Притворись моей, девочка!

— Он хочет проиграть, чтобы защитить тебя? — спрашивает она ошеломлённо. — От отца? Потому что его гнев не распространяется на Тимура?

Я киваю, но тут же отрицательно качаю головой:

— Не в этот раз. В этот раз отец сотрёт его в порошок.

— Из-за бокса? — уточняет она. В её голосе презрение, которое, конечно, адресовано моему отцу.

Я её поправляю:

— Из-за его больших планов на дальнейшую карьеру Тимура. Из-за собственного самолюбия. Но можно сказать, что из-за грёбаного бокса, да!

— Это же ужасно!.. — восклицает она, нахмурив брови. — Ваш отец... он...

— Не надо, — останавливаю её. — Он просто наш отец. И да, он нихрена не идеален. Но другого у нас нет.

Нет... Конечно, я его не защищаю. Просто не хочу, чтобы у моей воинственной Дарьи возникли мысли как-то побороться с ним. Тимур будет первым, кто жёстко утихомирит её пыл. Мой брат любит нашего отца намного больше, чем я. Однако Тимур всегда выберет меня, потому что я его близнец. У нас внутренняя связь, и всё такое...

Мда... А вот я хреновый брат, потому что бросил его сегодня.

Даша устало опускается на диван. Обхватив себя руками, смотрит в экран телевизора. Я сажусь рядом с девушкой, обнимаю за плечи. Она сразу прижимается головой к моей груди.

Всё тело напряжено, мышцы натянуты... Бой уже закончился! Ничего невозможно изменить... Пытаюсь себе внушить это и расслабиться.

Очень быстро озвучивают результаты. Тимур проигрывает всего на пару очков, но всё-таки проигрывает.

Я зажмуриваюсь, тяжело вздыхаю. Не желаю смотреть, как ликует команда противника. Тянусь за пультом и совсем вырубаю телек. На несколько минут... или, быть может, часов — потому что совершенно непонятно, сколько мы так сидим... в комнате воцаряется такая тишина, что слышно, как бешено стучит моё сердце.

— Мне хочется что-нибудь сказать... — наконец подаёт голос Даша. — Я просто обязана что-то сказать! Но я не знаю, что.

Целую её в макушку, и Даша сразу поднимает голову, чтобы посмотреть мне в глаза.

— Скажи снова, что меня любишь, — произношу шёпотом.

Сначала она опускает взгляд. Её ресницы трепещут. А потом вновь его поднимает и тоже шепчет:

— Я влюбилась в тебя, Тём.

Эти слова меня буквально наизнанку выворачивают. Ничего чище и искреннее я в жизни не слышал. Прижимаю Дашу к себе ещё теснее. Она вновь устраивает голову на моей груди.

— А я влюблён в тебя ещё с прошлого года. Не знаю, в какой именно момент это произошло...

Начинаю крутить в голове воспоминания и размышлять вслух. Ведь это намного лучше, чем думать сейчас о брате и о том, что будет дальше.

— Понял, что глаз с тебя не свожу, буквально перед летними каникулами. На физре. Мы играли в футбол. Ты пнула неудачно мячик и упала. Думал, сейчас заревёшь... Но нет! Помню, как ты отряхнула одежду и, вздёрнув подбородок, продолжила игру. Я был уверен, что тебе ужасно больно, потому что ты нехило ударилась лодыжкой. Меня поразило тогда, что ты даже не пикнула... А потом я пропустил гол, просто пялясь на тебя.

— Я помню это падение, — отвечает Даша, вновь на секунду приподняв голову, чтобы заглянуть мне в глаза. — Боль была, и правда, адская. Но я как-то с детства не привыкла ныть, потому что часто играла с мальчишками в разные подвижные игры. Не стали бы они брать к себе плаксу.

Странно, но я даже немного ревную. Какие-то неизвестные пацаны имели возможность бегать и играть с ней!

— Тём, почему мы тут сидим? — неожиданно задаёт она вопрос, немного отстраняясь. — Может, нам в спорткомплекс надо поехать?

— Нет, не нужно. Мы просто ждём, — стараюсь не вкладывать в свои слова эмоции. — Отец отменит праздничный ужин. Так что скоро вся моя семья вернётся в отель.

— Будет скандал? — её голос садится.

— Скорее всего, да. Но это не твоя битва. Ты останешься здесь, в своём номере.

Ей нельзя вмешиваться. У отца не должно быть повода отчислить Дашу.

— Но Тёма!..

Она пытается возразить, но все её слова остаются невысказанными. Потому что я отчётливо слышу характерный «дзинь», говорящий о том, что прибыл лифт. А потом — голос отца.

Резко вскочив с дивана, иду к двери и выскакиваю в коридор. Вижу, как Лерка шмыгает в наш люкс, низко опустив голову. Отец направляется ко мне, а Тимур идёт за ним. Брат выглядит вполне бодро.

— Ты знаешь, что твой брат-идиот только что продул?! — выплёвывает отец, глядя на меня яростным взглядом.

Похоже, его совсем не интересует, почему я уехал и почему здесь.

Собираюсь ответить, что всё видел, и что всё это не так уж и смертельно, чтобы перетянуть часть его гнева на себя. Но брат подходит ко мне и буквально отпихивает, вставая перед отцом. Усмехнувшись, разводит руками и говорит ему:

— Да ладно тебе, пап! В следующий раз будет лучше!

— В следующий раз? — переспрашивает тот, сверкнув диким взглядом на Тимура. — Не будет следующего раза! Я прямо сейчас сверну тебе шею.

Он, конечно, утрирует... Ведь он не всерьёз, верно?

— Сверни! — хорохорится Тимур, щедро подливая этим масло в огонь.

— Сын, не надо играть с моим терпением! — рычит отец, притянув Тимура за грудки вплотную к себе.

Я хватаю его за руку.

— Пап...

Чёрт! Не надо делать глупостей!