Проощание с детством

В квартире Лехи было удивительно пустынно. На кухне, как обычно, сидела Моль. Сегодня она была одета исключительно в теплые оттенки — красные шаровары, оранжевый свитер, желтые фенечки на руках и огромные серьги цвета тыквы делали ее похожей на тропическую птицу. Только лицо оставалось бесцветным и серым, тусклым и безжизненным.

Вместо приветствия она протянула Соне зажженный косяк.

— А где все? — поинтересовалась Соня, затянувшись. Моль равнодушно пожала плечами, всем своим видом демонстрируя то, что ее это никак не волнует.

Соня присела на стул и уронила голову на руки. Ей хотелось спать, а еще хотелось выпить чего-нибудь горячительного, чем крепче, тем лучше.

На тесную кухню заглянул худой долговязый парень и сонно улыбнулся девушкам. Моль никак не отреагировала на его появление, сказала только тихо:

— А… Кирилл. Будешь гаш?

Ее дело было простое — затягивать все большее количество людей в свое болото, чтобы получить потенциальных клиентов и потребителей своей чудо-травы. Но вошедшего было ничем не удивить. Он достал из-под стола табуретку и оседлал ее, принимая протянутый ему косяк.

— Как тебя зовут, чудо? — обратился он к Соне. Девушка бы смутилась, но в голове ее был туман. Ей было абсолютно все равно, что с ней происходит и что будет происходить. Она представилась, выпустила в воздух облачко дыма.

Завтра контрольная по алгебре — всплыло в воспаленном мозгу. Когда она в последний раз открывала учебники? Когда она в последний раз звонила Даше и искренне с ней разговаривала?… Когда в последний раз отец заглядывал в квартиру, где они жили с матерью? Куча глупых, бессмысленных вопросов. Ветерок, пробиравшийся в форточку подхватил их вместе с дымом и унес прочь.

— Кирилл художник, — зачем-то сказала Моль.

Этот парень, выглядевший лет на двадцать пять- тридцать, щуплый, болезненный, не вызывал у Сони малейшей симпатии. Она сразу почувствовала, что от него можно ждать чего угодно. В его глазах жила точно такая же всепоглощающая пустота, как та, наполнявшая душу Моли. Соня ощущала ее почти физически, ее как будто обдавало холодом. Но это был не холод. Это была пустота с тихим, почти неощутимым привкусом гнили… Гниющая мертвая плоть. Кирилл тоже гнил. У него даже кожа была такого тусклого серовато-желтого цвета, то и гляди покроется трупными пятнами.

— У меня есть герыч, — многообещающе добавил Кирилл.

— Это что?! — смутилась Соня.

— Героин.

Они с молью обменялись очень глубокомысленными взглядами. Немного еще посидели, и отправились к Кириллу. Жил он недалеко, в еще более грязном и неуютном районе. Дома здесь стояли старые, начала двадцатого века и вид у них был такой, будто они пережили бомбежку. Штукатурка местами обвалилась, ступеньки у подъездов были изъедены глубокими дырами, с торчащими там, словно человеческие ребра, фигурами железных каркасов. Запах в подъезде был специфический. В квартире — еще более специфический.

Все было увешано странными, очень яркими картинами, изображавшими какие-то космические пейзажи, каких-то странных людей с зеленой кожей и черными провалами, вместо глаз. Эти картины без смущения говорили, кричали, взывали о том, что человек, написавший их, принимает наркотики.

Кирилл отвел их в большую просторную комнату, заваленную разным мусором и мебелью, книгами и полотнами, одеждой и пустыми тарелками, вещами совершенно противоречивыми.

Соня остановилась у стола, измазанного в краске, возле свежего полотна, на котором была нарисована девушка с очень ярким, желтым лицом, красными руками и белым платьем. С ее красных пальцев на чистую ткань капали темные капли, оставлявшие на ней следы. Соне хотелось смахнуть их, хотелось, чтобы белый оставался таким же чистым, но отчего-то, она боялась прикоснуться к толстому слою масляной краски.

— Поглядите, что я нашел! — радостно заговорил Кирилл и потряс полупустой бутылкой трехзвездочного коньяка. Моль эта новость не вдохновила, Соня только вымученно улыбнулась.

— Ты обещал герыч, — напомнила Моль. Кирилл скривился, явно ему не хотелось делиться своим «вдохновением».

Соне вдруг стало страшно, ей почудилось, что сейчас произойдет что-то неизбежно непоправимое. Нужно поскорее уйти из этой заваленной мусором грязной квартиры, от этих страшных картин, которые мог нарисовать только сумасшедший, от этого чудовищного мирка отвращения и боли. Она же никогда не найдет отсюда выхода! Она же никогда не спасется, не отмоется! Еще шаг, и бездна проглотит ее. Еще шаг — и колючие ветви лабиринта из кустарника сомкнуться над ее головой.

Соня обернулась. На стене висела картина, изображавшая лабиринт и кричащего в нем человека. Его насыщенно-синий рот изогнулся в страшной, нечеловеческой гримасе, все черты натянулись и напряглись от такого невыносимого напряжения. Он тоже потерялся! Он тоже никогда не найдет выход! Да это же она! Она — этот человек с синим ртом!