Призрачный рай (СИ)

Доктор Коулман в очередной раз делает замечание и прогоняет домой, но я все же настаиваю на своем и остаюсь с Габриэлем. Сегодня на моих коленях лежит роман Эльчина Сафарли «Если бы ты знал…», который я тихо читаю вслух. Не понимаю, почему выбрала именно эту книгу, когда в жизни полный абзац. И не скажешь, что автор — мужчина. Так тонко и правдиво описывает женские эмоции, каждое слово задевает нутро. Мои глаза на влажном месте, но серебристые дорожки слез не покатились по щекам. Пока что я держусь, только внутри все равно свирепствует буря и глубокое синее море разносит свои брызги по каждой клетке. Человеку не подвластно все выдержать — иногда он срывается, и буря выходит из-под контроля, уничтожая сосуд терпения. Море выплескивается и разливает уже спокойные воды. Тогда наступает освобождение, и каждый вдох приносит не боль — облегчение.

Я засыпаю, так и не дочитав книгу, но будит меня странное ощущение, даже наваждение, будто кто-то наблюдает. Открываю сонно глаза, и примесь испуга, радости, боли заполняет сердце.

— Привет.

Глава 56. «Ты для меня ничего не значишь…»

Оззи

Снег постоянно падает с черного покрывала, устилая бесконечно долгую дорогу, по которой я бреду. Не знаю, сколько времени прошло, но тропа никуда не сворачивает. К моим ногам будто привязали гири, и каждый шаг делаю с трудом, но все равно ищу выход. Снег хрустит — это единственный звук в гробовой тишине и окружающей мгле. Вокруг танцует метель, кусает ледяным дыханием кожу и зловеще улыбается. Она замораживает кровь, прекращая циркуляцию, и на мгновение я теряю зрение, ничего не видя. Я не дышу, не ощущаю тела и готов остановиться в любой момент — сдаться, так и не найти выхода из странного места. Погребенный под толщей снега навсегда, замерзший в ирреальном мире. Но впереди вспыхивает маленький золотой огонек. Я передвигаю ноги, почти их не чувствуя, но все же делаю крохотные шаги. Снег залетает в приоткрытый рот, свирепствует и шепчет, что это обман. Мираж. Золотого огонька нет — всего лишь морок.

В один момент все неожиданно стихает. Я дышу, чувствую тело, двигаю пальцами — холод отступает, снег больше не сыплется с неба. Теперь есть я и небольшой огонек. Языки пламени нежно касаются кожи, согревая озябшие конечности. Так тепло и хорошо, что я недоверчиво провожу пальцами, совсем не боясь обжечься.

Ее голос тихим шелестом кружится рядом. Оглядываюсь, но вокруг густая темнота, огонек тускнеет, и я открываю глаза.

Не понимаю, где я, но чувствую себя как никогда паршиво, словно меня перемололи несколько раз, выплюнули и снова перемололи. Внутри сгусток тревоги и жажда. Голову разрывает потребность и желание избавиться от некомфортных мыслей. Шевелю пальцами и сглатываю, постепенно осознавая по писку аппаратов, что я в заднице. При чем в конкретной. Ни хрена не помню — мой мозг, будто прополоскали в стиралке несколько раз. Предпринимаю провальную попытку снять кислородную маску, но пальцы не слушаются — слишком ослабли. Безнадежно прикрываю глаза, улавливая рядом шорох. Медленно поворачиваю голову, замечая светлую макушку — это наводит на ряд беспорядочных мыслей и вопросов, но сил не остается думать. Я проваливаюсь вновь в сон, где есть вьюжный город, колючий снег, и никогда не светит солнце.