Прощёное воскресенье. Избранное

Для чего над землёй
Белый-белый
Неприкаянный кружится снег,
Прикасаясь губами несмело
К вихрю быстро несущихся лет.
Для чего белизной санитарной
Он бинтует ухабы дорог,
Припадая к ним неоднократно,
Будто штопает рваный чулок.
Этот снег так наивен, что страшно
Наблюдать, как он гибнет в грязи
Под резиной авто кровожадных
И пронырливо-юрких такси.
Избегая расправы дорожной,
Облетает он целый район
И садится, вздохнув осторожно,
На пушистый на детский помпон.
Может быть, он пришёл как посыльный
Заседавших в верхах ассамблей?
Или помнит о мёрзнувших ссыльных,
Не добившихся цепи своей?
Он в расчётах своих не уверен.
Будто парусник, сбившийся с волн,
Всё стремится засыпать потери.
На земле стало слишком тепло
И доходит, увы, до накала.
С нами снег! С нами Бог!
И ярмо
Неиссякшей надежды на славу.

Неразбериха

Когда кругом потоки лжи
И под ногами – пропасть,
Совсем безвредные ужи
Отращивают когти.
Неразбериха в головах
Выстраивает стены.
Один пророчит миру крах,
Другой клянёт измены.
Всё перевернуто вверх дном,
И спутаны понятья.
Трещит по швам обжитый дом,
Но ласковы проклятья.
Агрессия глядит овцой.
Бой назван операцией.
И непонятно, кто – не свой,
В кого стреляют санкции.
И кажется: весь мир оглох
И не боится смерти.
И под ногами – хлюпкий плот
Стремглав несётся в бездну.

4 апреля 2022

Ахматова и Гумилёв в Слепнёве

В комнате с широкими полами
Слышится неравномерный гул –
Кто-то ходит стройными шагами,
Сел к окну и ворот расстегнул.
Руки смуглы,
Запах экспедиций
Пронял даже брёвна этих стен.
Вот опять не пишется, не спится,
И сползает рукопись с колен.
Ты скучала?
Выскользнула рыбкой.
Что, опять зовут тебя слоны?
Он ответил пасмурной улыбкой:
«Вреден мне избыток тишины!»

Она вздохнула.

Главное – все живы
И облака светлее, чем вчера.
В широком блюде лиловеют сливы,
И ходики поют, как тенора.
И можно не стыдясь сморозить глупость.
Кольнуть упрёком, не сдержав слезы.
И вспомнить безмятежную науку –
Глядеть на мир глазами стрекозы.
«Так значит, вам жирафы длинной шея
Дороже, чем законная – моя?»
Губы чуть скривились, пламенея.
«Ни к чему тут эта кисея!»
Разлетелись птицы белой стаей.
Выйдешь в поле, и подол в репьях.
И колючки выдирать устанешь
Из души – не из французского тряпья.
Дом пустой как будто в небо рвётся.
Бросить бы все эти лопухи!
И когда неверный муж вернётся,
Показать ему осенние стихи.
Посмотрел и сморщился в ответ.
«Я не верил, ты, мой друг, – поэт!»

Однажды в Ленинграде