Принцип меньшего зла

- Ну тогда... тогда я принесу. И вообще...эээ... мне надо... - это я вспомнил, что таки надо, причём срочно. Но я ещё помню, я боялся уйти, чтобы он не исчез. И боюсь до сих пор. На то, чтобы пугаться чего-то другого, меня уже не хватает, и я выпаливаю: - А вы не уйдёте? А то я и дверь могу зачаровать!

Снейп хмыкает себе под нос и говорит:

- Иди уже. Чародей.

Я не иду. Я лечу.

Привыкшая к моему утреннему вялому умыванию ванная, наверное, удивилась бы, если бы могла.

Возвращаюсь отмытый, с тёплым, пахнущим ванилью пакетом в руках, и перед тем, как войти, глубоко вдыхаю, будто собираюсь нырнуть.

Снейп не ушёл. Он копается, конечно же, в пакетах с ингредиентами, словно у себя в лаборатории. Выдыхаю облегчённо .

Мне совершенно не хочется предлагать ему перебраться наверх, в столовую. Для праздника, состоящего из вишнёвого пирога, чая, заваренного Снейпом, и самого Снейпа, столовая не подходит. Он вроде бы не возражает, он вообще не любит официальных церемоний.

Пироги у Молли потрясающие, но есть я не могу. Могу только ковыряться в тарелке, отхлёбывать чай и исподтишка пялиться на Снейпа. Мысль, что я всё же мог бы съесть что-нибудь, взяв прямо ртом с его пальцев, прикусить слегка, слизнуть каплю сладкой вишнёвой начинки, медленно сползающую по шершавой подушечке - эта мысль простреливает тело от макушки до паха, но мне что - предложить ему есть руками? А сам Снейп не станет.

Он неторопливо и молча крошит свой кусок тонкой серебряной вилкой из фамильного набора Блэков, сортирует вишни по какому-то своему принципу, катает их в сиропе, я не заметил, чтобы он положил в рот хоть что-то.

Снейп некрасив. Резкие складки от крыльев носа до твёрдой линии рта, резкие скулы, конечно же, нос его, чудовищно выдающийся вперёд, жёсткие тёмные глаза, мрачная гримаса, изжелта-бледная кожа - попробуйте торчать в подземельях столько лет. Снейп некрасив абсолютно. Совершенно.

Но мне не хочется видеть никакое другое лицо на этом месте. Осмелься я объяснить ему - он бы понял? Не знаю. Молчу.

Так и сидим в сумрачной тишине, с одного края длинного стола - мой набор безумного зельевара, с другого - Снейп. И я. Тоже тот ещё набор.

Не то чтобы я был против такого молчаливого праздника, но я не представляю, что мне делать дальше. Когда закончится пирог. Если закончится - кажется, пирогу сегодня не везёт. Его никто не хочет.

Снейп вдруг аккуратно откладывает вилку и говорит:

- Мне показалось, Поттер, или вы чего-то ждёте от меня?

Мне бы ответить - жду, конечно. А в меня словно Ступефай попал. Смелость испарилась, и способность говорить тоже, и вряд ли я могу внятно сформулировать, чего же именно жду. А он, кажется, напрочь утратил способность понимать. Мне что, вслух сказать - я вас люблю, поцелуйте меня снова, профессор?

- Понятно. Конструктивного диалога не выйдет, - резюмирует Снейп и встаёт.

Для этого нужно задавать конструктивные вопросы, мелькает у меня в голове и тут же исчезает, когда он берёт свою мантию.

- Мне пора, - говорит. - С днём рождения, Поттер.

- Сэр, я...

- Ещё достаточно рано, успеете отпраздновать с Уизли. Предупреждение по поводу алкоголя в силе.

- Сэр!

- Со мной, как вы могли заметить, менее весело. Не опаздывайте в понедельник.

И идёт к двери. Действительно идёт к двери. Да что же это такое, в конце-то концов!

Я обгоняю его, в два немыслимых прыжка, в один выдох.

И закрываю дверь собой.

- Дайте пройти, Поттер, - мягко просит он.

Я мотаю головой, нет, профессор, не получится, я сросся с этой дверью.

- Поттер, вы вынуждаете меня аппарировать прямо отсюда, но я бы всё же предпочёл камин.

- Из дома нельзя аппарировать, - хрипло говорю я. - Барьер пропускает только меня. И лучше бы вам не проверять, а поверить мне на слово.

Моё сердце забыло про привычное тоскливое нытьё и выбивает под рёбрами истерический степ.

Да. Вместо незнакомца, позволившего обнимать себя ночью и весело лгавшего моим друзьям, передо мной стоит Северус Снейп. Мастер Зелий, Тёмных Искусств и невербальной магии, легилимент, изобретатель Сектусемпры и ещё Мерлин знает чего, столь же опасного. Я сейчас как-то забываю, что, возможно, не менее опасен сам.

Мы с ним оба ненормальные.

Я оттого, что дразнить Снейпа - всё равно что лизать кинжал.

Снейп - потому что оживает, только если его дразнить.

Вот как я сейчас, заслоняя ему путь.

Он не любит неволю, хотя мог бы привыкнуть за столько лет.

Не привык.

- Итак, - говорит Снейп очень спокойно, видимо, справившись с желанием отшвырнуть меня с дороги как надоедливого щенка, - герой магического мира выбрал себе игрушку. Игрушка может больно укусить, но герою того и надо. Надоела спокойная жизнь, Поттер?

Я?.. Я выбрал себе игрушку?..

Я больше не могу. Правда.

Глаза жжёт, нос щиплет, колени трясутся, если бы не дверь, я бы свалился, я по-прежнему подпираю её плечами, а на самом деле держусь за неё.

- Я не играю вами, сэр, - говорю, глядя ему куда-то в ноги. - А вы... вы приходите, уходите, а я потом собираю себя по частям, и не факт, что нахожу все детали. Вы поразительная сволочь, профессор.