Прорвать Блокаду! Адские Высоты

– Я б ей вдул… – бормочет Змей, завидуя Дембелю. – А ты, Дед?

– Она мне во внучки годится… – ворчу я, а сам рассматриваю обтянутые джинсой полушария ниже ее голой талии. Ничего такие полушария. Выдающиеся.

Наконец мы приходим на место. Небольшая сухая полянка. На ней много железа – осколки. Одни осколки. Проверяли ее десятки раз. Молодняк тут учится на щуп отличать железо от дерева. Хотя чему тут учиться? Элементарные вещи – дерево пружинит, металл звенит. Камни тоже звенят. Но немного глуше. Кости…

Кость!

Пока Еж втирает журналистам про ожесточенность боев под Ленинградом, мой щуп находит косточку.

Все рады. Особенно журналисты. Еще бы…

Мгновенно делаем раскоп. Ищем, ищем, ищем. Я сижу рядом, рассматриваю фалангу пальчика. Именно пальчика. Косточка маленькая. Одновременно трындю в камеру замогильным голосом:

– Кость человеческая, возможно, здесь лежат останки бойца Красной армии. Погиб он не раньше сентября сорок первого и не позже января сорок четвертого…

– Как вы определили? – удивленным голосом спрашивает девица.

Я теряюсь от вопроса. Кто-то подает голос:

– Он экстрасенс!

– Правдааа? – глаза журналисточки становятся больше полушарий.

Историю учить надо!

– Это годы блокады Ленинграда. А здесь места попыток этой блокады… – тоном усталого профессора математики я объясняю, что такое «сложение», первокласснику.

– А скажите, может быть, стоило объявить Ленинград открытым городом, дабы избежать ненужных жертв?

Над полянкой вдруг тишина, которую называют зловещей. Желание втопить саперкой промеж красивых разлетистых бровей, видимо, отражается на моей морде так, что журналистка отшатывается:

– Давай заканчивать, – говорит она оператору. Потом встает полубочком, принимая нужную позу и на фоне нас, ковыряющихся в грязи, говорит:

– Вы смотрели репортаж с места прорыва блокады Санкт-Петербурга. С вами была…

Имя девицы я не расслышал, изумившись новому термину. Ага… А переломная битва была Волгоградской…

– Мальчики! А можно еще вопрос? – спрашивает она.

У всех одна и та же мысль: «Спрашивай и вали уже…» И только Дембель мечтает снова перенести ее через трясину. Это видно по его похабной улыбке.

– Мальчики, а как вы тут отдыхаете, развлекаетесь?

Лежавший на пузе Еж встает на колени. Вытирает грязь с лица. Перегарно выдыхает:

– В бегемотиков играем…

– Это как? – интересуется журналистка и тут же дает знак оператору – «включай, мол, камеру».

– Сейчас покажем… Юдинцев!

– М-м?

– Идем, покажем девушке бегемотиков?

Юди, самый большой и самый тяжелый из нас, понимает все и сразу соглашается:

– Идемте, барышня…

Они подводят ее к воронке, заполненной болотной водой.

– Вот тут вставайте, иначе не поймете…

Они ставят ее на самом краю.

Оператор увлеченно снимает. Мы увлеченно наблюдаем за Ежом и за Юдинцевым. Оба отходят на несколько шагов.

– Три-четыре…

– БЕГЕМОТИКИИИИ!!! – орут они на весь лес и с разбегу плюхаются в воронку. Мощный всплеск окатывает барышню с головы до тех самых туфелек.

Она разевает рот как рыба, а мы ржем на весь лес. Оператор и тот хмыкает. Вот такие у нас тупые шутки. Еж и Юди, словно крокодилы, лезут на берег – все мокрые, в ряске и грязи. Журналистка стирает грязь с лица рукой, потом лезет в сумку, достает салфетку и начинает вытирать личико. И тоже хихикает. Натужно так.

А потом такой дурацкой толпой, смеющейся на весь лес, мы провожаем журналистов до лагеря. Откуда журналисты сматываются еще быстрее, чем приехали.

Но, перед тем как исчезнуть в лесу, она вдруг оборачивается и говорит.

– Спасибо вам!

По-человечески так говорит.

– Я двадцать пять лет в Питере живу, не знала такого…

В глазах ее блестят жемчужинки слез. Настоящих слез.

Надо же…

А потом она исчезает – красивая девушка в грязно-белых туфельках…

А мы ждем, когда Юди и Еж переоденутся, слушаем рассказ Дембеля про «У нее такие булки!».

А костей на той поляне так, кстати, больше и не было. Один пальчик.

Набрав сухпая, вместо обеда, мы снова разбредаемся по лесам. Я иду один. Хочется одному побыть. И я снова в лесу. Бреду от воронки к воронке, от горя к горю. Щуп то по камням стучит, то по осколкам бренчит, то от корней отпрыгивает.

За спиной журчит Черная речка. Мне – тридцать семь. Это моя – Черная речка. У каждого она есть. У Пушкина была своя. У меня эта…

Щуп уткнулся во что-то большое. И какое-то странное. Вроде бы и мягкое, а стучит металл. Странно. Сердце обрадовалось. А потом еще больше обрадовалось. Подсумок. А в подсумке…

Взрыватели в подсумке. Для противотанковых гранат. Ртутные. Осторожненько их в сторону… Так… Значит, надо копать… Размахиваюсь с силой. Втыкаю лопатку в дерн.

Последнее, что я вижу, – вспышку и летящий прямо в лоб черенок малой саперной…