Прощай, Америка!

Понятно, что долго это продолжаться не может, мировая общественность не будет бесконечно тратить время и деньги на охрану Соединенных Штатов. Американцам самим следует что-то решать по поводу своего флота. Денег на все не хватает. И не хватит. Подводные лодки стоят в базах, авианосцы – в базах, в принципе, их можно было бы использовать, если найти деньги на горючее для самолетов, но можно ли верить американским военным?

Командир атомной подводной лодки типа «Лос-Анджелес» застрелился неделю назад. Поднялся на мостик в парадной форме, достал из кармана пистолет и вышиб себе мозги под пристальным взглядом телекамеры. Командир специально пригласил телевизионщиков, пообещав им яркое и незабываемое зрелище.

– Да, – сказал Лукаш, глядя в пустой экран телевизора, – зрелище тогда получилось и незабываемым, и ярким.

Стрелял подводник из пистолета себе под нижнюю челюсть, пуля перемешала его мозг и выбросила вверх крышку черепной коробки вместе с белоснежной фуражкой. Как пробку из бутылки шампанского.

Лукаш достал из сумки пистолет – допотопный крупнокалиберный «кольт». Увесистая штука. И надежная. Калибр – одиннадцать целых сорок три сотых миллиметра.

Лукаш нажал кнопку слева от пусковой скобы, ему на левую руку выпал магазин.

«А вот интересно, – подумал Лукаш, – а в стволе есть патрон или как? Досылал патрон в патронник тот бедняга Сэм из Бриджтауна? Наверное, все-таки дослал, ведь вбегал он в комнату на шум, вполне могло понадобиться выстрелить сразу». Лукаш поднес пистолет к лицу, медленно повернул дулом к себе. Заглянул в ствол правым глазом.

«А ты зачем себе в руку стрелял? – Это не Лукаш у себя спрашивает и не «кольт» интересуется у него. Это Петрович спросил перед тем, как попрощаться сегодня. – Можно было и без этого кровопролития, правда?»

– Правда.

– Тогда зачем?

– Для достоверности.

– Не ври.

– А зачем еще?

– Не знаю, – сказал Петрович. – Может, ты считаешь, что всякий, отнявший жизнь у человека – любого человека – должен понести наказание. Вот себя и наказал.

– Я похож на идиота? – спросил Лукаш.

Петрович не ответил тогда, позвал Николашу и приказал отвезти раненого в отель.

– Я похож на идиота? – спросил Лукаш у пистолета, но «кольт» выжидающе промолчал. – Твоего владельца, господин «кольт», я убил просто так, без раздумий и последующих терзаний. А ведь он мне ничего плохого не сделал. Не успел, не от него это зависело, но все-таки… Я же не пытался себя наказать за это?

Лукаш положил палец на спуск пистолета, медленно сдвинул предохранитель.

– Тут-тук! – сказал Лукаш. – Есть там кто-нибудь? Кто-кто в теремочке живет?

Пистолет ждал.

Лукаш повернул пистолет к телевизору и передернул затвор. Патрон вылетел, покатился по полу в коридор.

– А ты говоришь – идиот, – покачал головой Лукаш. – Хотя…

Лукаш положил пистолет и магазин на стол возле кровати, встал и поднял патрон, подбросил его на ладони, поставил рядом с пистолетом, стукнув донышком гильзы о крышку стола. Как шахматной фигурой.

– Хотя, – сказал Лукаш. – А кто, кроме идиота, мог взять себе в качестве сувенира пистолет и винтовку с оптическим прицелом? Только идиот способен тащить все это опасное железо через блокпосты, патрули и заставы. Профессиональный убийца такого делать не стал бы. Точно – не стал. Пришил – и ладненько. И концы в воду. Не то что Лукаш! Этот везучий, но такой бестолковый сукин сын.

Избыточная подстраховка? Очень может быть. Но все в совокупности – достоверность и непротиворечивость характера. Вчерашняя пьянка, например. Не станет ведь киллер перед акцией пускаться в загул? Дрожание рук после возлияния и недосыпа. А ведь сотни людей видели, как Лукаш хлестал горячительные напитки и ушел с вечеринки одним из последних. Так себя ведут киллеры?

Настоящие профессионалы соблюдают режим, вовремя ложатся спать, регулярно питаются. Идут на работу без тремора, головной боли и всякой неуверенности. А еще профессиональный ликвидатор не станет убивать генерала таким странным способом. Не будет подставляться под пулю там, где можно все сделать, не приближаясь к мишени ближе, чем на сто метров.

Так что Лукаш – просто везучий сукин сын. Торговая марка, блин. Вот если бы еще понять, зачем вся эта каша с Колоухиным заварилась – совсем было бы хорошо.

Лукаш лег, заложив руки за голову.

Ничего, Петрович скажет. Если не отправит куда-нибудь в Карелию на утилизацию завтра… Лукаш взглянул на часы… сегодня, с утра пораньше.

Не отправит.

Если до разговора с Лукашем еще мог, то после…

Лукаш уснул.

Утром его снова расстреляли, а в ресторане, во время завтрака, после оваций по случаю счастливого избавления, его пригласили на вечеринку.

Гулянку по случаю счастливого спасения коллеги журналисты решили закатить, естественно, в «Мазафаке». Возможно, некоторые из акул пера искренне считали, что ресторация, открытая полгода назад неподалеку от здания ФБР, и в самом деле является русским рестораном, но скорее, решили дружески подколоть Лукаша.