Приют для души

— Почему ты не заходишь, у тебя же есть ключи, — она решила не вспоминать ему крашеную блондинку, тем более, неделя дайвинга убила в ней весь негатив.

— Хорошо отдохнула? — он взял ее чемодан. Ей это понравилось — ни выяснений, ни вопросов, ни упреков, ни скандалов — прошло и прошло.

— Пойдешь со мной в ресторан? Я тебя с братом познакомлю.

Вообще-то у нее были другие планы, каждый раз возвращаясь из поездок, она неслась к подруге, ребенка которого она обожала, а вечером к друзьям. Но, наверное, для него это важно, раз он даже в ресторан ее зовет. А может объясниться хочет. Да еще и с родственником собирается знакомить.

— Хорошо, пойдем.

Она любила ночной Питер. Днем она тоже его любила, но с наступлением темноты он становился совсем другим — более роскошным, каким-то душевным и стопроцентно своим. Не было ни одного приличного ресторана или клуба, где бы ее машина не засвечивалась в течение ночи. Плавно перетекая из одного заведения в другое, выслушивая новости, из которых больше половины были сплетнями, ловя на себе взгляды знакомых и не очень, и отдавая взамен свои, она чувствовала себя как рыба в воде.

Это определенно был ее мир, который те, кому был этот мир недоступен, называли пустой фальшивкой. Как бы это не называлось, она любила дорогие авто на паркинге, любила тусовщиков, она любила face-control, зная что внутрь пропустят только самых-самых, даже не смущаясь, она любила эту атмосферу. Ночная жизнь была ее привычкой, она не задумывалась, пойдет или нет. Она не выбирала наряды, для нее это не было каким-то особым событием. Она не раздавала всем знакомым журналы, где освещалась ночная жизнь, и мелькали ее фотографии. Это было само собой разумеющееся, что она там и это определенно ей нравилось. Не было никаких громких скандалов или разборок — ничего общее с ночной жизнью девяностых.

Тусовка в нулевых — это респектабельный закрытый клуб. Ночная жизнь в начале двухтысячных была самая интересная. Потом уже в хороших ресторанах замелькали поддельные бренды, на парковках китайские авто с претензией на «люкс» и красные лаковые сапоги, а посетители литрами пили пиво и выясняли отношения. Нет, это уже был не Питер, это были не рестораны, а столовки, как она их называла, это уже наступала какая-то серая усредненность.

Обо всем этом она думала, сидя с ним в недавно, когда-то жутко модном месте и разглядывая чью-то сумку с огромными буквами DG, выложенными пластмассовыми камнями, небрежно кинутую на столик.

«Интересно, какой ты на самом деле…», — она посмотрела на Хасана, пытаясь понять, что же дальше. Это понятно, что у него присутствует какая-то друга жизнь, но спрашивать не хотелось, а он ничего не рассказывал. Блондинку она ему не напоминала, но сама из головы картинку выбросить не могла. Это была не обида, не ревность, просто голый прагматизм — все и так понятно, зачем ей распылятся, если он и без нее хорошо проводит время.

— Это мой брат, — ее выдернули из раздумий.

Возле их столика стоял …Хасан… Нет, конечно. Хасан сидел напротив нее, а рядом стоял еще один Хасан. В голове замелькали картинки… вот она оглядывается, когда она впервые встретились — другие глаза…, вот мелькнуло его лицо в ночном клубе…, вот он наматывает на палец крашеные лохмы хихикающей дурочки…, «черт, да их двое».

— Это Хусейн, мы двойняшки, — как то сразу, по смеющимся глазам Хасана, она поняла, что он знает о ее сомнениях. — Ты знаешь, что иногда рождаются двойняшки и иногда даже тройняшки.

Она знала. Но изо всех сил хотела бы это когда-нибудь забыть.

Глава 8

— Я могу взять их на руки? Я хочу их увидеть!

— Мммм… Понимаете… — доктор запинался и заикался, — думаю, что это невозможно…

— Почему? Я знаю что они… — она не могла произнести это вслух. — Не бойтесь, я в сознании, я в порядке, я просто хочу посмотреть на них.

— Я не знаю, как Вам сказать, это неприятно. Вы не можете их взять на руки… мы доставали их практически по частям… нет тел, только фрагменты….

— В смысле?

— Они умерли месяц назад, и… — врач топтался и что-то мямлил.

— Как такое могло произойти? Я их чувствовала!!! Они же шевелились! Все же было нормально… — она задыхалась от боли и ярости, но держала себя в руках из последних сил. Боль в животе и слабость не давали ей говорить, и она почти шептала. — Немедленно объясните мне! Слышите? Вы не имеете права, я хочу увидеть своих детей…, — только бы не заплакать, только бы не броситься и не разодрать его виноватое лицо. «…Дыши… дыши глубже…».

— Это перистальтика, они уже замерли, так бывает, это невозможно объяснить, все было в порядке, никаких отклонений. Я Вас прекрасно сейчас понимаю, это сильный стресс для любой женщины.

«Ты не понимаешь придурок, это не стресс»… Ее мир в одночасье рухнул днем ранее, в десять пятнадцать, когда молодая кореянка, только что окончившая институт, позвала ее на УЗИ, и спросила, как давно ее осматривал лечащий врач и когда делали последний забор крови.

— Что-то не так? — она, замерев, ждала ответа…