Призраки Марта

– Брось, – очень серьезно попросил Март. Беспомощность – самое отвратительное чувство. Голова и так взрывалась от невозможности найти решение, а тут еще Пьетро со своими недомолвками.

– Господин, нам с Густавом следует поесть на улице или дождаться, пока вы с леди Брэниган отужинаете?

Что еще за выдумки?

– С чего бы это вдруг? – Вышло слишком резко: кровь резко отхлынула от лица Пьетро, мальчишка побледнел. – Извини. – Март устало потер переносицу. – Ничего не изменилось, не выдумывай.

– Но леди Брэниган… – Пьетро сжал кулаки от напряжения, тем не менее упрямо высказал свою точку зрения.

Что – леди Брэниган? Может возмутиться, как Вита в детстве, что люди, стоящие ниже ее на социальной лестнице, сели с ней за один стол?

Мартин уверенно покачал головой.

– Это мой дом и мои порядки. Понятно?

Пьетро тут же воспрянул духом, разулыбался.

– Так точно, господин! Спасибо, господин! Обрадую Густава, господин! – и бегом бросился в коридор.

– Не зови меня господином! – крикнул Март, но дверь уже захлопнулась. – М-да, – вздохнул он и потянулся к бесполезной сейчас книге, чтобы захлопнуть ее и убрать в тайник. – Черт, – движение вышло неловким, край страницы тонкой линией разрезал мизинец, тут же выступила кровь.

Указательный палец, который маг разрезал, чтобы напоить Брэнигана, пока не успел зажить. Теперь еще и мизинец…

С пальца сорвалась крупная капля и упала прямо на стыке страниц – в переплет. Стол завибрировал. Нет, не стол – книга. Март изумленно наблюдал, как сами собой замелькали перелистываемые невидимой рукой страницы: туда-сюда, туда-сюда, как карты в колоде ловкого фокусника. После чего фолиант распахнулся на середине, а над ним прямо в воздухе соткались зеленые светящиеся буквы: «Вопрос?»

Мартин сглотнул. Все было так просто? С самого начала?

Чувствуя себя душевнобольным, разговаривающим с книгой, маг осторожно произнес на пробу:

– Ограничивающие артефакты.

Зеленые буквы исчезли, а книга принялась вновь листать страницы; остановилась точно на той главе, которую Март успел прочесть перед тем, как в комнату заглянул Пьетро.

– Отравленная стрела, – произнес маг увереннее.

Однако ничего не произошло: перед ним снова лежала старая книга в потертом переплете – ничего сверхъестественного.

Недолго думая Мартин взял нож для бумаги и уже намеренно продырявил себе палец, капнул в переплет.

«Вопрос?» – снова ожил фолиант.

– Отравленная стрела!

Страницы полетели одна за одной и остановились на форзаце. «Нет», – засияла зеленым книга.

– Стрела.

– Отравляющие руны.

– Отравление…

Такими темпами он выпустит из себя немало крови, пока догадается, как правильно задать вопрос. На «отравление» книга дала-таки ответ, но снабдила лишь информацией об отравлении еды и напитков особыми травами.

Март выругался и снова полоснул себя по руке.

– Оружие.

«…Руна наносится на метательный предмет, как то: стрела, болт, нож. Ищет по крови названного жертвой. Точно попадает в цель. Любое ранение оканчивается смертью»…

– Да что ты говоришь, – разозлился Мартин. Капнул в переплет еще каплю. – Отмена заклятия оружия!

«…Обреченного следует напоить кровью черного мага не ниже восьмого уровня силы… – что еще за уровни? Март понятия не имел, к какому уровню по шкале книги относился его дар и сколько их вообще. – Положить раненого на горизонтальную поверхность и замкнуть контур вокруг рунами…».

Март расплылся в улыбке.

– Спасибо, старушка.

Но книга, не задобренная кровью, молчала.

На ужине его, должно быть, заждались, но Мартину нужно было провести ритуал в комнате Брэнигана. И чем скорее, тем лучше. Благо друг мирно спал, пока маг наносил на ножки его кровати специальные знаки, окропляя их сверху своей кровью.

Март начинал догадываться, почему подобную магию запретили: каждый ритуал, каждое действие требовали крови с частицами черного дара. Где-то был нужен уровень один, где-то восемь, как в последней прочитанной им главе, но без крови не обходилось ничего.

Подобные знания действительно являлись опасными, особенно учитывая, что ничего не мешало «умельцу» использовать чужую кровь. Мартин даже вспомнил одну из детских историй-страшилок, где старый маг-лорд сошел с ума и обескровил половину населения ближайшей деревни, собрав их кровь в огромные бочки в своем подвале. А так ли сказочна та история? И так ли безумен был старик-маг?.. Марта передернуло.

Закончив, он полил спиртным изрезанную руку и замотал бинтом, оставшимся на прикроватной тумбе. Порезы оказались неглубокими и должны были полностью зажить уже к утру, не оставив шрамов.

Только после этого он вздохнул с облегчением. Убедился, что Брэниган дышит ровно, а его лицо постепенно приобретает нормальный оттенок. И, вздохнув, направился на кухню.

За столом сидел один Густав. Мирта мыла посуду.

– А где?.. – спросил Март с порога.

И чуть ли не впервые получил от кухарки осуждающий взгляд.

– Так два часа назад звали. Девушка все на дверь поглядывала…

– Да уж, – пробормотал маг, взъерошив пальцами волосы.