за братом. Тот тем временем уже скрылся в кафе через дорогу.

Я пошёл за ними. Мы сели за дальним столиком, заказали колу.

– Ладно, не парься, – явно успокаивая самого себя, сказал Тимур, обращаясь к Артёму. – Найдём клуб получше. В конце концов, он не один в этом городе.

– А отцу ты это как объяснишь? – тот забарабанил пальцами по столешнице.

– Отцу… – Тимур осёкся. – Ему можно пока не говорить. Деньги сами найдём.

Артём безрадостно ухмыльнулся. Они с братом просканировали друг друга пристальными взглядами.

Говорят, у близнецов есть некая связь. У этих двоих она точно была. Но Тимур всегда доминировал над братом.

– Беру это на себя, – заявил он в итоге.