Проект «Тревожные Небеса»

– Герасим говорит, чтобы ты отвечал Шаману на его вопросы. Ты докажешь, что ты не еда?

– Да… – сдавленно кричу. Две грязные руки хватают меня за шкирку и снова сажают на колени, – Да… хорошо… – пытаюсь отдышаться, – Что нужно делать…

– Валоóрдэн посылает нам еду. Он ходит и поёт нам ночами. И отгоняет духов.

Старик многозначительно кивает… Всё сборище, столпившееся вокруг нас неожиданно громко повторяет:

– Валоóрдэн! Валоóрдэн!

Внутри меня начинает нарастать ужас.

– Еда не борется, – продолжает старик, – Валоóрдэн отдал нам эти земли и все блага этих земель. Благодаря ему у нас есть кров, еда… Вода, что проистекает из недр, духи ночные и пение – всё дары Валоóрдэна. И я, как Шаман и наместник Валоóрдэна говорю тебе: «Подготовь себя. Если ты победишь, то Валоóрдэн одобрит тебя. Если нет, то кто ты? Еда.»

Он вдруг начинает улыбаться. Хор из нескольких десятков собравшихся снова громогласно повторяет:

– Валоóрдэн! Валоóрдэн!

Старик переводит взгляд с меня на Колю. Улыбка пропадает с его лица. Потом на Сашу. Он морщится… кивает головой и после небольшой паузы снова повторяет:

– Валоóрдэн посылает нам еду.

– Валоóрдэн! – отвечает ему хор хрипатых голосов, – Посылает еду!

Черные волосатые руки Герасима хватают меня за шкирку и волокут назад. Я вижу, что следом за мной тащат Колю, и Сашу… сборище бомжей исчезает за горой мусора. Герасим злобно рычит за моими плечами. Проклятье… лучше бы нас убили в том подвале. Лучше там… Моё тело опрокидывается и на пару мгновений я оказываюсь в состоянии невесомости, затем удар и моё дыхание перехватывает… я со стоном открываю глаза и вижу отсветы костра на загорелой, грязной волосатой харе:

– А-а-а-ы-ы-ыр-р-р! – с этими словами он захлопывает решётку и заматывает её проволокой невообразимой толщины.

Я лежу в тесном зарешёченном мусорном баке, над огромным мусорным полигоном ночь. «Валоóрдэн посылает нам еду», – крутится в моей голове.

Глава 10

Я пытаюсь встать и распрямиться, но в тесном мусорном баке, забранном сверху решёткой с небольшим окошком это невозможно. Переворачиваюсь. Упираюсь спиной в крышку, давлю, что есть сил… свежая рана в ноге моментально напоминает о себе:

– Ы-ы-ы-а-а-а-р-р-р, нет… – я снова падаю на дно стального бака. Смотрю на проволоку, которая использована вместо замка. Она не изменила своего положения.

Пытаюсь отдышаться. Невозможно – тут просто нет воздуха. Только вонь, дым костров и… что за запах?

– Чужеземец… – поднимаю глаза к решётке. За ней появляется тень бомжа. У него странный голос, – Ты хочешь есть? Я принесла тебе еду…

Всё понятно… это женщина. Опустившаяся и грязная. С больными осипшими от жизни на улице, гари и копоти связками. Но всё-таки женщина. И, кажется, достаточно молодая. Она протягивает в квадратное отверстие решётчатой крышки мятую миску. Я чувствую этот запах. Да, это был запах еды – я, оказывается, жутко проголодался… беру миску в руки и, только заглянув внутрь с омерзением отбрасываю её от себя…

– Чёрт! – судорога тошнотного состояния пробегает по всему моему телу, – Что это?

В миске что-то похожее на гуляш с небольшими кусочками вроде бы мяса… в моём сознании сразу всплывают груды человеческих тел, которые засыпают мусором трактора… «Валоóрдэн посылает нам еду»…

– Вы проклятые уроды! Это что, человечина???

– Нет… – она говорит очень испуганно, – Нет, что ты… это еда, которую послал нам Вало…

– Заткнись! – я ору, пытаясь спрятаться от собственного чувства мерзости в углу мусорного бака, – Какой к чертям Валоóрдэн? Вы тут все свихнувшиеся фанатики! Этот старый хрыч запудрил вам всем мозги… нет никакого к дьяволу Валоóрдэна… нет… – я понимаю, что жутко устал… смотрю на неё и даже в этой темноте и пляшущих отсветах костра вижу, как её грязная физиономия начинает улыбаться.

– Я понимаю, чужеземец, что ты не веришь. Но это пока. Валоóрдэн так же реален, как и мы с тобой. Даже ещё более реален. Он живёт уже тысячи лет. А может и больше – никто не знает. И ты всё поймёшь, когда примешь бой. Ведь еда не борется, а ты борешься.

– Я не хочу бороться… я не хочу никакой бой…

– Валоóрдэн тебя выбрал. Он никогда не ошибается. Ты бы не попал сюда, если бы не его воля… и… тебе стоит поесть – в бою понадобятся силы.

От этих слов во мне снова нарастает чувство тошноты. Руки начинают дрожать, простреленное бедро ныть… нет. Я не буду это есть. Я не смогу. Не смогу. Я ещё больше забиваюсь в угол, отворачиваясь от разлитой в противоположном углу бака еде и закрываю глаза. Обхватываю колени… я комок боли. Комок страха и омерзения. Я…

– Чужеземец! – я поднимаю глаза. Над решёткой нависает взъерошенная тень. Небо уже светлое, – Время пришло. Зов Валоóрдэна.

Над крышкой бака рядом с первым бомжом появляется силуэт громилы Герасима. Он с лёгкостью раскручивает толстенную проволоку, откидывает решётку и схватив меня за шкирку выдёргивает наружу.

– Идём, – командует другой бомж. Герасим толкает меня в спину…