Проходная пешка

…Медленно-медленно попытался привстать на руки. Хрен там. Только поднял голову, опираясь на локти. Где я? Какой-то… сарай, что ли? Интересные дела, откуда… или не все помню? Ощутил себя — нет, вроде все цело. Звон в голове. Постепенно зрение пришло в норму, звон уменьшился немного. Так, что имеем? Сарай… странный какой-то. Непонятный. И, похоже, разваленный. А, точно это остатки сарая, оттого и странный. Или все равно что-то не то? Крыша. Крыша обрушена, просела, и висит краем внутрь, ну, да чего необычного, ерунда. И не такое видали. А вот сама крыша… Солома или тростник, что ли какой. Это где ж меня так угораздило? Что, тут какой культцентр в стиле ретро был? И мы его расхе… Варвары, чего сказать. Ну а другого объяснения и быть не может — нету тут больше такого лет уж наверное сто. Так, а что-то еще меня сбивает с толку… Однако. Вроде… вчера? Или сколько я тут валялся? Ну, в общем. ТОГДА — было серо и пасмурно, дождик только что закончился, я помню, как подскользнулся на раскисшей глине, падая в мокрую канаву. А сейчас — смотри-ка, солнышко жарит… а ведь реально жарит. Вон пробивается сквозь пролом, зайчиками рассыпалось по полу. Пол, кстати, земляной… или цементный? Как будто глиняный, что ли, не пойму. А в солнечных лучах даже пылинки не пляшут, тут все тихо и спокойно, и давно уже.

Но что-то еще не давало покоя. Что-то забытое, нехорошее…

Втянул воздух, снова охнув — или трещина или просто приложило… Чорт. Тут словно и пахнет как-то… нагретыми солнцем землей, травой… летом. Полынью что ли. Припекло, значит — с утра так греет. И что-то еще. Что-то, от чего нервно холодит под сердцем.

Память услужливо выкинула наверх нужное. Давно позабытый год, сложенная артогнем панелька. И…

Медленно повернул голову. Нет, медленно не от боли. Просто не торопясь увидеть, ожидая то, что должно быть.

Кровь. С учетом жары… не специалист я, но сутки от силы. Лужи подсохшей крови, и следы, словно кого-то вытащили отсюда. Двоих, вроде бы. Уже не опасаясь — собственно, понятно, что никого тут нет, перевернулся и сел. Драсьте, приехали.

Узенькое окно было полузавалено обрушившейся крышей, откосы его и пристенок напротив — буквально исклеваны пулями. А под окном несколько гильз. Опа-ньки.

Шевельнулся, стараясь не шуметь, перевалился-переполз к проему. Чорт, ничего не понимаю, где я? Стены сарая вблизи уж точно видно — глинобитные. Ну, известное дело. У нас в Гатчине целый дом такой есть, дворец Приорат. Уникальный, но больше — потому что дворец. Так-то из глинобита даже крепости строили на юге. Про Приорат ходили легенды, что он снаряды и бомбы держал — ну, это бред, ясное дело, но от пуль глинобитные стенки неплохо защищают. Вот и тут, похоже…

Осторожно выглянул в окно. Обломись. Крыша завалилась качественно, ни чорта не видно, только утоптанная сухая земля на несколько метров. Н-да…. Что же тут было? Кого-то из наших прижали, они отстреливались и видать успешно — а потом жахнули с чего-то…. Нет, РПГ мало, будет, а огнемет бы спалил все — вон, солома с крыши сухая какая, хотя вроде и как то ли обмазана, то ли пропитана… но все равно, следов огня нет. На миномет похоже, вроде, или что-то типа того.

Значит, их тут глухануло, а потом… а что потом? В глиняном полу, на засохших лужах, четко видно следы попаданий. Много. Ясно все, чего там. А меня, значит, почему-то не тронули. Или?

Руки стали шарить по телу. Нет, нихрена. Бушлата кстати нет, ну, ясно, мешал наверное. Камуфляж драный словно сотня кошек взбесилась, пояса тоже нет — ни подсумков, ни штыка. Про автомат и думать нечего. Осмотрелся — чисто и пусто, сарай абсолютно пустой вообще. И тех парней, санитаров что ли, или кто меня раненного таскал? — тоже оружия нет. Ничего же не сделать, а без оружия я сейчас в таком состоянии, что меня школьник запинает, не сбив дыхания. Да и пинать, похоже, никто не станет. Сейчас заглянут, увидят что жив — и контрольнут очередью или если пижоны — гренкой. Чорт, как тоскливо-то… да еще день такой, жаркий. Неохота-то как.

А, может — все же — не сразу? Может — в плен возьмут? Ну, в общем, чего бы там и нет, в конце концов — что мне та война… А с другой стороны — та или не та… а в предатели лезть самому…Мелькнула мысль — а почему в предатели, если тебе эта война не нужна? И тут же сам себе ответил — а потому что если сам не против в плен — значит предатель, сам себя предал. Соберись, сука, и если уж суждено сдохнуть — сдохни как хотя бы внешне подобает мужику. В конце-концов, пожил уже немало, и не плохо. Хотя и не хорошо.

…А с другой стороны — что ты теряешь?

Эта мысль снова вернула в норму. Хренушки, не дождетесь. Под лежачий камень мы всегда успеем. А все же чувствую себя все лучше, звона все меньше в голове — вы, твари, еще успеете пожалеть, что не прикончили меня сразу. И за этих парней мне ответите, пусть я их и не знал.

Злость успокоила. Еще раз осмотрелся — нет, ничего. Отломать с остатков крыши какую-нибудь деревяху — только нашумлю, а это без надобности. Пошарил тихонько рукой под окном — собрал с десяток гильз. Присмотрелся… что за чорт?