Прости

– Асенька… – вздохнула Олеся.

– Ну погоди, я быстренько? – На симпатичной мордашке младшего библиотекаря явственно читалось такое детское «ну пожа-алуйста, еще немно-ожечко!», что Олеся едва не засмеялась.

Но лицо сделала строгое:

– Ась, ничего, что это вообще-то мое рабочее место?

– Ой, да ладно! Пять минут! Нет же никого!

– Зачем тебе это? – Олеся поморщилась, любовь напарницы ко всякого рода «светским» сплетням ее изрядно удивляла.

– Интересно же! Типа небожители, а они… Бабке восемьдесят стукнуло, а она на юбилей молодого любовника притащила. Типа как если бы наша Эльвира… Нет, ты глянь!

Вздохнув, Олеся глянула. До восьмидесяти «их» Эльвире Валерьевне было еще далековато, но и впрямь, представить ее с молодым чичисбеем было затруднительно. А вот эту, со снимка – запросто. Бабкой дама не выглядела от слова совсем. Она просто… выглядела. И крупных цифр «80» на пышной гирлянде, под которой она стояла, не стеснялась вовсе. И седина на гордо поднятой голове смотрелась короной. Но спутник, которому дама улыбалась как-то и вправду чересчур уж нежно, действительно годился ей не то что в сыновья, а пожалуй, что и во внуки. Хотя так стоит, что и не разглядишь толком. А немного сзади и справа…

Нет! Олеся зажала рукой рот, давя готовый вырваться крик. Сглотнула. Ася, к счастью, ничего не заметила, увлекшись чтением. Прокрутила страницу ниже, так что поразивший Олесю снимок исчез. Но она продолжала его видеть. Нет, не юбиляршу, не молодого ее спутника – того, кто, улыбаясь, стоял неподалеку от них. Не совсем в фокусе, но могла ли она его не узнать!

Пять лет назад

– Айрис Келли, девятнадцатилетняя ирландская скрипачка, покорила аудиторию своей трактовкой знаменитой вариации Генриха Эрнста…

– Выключи… – прошептала Олеся.

Зачем ей знать, кто победил на конкурсе имени Яна Кубелика? Зачем ей теперь вообще музыкальные новости? Она вцепилась зубами в правое запястье, словно хотела отгрызть проклятую руку! Как угодивший в капкан зверь отгрызает лапу – и убегает! Хромой, но свободный. Хороша свобода на трех лапах…

Должно быть, она застонала вслух. Бабушка тут же подскочила, захлопотала, заохала:

– Лесенька, ну что ты! Все еще наладится. И Алексей Давыдович говорит, что надо упражнения делать, разрабатывать… И рука правая все-таки, не левая. И запястье уцелело…

– Больно… – стоило лишь подумать о том, как рука ложится на смычок – и запястье (уцелело оно, ага!) простреливало болью, а пальцы скрючивались, как у дохлой курицы.

– Лесенька, ну а как спортсмены после травм восстанавливаются? Конечно, больно, но ведь…

Она отвернулась к стенке. Спортсмены!

Бабушка за спиной продолжала что-то бормотать. С кем она? Карина, что ли, явилась?

– Хоть ты бы на нее повлияла, со следователем так ведь и отказывается разговаривать.

– Следователем? – Каринин голос звучал нехорошо, саркастически как будто. Впрочем, подруга права – что тут следователь сделает? Руку новую ей отрастит?

– Ну с дознавателем, но это ж все равно, – приговаривала бабушка. – Пусть его посадят.

– Таисия Николаевна, никто его не посадит. Хоть десять следователей притащите. Да и дела-то нет никакого. Несчастный случай, и все.

– Да как же…

– Сто раз уже обсуждали. Герман, по его словам, обнаружил ее на полу, без сознания, сам привез в больницу. Вот и решили: закружилась голова, падая, уцепилась за косяк, а дверь захлопнулась. Ну какое тут «посадят»?

– Но нельзя же…

Ах да, в больницу. Там было холодно и больно. Здесь тоже холодно и больно. Хоть и говорят, что дома и стены помогают. Как же, помогают они!

– Лесенька, – продолжала ворковать бабушка, – обедать пора, я супчик сварила, с фрикаделечками, как ты любишь…

Она застонала – нет, заскулила. Тихо, почти неслышно. Оставьте меня в покое! Я уже мертвая! Все кончилось! Музыка кончилась, понимаете?! Никогда, никогда больше…

– Таисия Николаевна, пойдите пока… – Голос Карины звучал глухо, как будто сквозь толстое ватное одеяло.

– Но супчик… остынет же…

– Ничего, разогреем. Идите.

Вот и хорошо.

– Лесь! Ну-ка повернись! – Жесткая рука вцепилась в плечо, дернула.

Хрупкость Карины была лишь видимостью, силенок ей хватало. Уткнувшуюся в спинку дивана Олесю развернула одним рывком. Та зажмурилась, замотала головой – как ребенок, который боится, что ему сейчас будут страшный укол делать. Или попросту ударят. А если зажмуриться – может, и пронесет.

– Глаза открой, – голос Карины звучал холодно. – Не стыдно?

Это было так неожиданно, что глаза от изумления распахнулись словно сами.

– С-стыдно? Мне?

– Ну не мне же.

Карина сидела возле дивана, оседлав старый скрипучий стул. Даже пальто не сняла. На черном лацкане поблескивала знакомая брошь – серебряный скрипичный ключ. Странно, мелькнуло вдруг в голове, почему она раньше не задумывалась? Ведь ключ – это то, чем открывают? Что можно открыть скрипичным ключом? Музыку? Или… душу? Да, точно. Скрипичный ключ – чтобы открыть душу. А если не повезет – расцарапать ее в кровь…