Притворись моей, девочка!

В памяти всплывают её депрессия, травма Тимура... Кажется, они оба скрыли от меня очень многое.

Почему?

Ответ напрашивается сам собой. Потому что мне было глубоко пофиг. Я хотел заниматься лишь своей жизнью.

— Лер, — хватаю сестру за локоть. — Расскажи, что случилось после гонок.

Она смотрит на меня, и её глаза тут же наливаются слезами. Тяжело сглотнув, она отрезает, нахмурив брови:

— Я не хочу об этом говорить. Тимур уже разобрался. Спасибо, Артём, за участие.

— Но я же не знал! — зачем-то начинаю оправдываться: — Ты сама не захотела мне ничего рассказывать!

— Ты извиняешься или наезжаешь? — фыркает она, выдёргивая руку.

— Извиняюсь, конечно... Прости. Наверное, я должен был настоять на том, чтобы ты мне рассказала.

— Ты должен был не врезаться в патрульную тачку! Тогда я бы не попала к тем дебилам! — шипит она мне в лицо.

Ясно. Вопрос стоит ребром. Либо она, либо Даша.

Даша, которая сейчас чувствует свою вину, потому что она вообще очень совестливый человечек. А я всё-таки не слишком совестливый, да и вообще не очень хороший человек. Потому что выбираю не сестру.

Даша ни в чём не виновата, и я должен сказать ей об этом.

Глава 30

Даша

Я отправила сообщение Артёму и тут же пожалела об этом.

Или нет?..

Не знаю... Меня рвёт на части от всей этой ситуации...

Да, я могла бы сказать, что не просила Артёма спасать меня... Но это бы звучало так, словно я совсем ему не благодарна.

И именно из-за того, что меня не съедает угрызение совести перед Лерой, я чувствую себя виноватой.

Около часа я просто металась по гостиничному номеру, а потом, не снимая своего нарядного платья, бессильно опустилась на диван и включила телевизор. Найти нужный спортивный канал оказалось делом нехитрым.

Бой уже начался. Тимур и его соперник как раз колошматили друг друга на ринге.

Зажмуриваюсь.

Не люблю насилие. Но всё-таки хочу увидеть именно этот бой, поэтому заставляю себя открыть глаза.

Кажется, Тимур побеждает. Он всё время нападает, а его соперник даже не всегда успевает закрыться от ударов. Звучит гонг, Тимур отходит в свой угол ринга, садится на табурет. На нём не видно каких-то явных повреждений. Повернув голову, он слушает стоящего возле ринга мужчину. Наверное, это его тренер. Вновь звучит гонг, противники сходятся в центре. Бой продолжается...

Где-то там, на трибунах, сидит Артём. Наверняка в первом ряду, рядом с отцом. Ведь его отец такой сноб... Аж противно! И мерзко из-за того, что он так гнобит своего сына.

Пытаюсь вновь сосредоточиться на бое. Снова звучит гонг, за ним второй. Противники то схватываются с нешуточной яростью, то вновь расходятся по углам. Никто не собирается сдаваться. У второго участника боя уже идёт кровь из носа, но, кажется, это его совсем не волнует.

Тимур выплёвывает капы, разминает челюсть. Вновь внимательно слушает своего тренера. Но вдруг его взгляд начинает бегать по трибунам. Тим теперь выглядит взволнованным... и даже испуганным!

Звучит гонг, но парень не спешит выходить на середину ринга. Он продолжает смотреть в сторону трибун. И неожиданно сокрушённо качает головой.

Что происходит?

Рефери привлекает его внимание и призывает сосредоточиться на бое. Тимур подходит к противнику, они снова начинают наносить удары друг по другу. Но теперь Тимур делает это как-то вяло, совсем не так напористо, как раньше.

После следующего гонга, когда он вновь садится на табурет в своём углу, я замечаю, что из его брови сочится кровь. Это просто ужасно — осознанно идти на такое...

К тренеру парня приближается какой-то мужчина в костюме. Через мгновение понимаю, что это Соболев-старший. Активно жестикулируя, он что-то втирает своему сыну. Наверняка отчитывает его и говорит, что Тимур не имеет права проигрывать. От такого отца моральной поддержки ведь не дождёшься!

Заканчивается перерыв, звучит гонг, и Тимур сразу вскакивает. Встав в стойку, наступает на противника. Но двигается по-прежнему вяло. И будто бы становится менее внимательным. Он пропускает удар за ударом. А потом и вовсе падает. Соперник Тимура отправляет его в нокдаун — кажется, так это называется.

Тимур, конечно, почти сразу встаёт, но всё же его противник наверняка заработал пару лишних очков.

Я даже не знаю, откуда так осведомлена о правилах бокса. Так нервничаю, что вскакиваю с дивана и снова начинаю ходить по комнате.

Сколько уже раундов прошло? Как долго это будет продолжаться?

Гонг... Парни вновь наносят друг другу сокрушительные удары. Оба мокрые от пота, их лица в крови, и они явно устали...

От этой мясорубки меня отвлекает стук в дверь. Я перевожу ошарашенный взгляд на неё.

Кто там может быть? Ведь не уборка же номера?

Вновь смотрю на экран. В этот момент Тимур в очередной раз падает.

Щелчок дверного замка мгновенно приковывает моё внимание обратно к двери. Внезапно она распахивается.

— Знаешь, Даша, — говорит Артём, входя в номер, — я сейчас начну тебя ругать. Но сначала скажу, что ты потрясающе выглядишь в этом красном платье.

Я в шоке...

Он здесь? Почему он здесь? Его брат там проигрывает! Боже...

— Тём... — выдыхаю я и почему-то начинаю пятиться.