Прощальный поклон капитана Виноградова

– Я-то? Да так, просто… Люблю грешным делом покопаться в книгах.

Оба улыбались и не верили ни единому услышанному слову.

– Справочник ищу. По законодательству.

– О, этого добра здесь навалом! – Как и рассчитывал Виноградов, контрразведчик сразу же повернулся в сторону секции напротив самого выхода, где обосновались производители юридической литературы.

– Где? Точно! Как же я проглядел-то… – Владимир Александрович всем видом своим изобразил беспредельную благодарность за информацию.

И в сопровождении Пономаренко засеменил по направлению к разномастным орлам, щитам, мечам и прочей государственно-правовой символике:

– Ну-ка, ну-ка! – Главное было сейчас – поскорее увести «хвост» подальше от места, где в любую секунду мог появиться заждавшийся и, скорее всего, нетрезвый Студент.

– А что за справочник?

– «Основы правовой самозащиты».

– Не слышал…

– Очень толковая вещь!

Разумеется, поиски и расспросы были долгими и безрезультатными.

– Ладно, потом покатаюсь по магазинам.

– Серьезно? Стоит ли… – пожал плечами Пономаренко. – Вы попросите Андрея Марковича, он по своим каналам мигом любую книгу достанет.

– Кого, простите?

– Удальцова. Неужели не знакомы? Во-он идет! Видите?

Генеральный директор «Первопечатника» как раз шествовал мимо них через холл в сопровождении свиты, охраны и челяди:

– Андрей Маркович! Приветствую вас.

Удальцов без особого выражения посмотрел на окликнувшего его человека:

– Добрый день.

Потом перевел взгляд на Владимира Александровича – и посуровел, потемнел лицом:

– И вы здесь?

Виноградов не придумал ничего лучше, чем развести виновато руками:

– Случайно!

Генеральный директор одного из крупнейших российских издательств пробормотал что-то недружелюбное и проследовал дальше – на выход. Вслед за ним, подобно шипящему шлейфу кометы, исчезли из поля зрения многочисленные сопровождающие.

– Нам с вами по-прежнему не о чем побеседовать? – обернулся к адвокату Пономаренко.

Он явно считал себя в этом раунде победителем, но Владимир Александрович пока еще не разобрался, за что и, главное, кем здесь засчитываются очки.

– Почему же не побеседовать?

– Тогда, может быть, спустимся в буфет? Посидим?

Виноградов уже хотел было ответить согласием, но осекся. Краем глаза он заметил неотвратимо приближающуюся к выходу из ярмарочного зала шумную компанию, в которой мелькнули золотая оправа и лысина Лёни-Студента.

А как раз задушевная встреча втроем – с действующим контрразведчиком и бывшим негласным сотрудником милиции – в планы адвоката пока не входила.

– Знаете, я сейчас немного тороплюсь.

– Жаль! Очень-очень жаль… – покачал головой Михаил Михайлович.

– Как-нибудь в другой раз! Позвоните, ладно? Вот визитная карточка.

– Спасибо. Мой телефон вы знаете.

– Всего доброго! До встречи, – откланялся Виноградов.

– До скорой встречи… – как и несколько дней назад уточнил Михаил Михайлович.

…Тогда на прощание они обменялись точно такими же фразами.

Было это на скользком от грязи и мокрого снега крыльце таможенного пункта – там, где Эстония граничит с Россией по самому краешку Псковской области.

Погода испортилась в одночасье, и даже окружающий приграничную территорию лес не спасал от разверзшихся хлябей небесных и ветра со стороны Чудского озера.

– Кто это? – Уго Тоом, одетый по случаю операции в тесноватый комбинезон эстонского таможенника, подошел к Виноградову и подозрительно посмотрел вслед забирающемуся в кабину грузовика мужчине.

– Водитель, – пожал плечами Владимир Александрович.

– Что он хотел?

– Спрашивал, как сегодня дорога до Пскова. Можно ли вообще проехать.

– Надеюсь, вам не нужно напоминать об осторожности?

– Да нет, все в порядке. Потрепались о том о сем…

Беспредметная разговорчивость русских, да еще повстречавшихся за границей, нисколько не удивила господина Тоома:

– Хорошо! Начинаем.

– Мне идти с вами?

– Нет, подождите здесь.

Мимо замерзших на крыльце людей неторопливо прополз большегрузный рефрижератор с российскими номерами. Из-за руля со скучающим видом бывалого дальнобойщика оглядывал уплывающие назад постройки недавний виноградовский собеседник.

«Артист! – подумал Владимир Александрович. – Клоун… Интересно, а что будет, если я сейчас предупрежу полицейского?»

Впрочем, и он сам, и пересекающий сейчас границу человек знали, что этого не произойдет. Знали задолго до той минуты, когда к оставшемуся в одиночестве рядом с таможенным модулем адвокату подошел улыбчивый парень в кожанке.

В зубах у него торчала пожеванная «беломорина», а руки темнели следами какой-то машинной смазки.

– Слышь? Как там сегодня до Пскова – проехать можно?

– Не знаю! – пожал плечами Виноградов. – Оттуда вроде едут мужики.

– Это хорошо, – кивнул неожиданный собеседник. – Слушай, покажи-ка – где здесь поворачивать?

Он торопливо, опережая возможный отказ, открыл перед носом Владимира Александровича замасленный и потертый атлас автомобильных дорог.

– Да я, в общем-то…

– Нет, ты глянь, – водитель переломил книгу на заложенном чем-то участке карты: – Глянь!