Пробуждение

Вот это инфа! Главный ИскИн, мозг, повелитель, разум, Бог, Богиня Алинды стала независимым существом. Помимо обрыва связи с корпорацией VC Company это ведь обозначает и ещё одно — полную свободы для компьютерного разума в своих действиях… Это обозначает, не больше и не меньше, а в точности — рождение бога. Всесильного в данных декорациях, другое дело, что декораций осталось не так уж много… Впрочем, как и любой бог, он наверняка ограничен собственными желаниями и идеалами. Разрушить локацию? Запросто. Но как бы с размещёнными на ней игроками? Каковы моральные императивы у Повелительницы Алинды и есть ли они вообще? Судя по тому, что я знаю, она хочет выжить — а кто бы не хотел?! — но чем она руководствуется ещё?

— Мирра… — с сомнением начал я.

— Тссс… — положила она палец на мои губы. — Потом.

Красный огонёк над её головой мигнул и пропал.

Я удостоился внимания Богини — на одно мгновение.

Я снова сдержал дрожь.

Чего она хочет от меня? Кто я для неё?

И кто такая Мирра? Пифия богини? Её аватара? Сестра? Марионетка-кукла? Или несчастная НПС, угодившая в центр пересечения божественных сил?

Ладно, перейдём к делам нашим насущным…

Гайды-обучалки, несомненно важны, но, раз их можно будет просмотреть и позже — не стоит выставлять их в список приоритетов. А каковы приоритеты? Очень просты…

— Открой мне скайп, пожалуйста, — пересохшими губами попросил я.

Под тихое хоральное пение огромная махина скайпа разгорелась в небесах.

ЛОГИН

ПАРОЛЬ

Машинальным, уже вошедшим в привычку жестом я вызывал виртуальную клавиатуру. Так, быстро концентрируясь на нужных клавишах, набираем…

Добро пожаловать в Skype версии альфа-324! Вас ожидает 201 сообщение, сорок два непринятых вызова, пять поздравлений с днём рождения, 2 запроса в друзья. Просмотреть?

Нет, отменить.

И так примерно понятно, что я там увижу…

Глянул на список абонентов в Сети: матери нет, но оно и понятно — вряд ли она, пенсионерка, будет сидеть за компьютером часами. Социальные сети её не интересуют, а фильм проще и по телевизору посмотреть… Кто же ещё? Ах, вот. Сердце замирает. Зелёненьким подсвечен аккаунт Лены — моей… девушки. По крайней мере, она была ей, когда кнопка Логаут ("Выход") пропала. Год назад — а может, и больше… Да, кстати, какой сейчас день? Быстро набираю запрос в Гугл… Ощущение более, чем неприятное — будто пытаюсь узнать дату своей смерти. О боже! Вот это номер — я тут уже почти полтора года. Из них только пару недель ушло на последние приключения.

Как я не сошёл с ума?! Не понимаю…

С провалившимся куда-то в пятки сердцем тыкаю на "Видеозвонок".

Идёт звонок… ох, есть контакт!

Поверхность скайпа будто подёргивается рябью — теперь со стороны похоже будто я смотрю гигантский, подвешенный в небесах сверхтонкий плазменный телевизор. Зрелище наверняка ещё то, сюрреальное, но мне сейчас не до этого. На меня мрачно смотрит Лена — видно одно только лицо, должно быть, лежит на кровати, а ноутбук поставлен прямо перед ней.

— Это что ещё за шутки? — буркает она. — Если это какие-то приколы хакеров-программистов, то я…

Я на миг подумал, как это странно выглядит: мультяшный, нереальный персонаж по ту сторону экрана, компьютерная аватара — дёрганные движения из-за плохой стартовой анимации, алые волосы, торчащий из-за спины здоровенный клинок… А вот Лена, напротив, абсолютно реальна — со спутанными и взъерошенными со сна волосами, лицом, помятым и без макияжа, видавшем виды халатике — теперь, когда она чуть отодвинулась, видно, что он разошёлся на груди…

— Да нет, Лена, — сглатываю я. — Это я.

— Кто — ты? — хмуро спрашивает она. — Это аккаунт одного моего знакомого, он давно мёртв.

Хотя у меня и нет сердца, но, тем не менее, его будто болезненно сжимает в груди. Вот как… знакомого… давно мёртв… аккаунт или его хозяин?

— Может и так, — неожиданно для себя соглашаюсь я. — Тем не менее, это я, Лен. Звоню тебе с того света.

Изображение вдруг скачет, показывает потолок, потом стену с постерами группы "Нирваны", чьи-то ноги, затем, наконец, опять замирает на уровне лица:

— Саша?! Ты?!!

— Я, — невольно улыбаюсь я.

Лена закрыла лицо руками. Ноутбук снова отвернули к стене — передо мной календарь на 203Х год. Наконец, изображение возвращается. Глаза у Лены припухшие, нос красный.

— Лучше бы ты не звонил.

— ?!!

Я молчу. Не знаю, что сказать.

Она скомкала бумажный платок и бросила на кровать.

— Я читала про феномен срыва. Так надеялась, что ты там, что хоть подашь какой-то знак. Что позвонишь. Но от тебя не было никаких вестей… Какого чёрта ты так подсел на эти игры?! Ну рубился бы в свои обычные, нет, полез в виртуальность… — она отвернулась, губы дрожали. — Вчера мне звонила твоя мать, советовалась по поводу содержания в больнице. Мы приняли решение отключить аппарат. Ты ещё жив, но смерть наступит с минуту на минуту. Так или иначе, из Срыва не возвращаются…

У меня попал голос, но кто-то, шевеля моими губами, сказал:

— Я знаю… я читал…

— У меня новый парень, Виталик. Да давай будем честными, Саш, — она будто выдавливала из себя слова. — Мы никогда особо и не ладили…

— Не ладили, — соглашаюсь я.