Проект «Тревожные Небеса»

– Мы прибываем в конечную точку маршрута! Очень рекомендую не отстёгивать ремни, пока автомобиль не будет переведён в режим парковки. До места выгрузки я доведу вас самостоятельно.

Осматриваюсь по сторонам и ищу момента, когда можно будет действовать… мы движемся по территории огромной помойки. Вонь проникает в салон, но это не только запах гниения… вокруг пирует смерть. На кучах мусора пыхтят тракторы… без водителей. Людей нет вообще, только камеры. Судя по всему, тут всё управляется каким-то искусственным разумом. Мусоровоз разворачивается, включает заднюю… я вижу в зеркало яму, лучи фонарей выхватывают из мрака… человеческие тела. Дальнюю часть этой братской могилы уже заваливают мусором два автоматических тракторёнка.

– Мы прибыли! – голос Алисы такой радостный, что мне становится дурно, – Если груз большой и автоматика сама не справиться, то вы можете выйти из кабины и помочь. Однако, я очень не рекомендую покидать машину и открывать двери – на полигоне может быть опасно! Сразу после выгрузки мы отправляемся в «Убежище 7», Вениамин уже проложил маршрут!

– Нужно помочь в выгрузке! – ору снова сипатым голосом, – Автоматика не справится!

– Хорошо! Будьте осторожны! Я открываю двери салона.

Раздаются щелчки блокировки дверей. Я тяну на себя ручку и дверь открывается:

– Бежим отсюда! – я пытаюсь выпрыгнуть из машины, но простреленная нога за что-то цепляется, я спотыкаюсь и вдруг вижу как мусорные завалы приближаются к моему лицу, – А-а-а-а-а, чё-ё-ё-рт!

Я никогда так глупо не выпадал из машины… Прямо в мусор и грязь. Жуткая вонь пробивает до самого затылка. Чувство омерзения и подкатывающей тошноты судорогой проходят по всему телу. Я поднимаю голову и на четвереньках стою во всём этом ужасе:

– Проклятье… что за нелюди это придумали… – перевожу взгляд вперёд и вижу, что ко мне движется человек… Кто это может быть? Я не успеваю додумать эту мысль, потому что от удара по затылку моя голова снова ныряет к земле, а разум проваливается в черноту.

Я со стоном открываю глаза. Перед моим взглядом проползает унылая экспозиция истории быта последних лет в виде полиэтиленовых обёрток, пластиковых бутылок, пакетов и упаковок. Меня куда-то тащат под руки. Голова раскалывается. Ноги безвольно волочатся по груде мусора, а глаза выхватывают знакомые картинки, названия брендов, слоганы… Мыслей в голове нет. Только рекламные штампы из прошлой жизни. Меня внезапно отпускают и я падаю лицом прямо в этот унылый памятник культуре потребления, в которой мы все выросли. Опираюсь на локти и пытаюсь подняться, но снова получаю удар по спине… в ушах стоит жуткий гул. Я смотрю на выцветшую обёртку с надписью «сникерс» и понимаю, что всегда ненавидел этот батончик… Даже когда ел. А сейчас ненавижу ещё больше… снова закрываю глаза.

Какое-то белое освежающее облако вырывает меня из липкой дремоты, я делаю шумный вдох, приподнимаюсь и снова начинаю видеть:

– У-у-а-а-а! – передо мной маячит огромное тело в грязном тряпье с пустым ведром в руках… чёрт… кажется, меня только что окатили какими-то вонючими и холодными помоями…

– Очнулся? Так-то!

Огромное тело отходит в сторону. Я смотрю вперёд. Откуда исходит этот голос? Взгляд фокусируется и я охаю от удивления. Картина просто поражающая. На горе мусора с царственным видом восседает старый сморщенный бомж. Его длинные седые волосы и борода сбились в жуткие грязные спутанные с мусором колтуны, одежда представляет собой нагромождение сальных вонючих лохмотьев. Он, нагнувшись в мою сторону, рассматривает что-то щёлочками глаз. Рядом с ним чуть ниже стоят ещё человек десять или больше… они тоже бомжеватого вида, но не такие грязные и мерзкие как он. Вокруг трещат костры. Голова соображает медленно, затылок болит. Я оглядываюсь по сторонам, пытаюсь пошевелиться – нет… руки стянуты чем-то за спиной. Рядом со мной Коля… чуть дальше Саша. Я поворачиваю голову – за моей спиной стоят еще бомжи.

– Где мы? – я чувствую себя героем идиотского фильма, – Вы кто такие?

Царь-бомж хитро улыбается и, щурясь ещё больше, повторяет за мной:

– Вы кто такие? – я пытаюсь смотреть в его глаза, но не вижу их…

– Мы… ну… мы просто убегали…

– От своей судьбы? – он откидывается на мусорном троне назад, – Не убежишь. Зачем ты пришёл в наши земли?

– В ваши земли? – я поворачиваюсь к Коле, но он опускает глаза. Что ответить? Как действовать? – Я не знал, что это… ваши земли…

– Волоóрден посылает нам еду. Он посылает нам воду. Он посылает нам жизнь. Кто ты, если не еда?

– Что? – я не вижу его глаз. Я не понимаю его слов. Начинаю рассматривать лица тех, кто его окружает… Кажется, это обычные опустившиеся люди. Одетые во что попало, обвешанные мусором и барахлом… Лица пустые, за глазами стена.

– Ты не отвечаешь Шаману, – снова щурится царь-бомж, – Это неуважение… – он горестно качает головой. В этот момент сзади раздаётся животный рык и в мою спину прилетает удар ногой. Я с криком утыкаюсь лицом в мусор.

Надо мной склоняется вонючая заросшая чёрными волосами рожа и я снова слышу нечленораздельный рык.

– Ры-ы-а-а-ы-ы!