Пропасть

Железная дорога там проходит неподалёку от Днепра. Самой реки не видать, но ощущается влажная речная прохлада. Правда при бодрой ходьбе это не страшно. По сторонам от дороги угадываются при лунном свете какие-то ямины, заросшие травой — возможно воронки от снарядов и бомб, рвавшихся здесь в годы Отечественной войны. Ведь тут проходит магистральный путь Восток-Запад.

В Шуховцах — вокзал открытый и чистенький. Народу — никого.

Утром доехал до Орши. От Орши, фактически одной электричкой, которая идёт всю ночь, без всяких ревизоров, с полуторачасовой остановкой в Минске — пропёр до Бреста. В своё время, ещё при "позднем" Горбачёве, рассказывали мне о том, что в Бресте, мол, все рынки забиты барахлом, бытовой техникой и продуктами питания со всей Европы. Ну как же — ворота на Запад! Говорят, ездили сюда "челноки" со всего Советского Союза, за всевозможными дефицитными товарами. Было здесь что-то вроде свободной экономической зоны. Одним словом — Клондайк…

То, что я узрел своими глазами, не тянуло, не то что на Клондайк — это нельзя было сравнить даже с какой-нибудь заштатной Вязьмой. Совершенно пустой рынок — хоть в футбол играй. В магазинах — жёстко нормированная выдача продуктов в руки. Например — не более двух бумажных пачечек творога на одного человека. Не более двух килограммов кровяной колбасы. Ещё не во всяком магазине есть этот творог или несчастная кровянка.

"Мужчина — вы познакомиться не хотите? Хи-хи-хи…"

— "Спасибо, мне некогда".

"Да вы не поняли — можно вас попросить, чтобы вы мне пару пачек творожку купили? А то я уже две купила, мне больше не дадут"…

Так-то Брест, сам по себе, город симпатичный, зелени много. Но и пыли хватает. Видимо тут считается, что с пылью должна бороться зелень, а не дворники. На местном вокзале, от отдельной платформы, отходит облупленная, старенькая польская электричка на Варшаву — почему-то выкрашенная в ядовито-красный цвет. Пассажиров в вагонах немного. На ступеньках каждого вагона, восседает по пограничнику. Похоже, так и будут ехать на этих ступеньках — вплоть до самого моста через Западный Буг. Да и сама платформа варшавского направления, огорожена высоким металлическим забором. Граница вполне на замке. И понятие "погранзона", по-прежнему существует. Какой-то подвыпивший украинец жалуется, что ему в кассе билет до Высоко-Литовска не дают — нет пропуска, или местной прописки. А ему надо там на работу, на какой-то свинокомплекс…

Из Бреста в Оршу, я выбирался уже дневными электричками — по которым шастали ревизоры. Приятного мало… В Орше сел на дизель-поезд, идущий по глухой однопутке на Лепель. Надо же, в конце концов, посмотреть белорусские леса! В вагоне спрашиваю: "Здесь свободно?" Мужичок средних лет пододвигает сумку к себе: "Садитесь… то есть — присаживайтесь". Интересно — такая, чисто лагерная оговорка…

Вышел я, не доезжая до Лепеля — в Бурбине.

Вроде местность — что надо: линия полуржавая идёт вверх-вниз (по ней дважды в сутки дизель проползает, вот и всё движение), кругом лес. Правда, вокзальчик (как и везде в Белоруссии) чистенький, аккуратненький. Люди (что не характерно для такой глухомани) говорят чисто по-русски, причём шуточки у них, какие-то специфически похабные… Потом уж догадался — видимо сюда направляют на работу (на какие-нибудь торфоразработки) освободившихся из лагерей.

Лес, при ближайшем рассмотрении, оказался всего лишь лесополосой. Вообще, лесов как таковых, в Белоруссии осталось с гулькин нос. Всюду — то пашня, то торфоразработки. А там где подобие леса сохранилось, можно без всяких декораций снимать сказки про бабу-Ягу и Кощея бессмертного — деревья больные, все в лишайниках, заболоченность кошмарная, корням толком зацепиться не за что. Иные худосочные сосёнки, тычком пальца свалить можно. Пятачок сухой земли найти для ночёвки — серьёзная проблема.

В Бурбине зашёл в магазин. А там — одни и те же банки трёхлитровые, с огурцами солёными, расставлены по всем прилавкам, чтобы пустоту этих самых прилавков хоть чем-то занять. Камуфляж, понимаешь. И такое махровое, чисто советское хамство продавщиц — уже как-то вроде и подзабытое в России.

Ладно, выбрался назад, в Оршу. Сел на смоленскую электричку — и поразился: состав полупустой! Что за чудо? Все сидят тихо-тихо, носы в окна уткнули…

Ладно, едем. Едва проехали Красное, вдруг поднялось движение, шевеление, хождение — ожили! Откуда-то подоставали сумки, корзинки (и где только прятали!), пошли обменщики денег, попёрла торговля — даже не доезжая Смоленска. Видать все многократно и крепко "учёные" — если до границы сидели тише мышей…

49

Нельзя сказать что после этого я сидел без движения в подмосковных перелесках. Пытался ещё разок на юг рыпнуться, даже пошабашил чуток под Ростовым. Но довольно быстро оттуда вернулся. Вторую зиму на вокзалах встречать не собирался. Поэтому ещё летом начал строить жилище на зиму.

До чего же был наивным и неумелым! Самой обычной ножовкой, один, без чьей-либо помощи, валил деревья. А сырые деревья — страшно тяжёлые. До сих пор не пойму — как меня ни одной берёзой не накрыло?!