Принцесса папарацци

К тому же, Аня сказала, что это не трава вовсе, а совсем даже коньяк «Старый Кёнигсберг». А это чудо на калининградской земле в каждом встречном ларьке растёт. Где уж тут устоять? Нализался. А я не углядела.

Зато мы вовремя углядели паром и вполне себе благополучно на него погрузились. По моим расчетам, от солёного балтийского ветра Сергей, чтоб его, должен был слегка оклематься. А ветер что надо был – пробирал до костей. Мы с Анютой стояли, облокотившись на борт, и смотрели на маяк. На памятник Петру (герой каждой открытки) и на другой, облезлый и забытый. И всё равно самый-самый красивый. Памятник женщине с ребёнком на руках, провожающей в дальнее плавание корабли. Думалось о детстве, само собой. И о том, как мечтала стать женой балтийского моряка. А стала московской журналисткой. И сама теперь куда-то плыву. С пьяным в дрова оператором. Кстати, будь у меня с собой дрова, я развела б костёр прямо посреди парома. Зубы стучали, как у голодного Щелкунчика. Толстенный серый свитер и любимая куртка-аляска не грели совсем.

– Хочешь глотнуть? – шепнула Аня. И полезла в карман. И там, естественно, обнаружилась крохотная бутыль «Старого Кёнигсберга».

– Я н-н-на съё-м-мках н-не п-п-пью, – отважно выстукиваю я, дрожа каждой мурашкой.

– Смотри, заболеешь, – проявила заботу телезрительница.

Серёга действительно слегка оклемался и даже начал снимать. Правда, не морские пейзажи. А почему-то пока только меня на фоне моря. Но я всё равно обрадовалась. Процесс идёт!

– Посмотри вдаль, – командует. – И перестань зубами стучать. А теперь повернись немного и опусти глаза вниз.

Я послушно смотрю на палубу.

– Да не туда! ВНИЗ! Где у мужика х…

Мой морской чёртик (редкий вид, живёт между сердцем и желудком у офицерских дочек – ну или только у меня, не знаю) проснулся. Проснулся и сразу впал в бешенство. Сейчас. Я. Двину. Этой. Пьяной. Сволочи. Вздумавшей снимать эротику. Вместо. Призраков. В лучших. Морских. Традициях. Не будь я дочь адмирала, тысяча чертей! За бортом он мигом протрезвеет. Эх, восемь человек на сундук мертвеца и бутылку…

– Рому!

– У нас только коньяк.

Приятное тепло разлилось по телу. Волосы трепал ветер Балтики. Швырять за борт этого сухопутного лоха я пока не стала. В конце концов, он может и не выплыть, а ведь кто-то должен таскать аппаратуру. Через две минуты мы сошли на берег.

Балтийская коса – это вам не центр Москвы, но мне удалось-таки найти машину. Волгу. Старше меня на пару-тройку лет (а может, и на пять вообще-то, просто выглядит хорошо).

– До крепости довезёте? – поинтересовалась я тем же бойким тоном, коим кричу нерусским извозчикам на Алексеевской: «До телецентра!». Ко мне робко повернулось чисто славянское лицо. Лыжная шапочка, щетина и два серых глаза. Не хитрых, совсем даже. Застенчивых, между прочим.

– Конечно, вот только… – это ЕДИНСТВЕННАЯ машина на пристани. Если он заявит, что бензина, скажем, нет, куковать нам тут до следующего парома. А в случае сильных волн – до завтрашнего утра. – Вот только… Не могли бы вы мне немного заплатить?

– Сколько? – интересуюсь. Сейчас, конечно, сдерёт три шкуры. А вот фиг ему. Больше штуки не дам из принципа. Ах, как я буду торговаться! На пару со своим морским чёртиком.

– Сто рублей.

О-чу-меть. Задыхаюсь. От обиды. За нищих и скромных земляков. И решаю заплатить пятьсот. Но потом. Сейчас нельзя. Потому как откажется ведь.

Дорога мимо леса. На косе нет школы. Больницы. А есть заброшенный военный аэродром, магазин на пристани и несколько покосившихся деревянных домиков. Водитель Костя раньше был военным лётчиком, а теперь открыл гостевой дом. В смысле, он пускает к себе в гости уставших от жизни москвичей. Удобства, понятно, во дворе. Но ведь чудо же! Заброшенный остров посреди Балтийского моря, на краю страны. Паромы ходят только в хорошую погоду. А в плохую они живут здесь как Робинзоны. Плохая бывает чаще. И мой морской чёртик прекрасно чует, что сегодняшний ветер запросто может кончиться хорошим. Хорошим штормовым предупреждением.

– А вы что снимать будете? – любопытствует владелец «отеля».

– Ну призрака. Который в крепости живёт.

– А-а, призрака. Ну так мы с женой его знаем!

– Правда? Замечательно. Вот сейчас вы нам всё и расскажете. Серёга, ставь штатив, включай камеру!

Заглядываю в видоискатель. Хм. Вполне себе нормальный кадр. Таинственная крепость из красного кирпича грозно возвышается над кустами ежевики. Абориген в калошах и со щетиной серьёзно так вещает о своих встречах с привидением. Да наши московские теленеженки умрут от зависти!

– Ходит к нам часто. И двери открывает, и топчется. И я слышу, и жена, и дети…

Серёга аж протрезвел от такого успеха. Всё-таки азарт телевизионщика оказался в нём сильнее «Старого Кёнигсберга».

– Я сейчас всё сниму! Ждите здесь!

Вскочил на крепостную стену вместе с камерой и исчез из вида. Мы остались караулить технику. От кого, непонятно, правда. Местных жителей – один Костя, да и тот домой ушёл, велев заходить, ежели что. Но только так уж положено. Нельзя телевизионное оборудование без присмотра оставлять.