Приют Одиннадцати

Паша посмотрел наверх, зажмурился на солнце, увидел загорелое улыбающееся лицо. Как его… Фриц! Да, точно, Фриц Закс.

Пашка соглашается. Он действительно потерял квалификацию.

Картинка снова меняется. Город, ему незнакомый. Его квартира. В холле дребезжит телефон. Он снимает трубку, но ничего не слышит.

Какие-то имена. Гюнтер… Кто такой Гюнтер?

Паша держит в руках потёртую тетрадь в кожаном переплёте. Передает сидящему напротив. Тот поправляет очки, читает. Читает долго, кажется, целую вечность.

— Что скажете?

Тетрадь ложится на стол.

— Вы показывали это кому-нибудь ещё?

— Нет.

— Довольно интересно, но абсолютно бесперспективно. Если позволите…

Нет, Фред не позволит. Он вообще не хотел показывать, а передать в руки уж точно не согласится.

Паша видит, как цепкие пальцы врача ухватились за край тетради. Алчные бегающие зрачки…

Бесперспективно? Отчего же тогда такая заинтересованность?

После этой встречи всё и началось. Или закончилось?

Снова горный склон, теперь уже зима. Снег, падающий хлопьями. Расщелина в скале, до которой ему нужно добраться… Успеть…

Откуда-то сверху нарастает гул… Сходит лавина.

В это время года не может быть… Этого просто не может быть.

А потом стало темно, как в могиле…

Снова имена… Август Хирт, Гюнтер… Но это уже было… Всё это было раньше.

Паша пытается забраться дальше, но что-то держит его, не пускает…

Не пускает. Последнее, что он видит — пик Калицкого и непонятное яркое свечение на самой вершине.

Ещё несколько дней, и можно будет выйти. Сначала к седловине, минуя "Приют одиннадцати". Там немцы, а встречаться с ними в его планы не входит. Оттуда на пик Калицкого.

В последние дни страшно похолодало, лето закончилось.

Вчера выпал снег.

Глава 17

Германия, Франкфурт-на-Майне — Франция, Страсбург. 2005 год.

Как только заняли места в самолёте, Манфред повернулся к Ракешу.

— Что ещё за "Фридрих"?

— Передатчик.

— Какой, к чёрту, передатчик?!

— Тот, что нашли возле автобуса сразу после аварии.

— У меня ничего не было, Ракеш. Никакого передатчика.

— Возможно, вы держали его в руке, и он выпал во время удара. Я не знаю, Лист… Это не важно. Знаю только, что вышли на вас, когда получили сигнал, который он посылал. Определённая комбинация в УКВ-диапазоне. На неё были настроены все пеленгаторы ещё с шестьдесят второго. Как раз с момента вашей гибели в Альпах.

Манфред не знал, что ответить на этот фантастический бред. Кто-то пытался найти его сорок с лишним лет! Зачем?! Это основной вопрос, остальное не так важно.

— Кто меня ищет? И с какой целью? Я не выйду из самолёта, пока вы не ответите. Так и знайте, гулять с вами по Страсбургу я не намерен.

— Осталось совсем немного, Манфред…

— Плевать! Я уже устал выслушивать ваши бредни!

Проходившая мимо бортпроводница обернулась, и Лист продолжил, понизив голос до шёпота.

— Вы у меня уже в печёнке сидите, Ракеш… Вместе с вашими тайнами и загадочным выражением на лице…

— Я вас предупреждал, Фредди. Информация должна быть дозирована, и желательно, чтобы она исходила от вас, а не от меня. Стоило мне рассказать вам про передатчик, и вы уже на грани безумия… Поймите, то, что я говорю, не бред сумасшедшего. Всё очень материально, если хотите знать. В этой истории замешаны большие деньги, Лист. Очень большие.

— Вот оно что?! Тогда понятно…

Фред откинулся на спинку кресла.