Про это

Владимир Маяковский ПРО ЭТО

ПРО ЧТО — ПРО ЭТО?

В этой теме,
                      и личной
                                      и мелкой,
перепетой не раз
                               и не пять,
я кружил поэтической белкой
и хочу кружиться опять.
Эта тема
                 сейчас
                              и молитвой у Будды
и у негра вострит на хозяев нож.
Если Марс,
                    и на нем хоть один сердцелюдый,
то и он
             сейчас
                          скрипит
                                        про то ж.
Эта тема придет,
                              калеку за локти
подтолкнет к бумаге,
                                    прикажет:
                                                      — Скреби! —
И калека
                с бумаги
                                срывается в клёкоте,
только строчками в солнце песня рябит.
Эта тема придет,
                              позвони́тся с кухни,
повернется,
                      сгинет шапчонкой гриба,
и гигант
              постоит секунду
                                           и рухнет,
под записочной рябью себя погребя.
Эта тема придет,
                              прикажет:
                                                — Истина! —
Эта тема придет,
                              велит:
                                          — Красота! —
И пускай
                перекладиной кисти раскистены —
только вальс под нос мурлычешь с креста.
Эта тема азбуку тронет разбегом —
уж на что б, казалось, книга ясна! —
и становится
                       — А —
                                     недоступней Казбека.
Замутит,
               оттянет от хлеба и сна.
Эта тема придет,
                              вовек не износится,
только скажет:
                           — Отныне гляди на меня! —
И глядишь на нее,
                                 и идешь знаменосцем,
красношелкий огонь над землей знаменя.
Это хитрая тема!
                              Нырнет под события,
в тайниках инстинктов готовясь к прыжку,
и как будто ярясь
                               — посмели забыть ее! —
затрясет;
                 посыпятся души из шкур.
Эта тема ко мне заявилась гневная,
приказала:
                   — Подать
                                      дней удила! —
Посмотрела, скривясь, в мое ежедневное
и грозой раскидала людей и дела.
Эта тема пришла,
                               остальные оттерла
и одна
            безраздельно стала близка.
Эта тема ножом подступила к горлу.
Молотобоец!
                       От сердца к вискам.
Эта тема день истемнила, в темень
колотись — велела — строчками лбов.
Имя
        этой
                 теме:
. . . . . . !

I БАЛЛАДА РЕДИНГСКОЙ ТЮРЬМЫ

Стоял — вспоминаю.
Был этот блеск.
И это
тогда
называлось Невою.

Маяковский, «Человек».

(13 лет работы, т. 2, стр. 77)

_{О балладе и о балладах}

Немолод очень лад баллад,
но если слова болят
и слова говорят про то, что болят,
молодеет и лад баллад.
Лубянский проезд.
                                 Водопьяный.
                                                        Вид
вот.
       Вот
               фон.
В постели она.
                          Она лежит.
Он.
       На столе телефон.
«Он» и «она» баллада моя.
Не страшно нов я.
Страшно то,
                      что «он» — это я
и то, что «она» —
                                моя.
При чем тюрьма?
                                Рождество.
                                                     Кутерьма.
Без решеток окошки домика!
Это вас не касается.
                                     Говорю — тюрьма.
Стол.
          На столе соломинка.

_{По кабелю пущен номер}