Прощание славянки (СИ)

— Извини, Катя, Каберне в этот раз не завезли, — заметила Лида.

Бен откупорил заветную фляжку и разлил жидкость по кружкам.

— Вечная память погибшим здесь.

На каждого пришлось грамм по пятьдесят, не больше. Выросшая в Метрополии с ее ограничениями, Лида оказалась совершенно не готовой к струйке бесцветного жидкого огня, пробежавшей по ее горлу, но сдюжила: не поперхнулась, не закашлялась. Бен со своей порцией улизнул за рубку, где никто не мог его видеть, и вернулся через пару минут слегка раскисший.

— Они пытались превратить Енисейский Север в подобие ада на земле, и, надо сказать, для этого было немало сделано. Сколько жизней унесла Северная железная дорога, скольких людей обратили в прах жернова Агапитово. Но и эта земля, и река — это нечто большее, это стихии. Их нельзя ни понять до конца, ни подчинить. Так что не вышло по-ихнему, и это единственное, что меня утешает. Вот казалось бы — слаб человек, жалок и уязвим, но и человека подчинить не получилось! Да… Одни названия здешних поселений, станков да рудников должны вызывать ужас у ныне живущих. Должны были бы, если бы у нас все было в порядке с памятью… и с совестью. А то уж теперь многие и не помнят, вернее сказать, помнят лишь немногие. Но возможно, я виноват в том, что все это время излагал факты чересчур уж однобоко. Да, здесь творились страшные вещи, но здесь была и жизнь — настоящая жизнь. Люди влюблялись, работали, растили детей. В Городе был свой театр, актеры играли пьесы. Некоторые освободившиеся узники, вернувшиеся в родные края, потом сожалели, что не остались в Городе навсегда. Вот так вот… Люди и в аду могут устроить себе райский уголок, впрочем, наоборот тоже случается.

— А ты откуда помнишь… знаешь? — спросила Лида. — Отец мне ничего такого не рассказывал…

— Павел просто жалел тебя, малолетку, оберегал от правды. А если всю правду о наших краях собрать, изучить и запомнить, то, пожалуй, и жить не захочется. Но он многое знал, это точно. Теорию… историю там, я думаю, что он, что я знали примерно на одном уровне, но я знаю больше подробностей, что ли…

— Откуда?

— Так ведь папка-то твой трудяга был, а я известный оболтус, позор семьи. У меня свободного времени было хоть свиней откармливай. Как-то мы с мужиками в поход отправились: июль месяц, погода за двадцать градусов — по нашим меркам почти что жара. И добрались-таки до Мёртвой дороги. Ничего более жуткого я в своей жизни не видел. На тот момент. Представьте себе: одноколейка, насыпь вся расползлась, промеж шпал пробиваются кустарник и чахлые березки. Лес потихоньку берет свое, и длинная рана на его теле — просека начинает затягиваться. Пугающее место — словно после атомной войны, собственно, касательно Ермаково почти так оно и есть. Люди исчезли, а дорога, паровозы, бараки, колесные тележки до сих пор там. Я видел лагерные бараки! И мне мерещился ропот их обитателей, приговоренных к мучительной борьбе за выживание в условиях нечеловеческой усталости, холода, мрака, скудного, однообразного питания, болезней и отчаяния. После этого уже невозможно наслаждаться жизнью, сидя у костра, прихлебывая разбавленный спирт и слушая песни под гитару. После этого трудно жить по-прежнему. До той поездки я был веселым парнем, душой компании, любил девочек, песни, шашлык и водочку. А теперь у меня пониженный уровень оптимизма в крови, и для души осталась одна лишь водочка.

— Трудно поверить, что Мёртвая дорога это не легенда, не страшная сказка, вроде Бермудского треугольника, — вздохнула Катерина.