Проклятая сабля крымского хана

— Все сабля проклятая, — сказал Акинфий зятю, коротая время в своем особняке неподалеку от Мойки (в нем такая же роскошь, как и в тульском: стены крыты дорогим штофом, люстры из горного хрусталя сверкают всеми цветами радуги, пол устлан персидскими коврами). — Не послушал я в свое время старьевщика, приобрел вещицу — и теперь через нее несчастья терплю.

— Почему же вы от нее не избавились? — удивился зять, почему-то с опаской глядя на портрет Никиты Демидова кисти известного художника. И удалось же живописцу так изобразить зачинателя дела демидовского, будто икону для храма писал. В какой угол ни отойдешь — всюду глаза черные Никитины за тобой следят. Акинфий махнул рукой, словно рубанул воздух:

— Да нет ее в тульском доме, Пальцов в лесу спрятал. Только все равно я ее хозяин. Вот если бы кто другой нашел ее и себе забрал… Спаслись бы мы и богатство наше спасли.

— Невозможно это, — вздыхал зять. — Пальцову тоже из Петербурга выбираться не велено.