Привычка выживать (СИ)

Лист слишком белоснежный. У Пита болит голова, каждая линия кажется неправильной, неровной, краска капает с кисти и все портит. Пит убирает воду и достает остро заточенный карандаш. Он не может сосредоточиться, не может вспомнить даже то, что хотел нарисовать. Конечно, это будет не Китнисс Эвердин. Теперь он может представить только мертвую Китнисс Эвердин, но мертвая Китнисс Эвердин возвращает все его ночные кошмары. Грифель карандаша ломается, рука дрожит, лист кажется невыносимо белым, и все вокруг сбивает с толку.

- Нарисуй меня, - внезапно говорит Джоанна.

Пит не оборачивается. Ее голос полон ненависти и решительности. Она не спрашивает, как ей сесть. Она не спрашивает, рисовал ли он когда-нибудь кого-нибудь с натуры. Она знает, он рисовал только Китнисс Эвердин, такой, какой помнил. Он точит карандаш, чувствуя себя не в своей тарелке, и Джоанна наблюдает за ним с неподдельным интересом, но интерес – только одно из охватывающих ее чувств. О своих собственных чувствах Пит старается не думать, как старается не думать и о том, сколько жестоких казней придумала для него эта девица.

Потому что Джоанна Мейсон сама выбирает позу для своего портрета. Приносит из кухни стул и садится, бесстыдно разведя ноги в сторону. Стоит ли говорить, что Джоанна Мейсон обнажена? Она ненавидит его, он чувствует. Его, Капитолий, и все, что сделало из нее чудовище. Она ненавидит его, и при этом он ей интересен. Она прожигает его спокойным взглядом, и, он удивлен, но она может сидеть неподвижно в течение долгого времени.

Сперва он чувствует себя неуютно, но потом какая-то часть его просто перестает существовать. Он рисует, впервые за долгое время, рисует. Пусть не так, как привык – не красками, не по памяти, не Китнисс Эвердин. Красота женского тела, пусть излишне худого, красота женского лица, пусть искаженного сначала яростью, потом недоверием, полностью поглощает его. Плавные линии цепляют друг друга, а сам он будто не участвует в процессе, он лишь наблюдает за тем, как на невыносимо белом листе, белом, как стены его палаты в больнице, проступает женская фигура. Он слишком много времени уделяет глазам, но Джоанна, кажется, вообще забывает, что нужно двигаться или моргать.

Портрет оказывается законченным уже ночью, и Пит не просит Мейсон одеться. Просто переворачивает мольберт и выходит из комнаты, ни о чем не думая. Он устал, он бесконечно устал бороться и делать вид, что все в порядке. Он боится закрывать глаза и засыпать, потому что знает, что покажут ему кошмары, укрепившиеся в той части сознания, которую он не контролирует. А еще он не может контролировать Джоанну Мейсон, от которой невозможно избавиться.

- Хочешь, я подскажу тебе несколько способов для ее убийства? – шепотом спрашивает она, без разрешения заходя в комнату. На губах ее играет знакомая улыбка. Ах, да, Пит вспоминает, где видел эту улыбку в первый раз. На ее играх. Она убивала с этой улыбкой, перевоплощаясь из жалкой девушки в беспощадную изворотливую убийцу. – Ей ведь заново наращивали кожу, так? Она была похожа на лоскутное одеяло. Знаешь, чтобы я сделала с ней? Я вскрыла бы каждый заживший шрам. Она была охотницей, так? Охотница, которую свежуют заживо – чем не ирония?

Тихий шипящий шепот.

- Замолчи, - просит Пит, поднимаясь.

- А еще мне очень нравится идея с огнем. Ведь твою ненаглядную Китнисс нужно было поджечь, чтобы она стала Огненной Китнисс. В ней никогда не было огня, она лишь жалко тлела, как потушенный костер, вся ледяная, ее нужно было полить бензином и поджечь. И слышать, как она кричит, - Джоанна подходит ближе, зная, что у Пита просто чешутся руки ее ударить, но она не останавливается. Она жаждет смерти, жаждет спокойствия, и думает, что сможет все это получить. – Ты не помнишь, быть может, но я помню, как под пытками ты выкрикивал ее имя. Китнисс Эвердин. Китнисс Эвердин. В луже собственной крови, между разрядами тока, ты кричал одно и тоже. Когда не мог кричать – ты шептал. Тебя бросали на пол камеры, ты был без сознания, но я слышала каждый слабеющий твой вдох, и каждый раз сходила с ума от того, что твое сумасшествие постепенно становилось моим. Ее имя выжигалось на моей коже, и я ненавидела вас обоих, но особенно ее. Потому что я слышала твои крики. А она – нет. Она всегда была глупой дрожащей тварью…

Пит бьет ее по лицу легко, не ладонью даже, пальцами. Джоанна смеется, глаза ее сверкают, а голос становится еще более язвительным.

- Но сколько бы ты ее не звал, она не приходила. Ты не был ей нужен, потому что ты даже своей матери не был нужен, а ведь ты всю свою жизнь так хотел быть любящим и любимым сыном, - договаривает она осторожно, и чего-то ждет. – И все? – спрашивает с явным недоумением. – Ты, капитолийский переродок, не можешь меня даже ударить? Представь, что я – это она. Она убила в тебе все, чем ты был. Сначала любовью, а потом ненавистью выжгла все, что было тебе когда-либо дорого. Но она умерла, она больше не чувствует боли, а ты продолжаешь гореть в ее огне, и чувствовать ее раны, ты…