"Прости, любимая, так получилось..." (СИ)

Дэн силился вспомнить, где именно видел эту одетую в элегантный деловой костюм высокую женщину неопределенного возраста. Ах да, кажется, Макс на одном из вернисажей знакомил его с хозяйкой частной галереи. Похоже, это именно она.

— Добрый день, — разговаривать ему совсем не хотелось, но он изо всех сил старался выглядеть любезным и даже кривовато улыбнулся.

— Я хотела поговорить с вами по поводу покупки двух ваших картин. Из-за этих портретов я перестала спать по ночам.

— Тогда зачем вам их покупать и усугублять проблему? — усмехнулся художник.

— Дело в том, что я ими просто заболела. От них будто исходит сияние. Эта рыжеволосая девушка…

— Что? — Дэн приподнял бровь, сразу догадавшись, о каких портретах идёт речь. — Нет, это исключено. Они не продаются. Я никому её не отдам, — последние слова он произнёс четко, выдерживая между ними паузу, внезапно осознав, что готов повторить их всему миру. «Моя. Только моя…»

— Мы можем обсудить сумму. Уверена, что…

— Это не имеет смысла, — мягко перебил Ривенхарт. — Моё решение останется неизменным. Всего хорошего, — он слегка склонил голову и быстро исчез, затерявшись среди многочисленных посетителей.

То, что сознание наконец-то прояснилось, поначалу окрылило его. Рыжая колдунья ему дорога, и он ни при каких условиях не желает отдавать её Сержу. Отлично! И что дальше? По спине пробежал неприятный холодок. А вдруг уже слишком поздно? Вдруг она действительно обиделась и уехала, запрыгнув в свою красную букашку, как он и советовал, или еще хуже — успела выскочить замуж?

«Да уж, прекрасный будет мне подарок к Рождеству», — невесело усмехнулся Дэн.

За эти два месяца он окончательно вымотался и уже не чувствовал в себе сил бороться. Послушно болтаясь с Максом по всем мероприятиям, художник старался максимально отвлечься и убедить себя в том, что ему нет никакого дела до того — открылась ли в особняке вакансия домработницы. К слову, он по нескольку раз на день порывался позвонить Станиславу, чтобы узнать, как там дела, но упрямо бил себя по рукам. Дэн безумно боялся, что начальник охраны подтвердит ему — Лия уехала.

Он не мог больше ждать! Пусть сама ему скажет, глядя в глаза, только так будет правильно… В аэропорт, немедленно! Она должна сказать, согласна ли смириться с запахом растворителя. А коньяк… уже почти два месяца у него во рту не было ни капли спиртного, со дня дебоша в самолёте.

Художник похлопал себя по карманам. Чёрт! Паспорт. Придется ехать в гостиницу. Минут через десять он пожалел, что взял такси — желтый автомобиль застрял в первой же пробке. Дэн мысленно чертыхался, постукивал себя пальцами по колену, потом не выдержал — сунул деньги таксисту и помчался искать ближайшую станцию метро, решив, что так будет быстрее. Однако с непривычки это оказалось не слишком просто.

Выбранный Максом отель находился на самом севере Манхэттена, и выяснилось, что Дэн очень смутно представлял себе, как теперь будет туда добираться.

Выскочив из такси чуть ли не посреди улицы и миновав оживлённый перекрёсток, он перебежал к стоянке изукрашенных цветами и лентами повозок с лошадьми. Несмотря на висящие сзади хитрые конструкции из пластиковых мешков, пахли животные не вполне цивилизованно. Впрочем, запах от тележек с уличным фаст-фудом под заснеженными яркими зонтиками был немногим лучше.

Он поднял воротник и сунул руки поглубже в карманы пальто. Сырой холодный воздух забирался под одежду, заставляя зябко ёжиться и ещё больше ускорять шаг. На вопрос о ближайшей станции метро продавец хот-догов, пожилой седой негр в толстом шарфе и вязаной шапочке, только махнул рукой в направлении дальше по улице.

Дэн почти бежал. Глупо, но сейчас торопиться казалось ему очень важным. Как будто он мог как-то наверстать те два месяца, которые уже прошли без неё, прямо сейчас исправить свою ошибку и всё вернуть. Мокрый снег падал липкими хлопьями на голые деревья парка справа и таял под копытами лошадей и колёсами стоящих в пробке машин слева.

Вход в метро он едва не проскочил — до того незаметной оказалась лестница вниз, отмеченная только двумя громоздкими фонарями на низкой каменной ограде. Дэн быстро спустился по ступенькам, перепрыгивая через одну. На его счастье, перед турникетами стояла будка дежурного, где сидела необъятных размеров девица в тёмно-синей форменной жилетке, из которой можно было бы запросто выкроить пару полноразмерных чехлов для танка.

За следующие пятнадцать минут он чуть не сошёл с ума. Всё его существо требовало как можно быстрее добраться до гостиницы, забрать паспорт и сумку и лететь к ней. К его Лие.

Трижды объяснив, что ему нужно, он наконец-то добился от дежурной какого-то толка. Название «Конрад-отель» ничего ей не говорило, но, покопавшись в памяти, Дэн вспомнил, что где-то недалеко оттуда должен быть мемориал 9/11. Объяснения, как доехать до ближайшей к мемориалу станции, мешал понять тягучий южный акцент. Девица жевала слова, как ванильную жвачку, и единственное, что он уяснил — лучше будет ещё раз поинтересоваться по дороге.