Призрачная любовь

— Не думал я, что они пришлют сюда подмогу. Значит, ты прекрасный принц, да? — Хохотнул Демон, кружа вокруг, выбирая удобный момент для атаки. — Извини! Поскольку наша встреча для меня полная неожиданность, то от твоей принцессы я оставил лишь рожки да ножки.

Миша разворачивался, стремясь зеркально отражать движения Демона.

"Не злиться, — скомандовал он сам себе, — он нарочно старается вывести меня из себя".

— Какая забавная история получилась. Вы, люди, вообще такие интересные создания! Значит, ты любишь, — Демон бросил косой взгляд себе через плечо, — вон тот фарш? Или вернее то, чем он был прежде. Прекрасная дама предпочла тебе мертвяка. А тот вообще девочкам предпочитал мальчиков. Обидно, правда?

Мишка знал, что Демон нарочно его провоцирует. Но ничего не мог с собой поделать.

В глубине души Мишка терпеть не мог гомиков. Нет, он не хотел их расстреливать или ссылать в концлагеря, лишать гражданских прав и человеческих достоинств. Просто они вызывали в нем чувство острейшей гадливости, с которым бороться бесполезно. Ведь вот боятся же некоторые дамы безобидных и, если приглядеться, очень хорошеньких, мышек-полевок? Или разных там жучков-паучков? Бояться, вопреки всякой логике, безобидности и незлобивости характера выше названных персонажей.

А Мишка вот так вот боялся гомиков. И знать, что чистая, наивная, глупая Ленка превратилась в "фарш", как "изящно" изволил выразиться рогатый, — превратилась даже не из-за мужика, а из-за пидора?! — было больно.

До ярости. До потери разума и контроля над собой.

Не думая ни о чем, кроме как достать злобную тварь, что была не просто гомосексуалистом, это бы хрен с ним, — была мразью, которой доставляло удовольствие смешивать все вокруг себя с дерьмом, выворачивать наизнанку и пачкать, пачкать, пачкать.

— Вот это да! — хохотнул Демон. — А я слышал, что у вас там, — раскосые звериные очи над выпяченным клыкастым рылом нелепо возвелись "горе", — мужик хлюпкий пошел. У тебя техника, конечно, хромает. Но все остальное, клянусь Мраком и Бездной Хаоса, — на высоте! Давай, смертный, подбавь огоньку! Поиграем? Повеселишь меня, — так и быть, отдам тебе твою принцессу! На суп. — Мерзкий короткий смешок. — Или на память. Как пожелаешь.

Демон вился ужом, ходил колесом, летал молнией. Достать его было нереальным.

Зато периодические доставалось зомби-хрюшкам. Они взвизгивали в знак протеста, перед тем, как расплыться серым смердящим облачком. Мишкин меч срывал на них досаду за то, что главный противник все время уходил.

Все больше и больше распаляясь, Мишка убыстрял атаки. Тупо. Без всякой техники. Ибо драться не умел. Он и сам не сразу понял, что меч просто ведет за собой его руку, как если бы был живым.

— Туше, — фыркнул демон, отбрасывая собственной оружие в сторону, когда его прижали к стенке.

Мишка дрожал от нетерпеливого желания всадить вибрирующий от того же нетерпеливого желания, меч. Между его острием и черным горлом, покрытом чешуйчатой грубой кожей, оставалось несколько миллиметром.

— Оставь мне жизнь, — хмыкнул Демон. — А я помогу воскресить твою красавицу. Ну, на что тебе её жалкие останки? Если ты не некрофил, — тихо, тихо! — Угрожающе рыкнул Демон, когда Мишка приблизил кончик острия ближе. — Коснись меня этой бякой, и от меня на этом плане останутся одни воспоминания. А они вам вряд ли помогут! Но ты ведь не некрофил, правда? Тебе ведь не нравится, как она, бедная, выглядит? Давай меняться — моя жизнь на её жизнь.

Мишка задумался:

— Все, что я знаю о демонах, учит меня не верить вам, — сказал он, пытаясь хоть что-то прочесть в алых черточках, через которые Демон смотрел на свет.

Тот в ответ насмешливо фыркнул.

— Все, что я знаю о людях, вообще заставляет усомниться в их разумности. Ну, так что? Будет придерживаться сложившихся предрассудков? Или попытаемся договориться? У вас ведь любят говорить: "Дурной мир лучше хорошей ссоры"? Вот давай и не будет сориться.

Мишка колебался.

— Я ведь не Адам, — вкрадчиво шепнул Демон.

Мишка дернулся. И, глядя с ненавистью на Демона, все же опустил острие меча.

— Говори! Коли есть что сказать.

Будто легкая рябь прошла по воздуху. И вот вместо двухметрового исполина перед Мишей стоит обычный парень, ниже его ростом. Только горящие алым пламенем глаза позволяют узнать противника. Да еще голос.

— Мне, смертный, всегда есть что сказать. Итак, бери то, что осталось от твоей подружки и неси вниз. Помнишь сказку о мертвой воде? Ну, так вот, она, в смысле, мертвая вода, и течет у подножия Башни. Окунется твоя красавица в зеленые гнилостные воды, и станет, как была: целой и невредимой. Хоть по-новому на кусочки рви. Ну что, доволен?

Мишка так старательно скопировал интонацию Демона, что сам поразился:

— Я что, выгляжу совсем идиотом, бессмертный? Пока я не увижу, что Лена, в самом деле, стала тем, кем была, я глаз с тебя не спущу. И довольным — не буду. Давай-ка, бери-ка ты сам в руки то, что предполагается воскрешать и топай вниз.

— Ох, и наглый ты! Если бы не Меч Света, я бы тебя научил добрым манерам. Ох, ты бы у меня спел Песню Плача и Тьмы!