Проклятье тирольского графа (СИ)

— Ну, хорошо же, ведь! Правда? — я была счастлива, что всё так удачно сложилось. Предложи я отправиться на море, он бы сослался на дела. Я поступила хитрее. Прильнула к нему вечером и, напустив на себя загадочный вид, спросила, чем он планирует заняться на выходных. «Особо ничем», — Стас, очевидно, подумал, что речь будет идти об очередном походе в ресторан или клуб. И тут я огорошила его сообщением о том, что забронировала отель прямо на побережье. Стас принципиально не стал бы менять своё решение. Тем забавнее было наблюдать за тем, как вытянулось его симпатичное личико.

— Правда, — повторил Стас моё последнее слово. Он всегда делал так, когда пребывал в раздумьях.

— Ты можешь хотя бы день не думать о своей работе? — хотя, кому это я говорила.

— Что? — он поставил бокал на столик и поглядел на меня. Судя по взгляду, он только что проворачивал сделку в своём офисе и совершенно не понимал, как оказался на море.

— Люблю тебя, — я слегка отсалютовала ему бокалом.

— И я тебя тоже, Кисуля, — Стас улыбнулся, потянулся к столику за своим коктейлем, но увидел мобильник и передумал. Через минуту он уже был в чате с деловыми партнёрами.

Я вспомнила про свой телефон. Тучи рассеялись, к тому же я находилась на самом верху замковой башни. Давай, хоть одну палочку! Хоть самую маленькую! Я нажала на кнопку. Но нет, чуда не получилось. Палочек не было. Мой телефон предлагал, для сохранения заряда, перевести его в режим экономии.

Сзади раздался грохот. Я чуть не подпрыгнула в кресле.

Дворецкий принёс дрова и бросил их рядом с жаровней.

— Я подумал, что вам может понадобиться…

Как я не услышала, что он здесь. Я показала ему на кресло рядом с собой.

Старик подошёл к столу, наполнил мою кружку тёмным напитком из серебряного чайника:

— Чай?

— Ягертее, — уточнил дворецкий и протянул мне дымящуюся кружку.

Я сделала глоток и закашлялась:

— Коньяк? Сколько здесь градусов?

— Ром. Мой дед готовил замечательный ягертее.

— Он тоже работал дворецким?

— Дворецким? Нет. И это не то, что вы называете работой.

— А вы здесь давно?

— Да. Сколько себя помню, — он налил себе тоже этого ядерного охотничьего чая, обжигающего горячим ромом и пряностями.

— Посидите со мной?

— Благодарю, — старик опустился на краешек кресла.

Хороший он дядька. Зря я его бесила.

— Простите, — вздохнула я.

— За что?

— За мои шутки, скандалы.

— Фройляйн не стоит об этом переживать, — старик улыбнулся.

— Не буду, — я улыбнулась в ответ.

— Хорошо, наверное, жить здесь. Вдали от городской суеты, — я пригубила из чашки.

— Да, суеты здесь нет, — согласился старик. — Особенно зимой. Мы не держим все эти лыжные штуки. Поэтому зимой мало гостей.

— Я бы сказала — нет никого.

— Да, никого кроме вас.

— И той пары из номера напротив, — напомнила я.

— Фройляйн не стоит волноваться. Они уже уехали и не будут вас беспокоить, — заверил он.

— И всё же — как они уехали? Дорогу никто не расчистил, — вот чую я, что-то тут не так. — Даже на снегоходе проехать нельзя.

— Они спустились в деревню.

Вот это фокус! Здесь, оказывается, деревня есть.

— Что за деревня? Мне интересно.

— Внизу, за горой есть деревня. Даже не деревня, а маленький посёлок. Домов — два десятка, — сказал дворецкий и спохватился: — Дороги туда нет, но на снегоходе или на лошади проехать можно.

— Как же они живут там совсем без дороги?

— Она к ним идёт с той стороны горы. Живут в основном фермеры. Делают сыр. Луга там хорошие, — пояснил он и осторожно отпил из кружки.

— А из деревни к нам кто-то может подняться?

— Зачем?

— Ну, я не знаю. Сыр принести на продажу? — ведь кто-то приходит ко мне вечерами.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Глава 30

— Не думаю, — старик покачал головой.

Блин, может, спросить его напрямую? Ага, давай! Дедушка, ко мне тут каждую ночь мужики какие-то ходят. Не скажете — кто это? Бред? Конечно, бред. Сегодня один приходил. Весь из себя мускулистый, здоровый. Имени не сказал. И я не спросила. Особые приметы? Сказал, что у него день рождения. Не слышали о таком? Нет. Я даже фыркнула со смеха, представив этот разговор.

Старик нахмурился.

— Простите. Подумалось. Кстати, об именах. Мы так и не были представлены.

— Вас зовут Юлия. Я знаю. Я видел ваш паспорт.

— А вас?

— Зовите меня — дворецкий, — предложил он.

— Но имя-то у вас есть? — я надула губки.

— Михель, — глухо произнёс он.

— А-а! Точно! Херр Михель. Как я могла забыть. Подруга мне столько о вас рассказывала, — сейчас я выведу тебя на чистую воду. — А я вас не так себе представляла.

— Какая подруга? — он был в недоумении.

— Да как же! Зоя. Белкина, — я вспомнила почему-то заучку из нашего класса.

— Не помню.

— Ну вспоминайте! Она же высокая такая! Такая фигуристая! — я показала руками подобие самовара. — Блондинка. И волосы кучерявые, что у вашей овцы. Правда, зрение у неё ни к чёрту. Очки носит. Огромные как колёса и с во-от такими стёклами, — я показала пальцами сантиметров пять, но подумав, парочку убрала.

— Не помню, — херр Михель продолжал опираться.

— Конечно, не помните. Она у вас года три назад отдыхала, — я махнула рукой.