Проект Карфаген

Мы выехали на широкую, освещённую улицу, и Стив подрулил к обочине. Не успел он открыть окно с моей стороны, как к нам подбежали сразу пятеро "ночных фей". Барышни были средней потасканности, и голосили наперебой сразу на нескольких языках. Преимущественными были плохой французский и английский. Услуги стоили относительно недорого, но меня смутило само место. Ведь проститутки, что стоят на дорогах — суть самые рисковые и больные. Если уж совсем невтерпёж, то, конечно, можно, но с ними нужно одевать костюм полной химзащиты, и то, гарантий особых всё равно нету. Я высказал это Стиву, но он только отмахнулся:

— На этой улице, говорят, чистые. Конечно, без презерватива не рекомендую, но зубастого гонококка, который тебе резинку прогрызёт, тут нет.

Мы быстро сговорились (по 80 евро за ночь), отдали деньги мамке, которая тут же появилась, будто из-под земли выросла, и поехали в мотель. По дороге девушки пытались с нами познакомиться:

— Привет! Меня зовуть Кристель! А мой подружка — Софи! — на этом месте меня передёрнуло — а вы откуда, мальчики?

— Эй, девчата, мы вас сняли не для разговоров, а для траха! Так что помолчите, или подскажите лучше какой-нибудь мотельчик, где имён не спрашивают — огрызнулся Стивен. Все его внимание было поглощено дорогой, и внезапно начавшимся дождём.

Грузное, мрачное здание придорожного мотеля было скудно освещено тусклыми неоновыми огоньками, информировавшими посетителей, что они попали в "Paradis BalnИaire". Вокруг стояли старые, облупившиеся коробки многоквартирных домов. Громко мяукали кошки, а прямо у парадной одного из домов тоскливо подвывала собака. Увидев нас, пёс слезливо прищурился на яркий свет фар, как-то неуверенно гавкнул, и скрылся в темноте. Мы вышли из машины, и оглянулись. Точнее, оглянулся я, а Стивен решительно зашагал к двери. Девушки самостоятельно вышли из авто, и брезгливо огляделись. Что-то сказали на французском, и пошли вслед за Стивеном, а я остался на улице. Дул холодный, пронизывающий ветер, и я мгновенно иззяб — адреналин, согревавший меня последние полтора часа разом схлынул, и я ощутил глубокое опустошение и желание залезть под кровать и никого не видеть. С такими мыслями я пошёл вслед за своими спутниками.

Внутри было на удивление чисто, хоть и крайне неуютно. Кристель и Софи уже сидели на диване, а Стивен стоял у стойки и стучал молоточком, вызывая портье. Спустя пару минут, из-за неприметной шторки показался высокий, грузный бородач в чистой, хоть и потасканной униформе с золочёными лампасами.

Стивен поинтересовался на очень приличном французском у портье о наличии мест. Места были, и портье с достоинством принял деньги. О самом портье стоит сказать пару слов — это был громадного роста человечище с густой, окладистой бородой, достававшей ему до груди. Грубое лицо его было словно высечено скульптором-примитивистом из цельного куска гранита. Цвет лица его, собственно, и был какой-то серый, "гранитный". Огромный, в пол-лица, нос нависал красной сосулькой над верхней губой, которая, в свою очередь, была вечно оттопырена в бесконечном выражении презрения ко всему бренному, или, по крайней мере, к тому, что не являлось жидкостью и не имело крепость выше пятнадцати градусов. От портье исходит настолько мощный винный дух, что даже я, стоявший на расстоянии метров так десяти, легко его учуял. Девушки же только и делали, что морщились, и всем видом своим показывали, что хотят уже в номера.

Мы поднимались по лестнице, и я наконец-то спросил у Стивена шёпотом:

— А зачем нам шлюхи, Стив?

— Чтобы у портье не возникло лишних мыслей, чего это два мужика делают в такое время в таком месте. Понял?

— Угу, ясно. Ты бери себе Софи, а то…

— Да понятно, парень. Давай, отдыхай — хлопнул он меня по плечу, и пошёл в свой номер.

Номер оказался, против всех ожиданий, вполне приличным, и тут даже был рабочий душ.

Я отчаянно тёр руки, словно пытаясь смыть с них кровь. Ведь именно я был виноват в смерти невинной девчонки. А ведь её кто-то любил, у неё были родители…

— СУКА! — ударил я кулаком по стенке ванной. Стенка жалобно скрипнула и за дверью раздался вопрос:

— Эй, с тобой всё в порядке? Ты чего там делаешь? — и дверь открылась. Я забыл закрыть её. В ванную комнату вошла Кристель, на которой из одежды были лишь чулки и трусики.

— Слушай, я моюсь. Давай позже, ладно? Примешь душ, пойдём в кровать. Всё равно тебе за ночь уплачено…

— А ты, случаем, не маньяк? Какие-то с другом вы странные. Учти, что если со мной чего-то случится, наша мамка, она из Турции, она вам яйца отрежет. Номера-то записаны.

Я даже охнул. Ну неужели я так похож на маньяка? Хотя, в глазах полиции, очень даже и похож. Представляю завтрашнее удивление этой проститутки, когда она узнает в ночном клиенте свирепого убийцу-извращенца. А наверняка узнает, ведь мои фото уже будут смотреть на добрых жителей Марселя с каждого экрана. Наверное, она может даже в религию удариться. По крайней мере, в фильмах оно всегда так происходит. Тут я оторвался от своих мыслей и посмотрел на ожидавшую моей реакции девушку: