Прости за любовь

— М. То есть там ты уступила, — хмыкает, усмехнувшись.

— Марсель.

— Я тоже ухаживал за тобой.

— На тот момент я была чужой невестой и не посмела бы ответить взаимностью.

Он, кивнув, молча курит.

Разумеется, мой ответ его не устраивает, но уж как есть.

— Чувства к тебе очень пугали меня, — признаюсь честно. — Я понимала, что нельзя им поддаваться. Поэтому вынуждена была держать дистанцию. Не получалось. Дружба казалась единственным выходом.

— Эта дружба меня убивала. Не думала, что попахивает эгоизмом с твоей стороны? По сути ведь очень удобно. Жених. И друг, который с ума по тебе сходит.

— Прости.

— Значит они всё-таки были?

— М?

— Чувства, — поясняет он.

— Были.

— А сейчас что? — гасит окурок в пепельнице. Возвращается ко мне. Снимает футболку, ложится рядом. — Как расценивать твоё «мне нужен ты»?

— Так и расценивать. По-моему, вчера я была предельно откровенна с тобой.

Меня смущает этот разговор.

— То есть ты со мной не по причине сострадания и жалости? Синдром спасателя и всё такое…

— Господи, нет конечно!

— А почему?

— Абрамов, — стреляю глазами. — Я поцеловала тебя первая. Полетела с тобой сюда. Заселилась в один номер и сплю в твоей кровати, что в общем-то, не характеризует меня как порядочную девушку. Что тебе до сих пор непонятно?

Прямо злюсь.

— Ладно, не заводись, — сгребает в охапку к себе. Смеётся ещё.

Хватает наглости!

— Ты забыла добавить, что разделась догола и пообещала утешить.

Краснею до корней волос.

Да он издевается, не иначе!

— Знаешь, как тяжело мне было справиться с собой? — хрипло спрашивает, обжигая горячим дыханием.

— Я благодарна тебе за это.

Прикрываю глаза, когда он прихватывает губами мочку моего уха, спускается чуть ниже и скользит ими к шее.

Мурашки ползут от этих почти невинных прикосновений, а уж когда целует со всей страстью, и вовсе задыхаюсь, непроизвольно ему её подставляя.

— Марсель…

Как же стыдно, Боже! Но ничего поделать с собой не могу.

— Тебе ведь нравится? — прижимает меня ближе к себе, продолжая покрывать шею поцелуями, от которых я начинаю волноваться всё больше. — Скажи…

— Да.

Прикусывает, лижет языком пострадавшую кожу, зацеловывает.

— Я сделаю тебе приятно, — обещает пылко. — Когда ты будешь к этому готова. Просто попроси.

Попросить???

Как он себе это представляет?

— Ей тоже делал приятно? — вылетает прежде, чем я успеваю перехватить эту ядовитую мысль.

— О ком речь? — отстраняется.

— Ах ну да, их ведь было так много!

Моя очередь усмехнуться.

— Джугели…

— Зови меня по имени! — раздражаюсь отчего-то.

— Непременно. Когда сменишь свою фамилию на мою, только так и буду называть. Вернёмся к вопросу.

— Я про Илону. Неужели не ясно?

Пытаюсь выбраться из-под его руки, однако он не позволяет.

— Ну давай поговорим об этом, если хочешь.

— Не хочу, — отвечаю довольно резко.

— Тогда для чего про неё вспомнила?

— Не знаю.

Самой бы в себе разобраться.

— Тата…

— Куда она собралась? Я слышала про Штаты.

— Улетает. У неё новый контракт. Будет там работать.

— Она из-за тебя решила уволиться?

— Думаю, да.

— Почему? Потому что ты бросил её?

— Я не бросал её.

— Вы ведь были в отношениях до того, как я дала знать о себе.

— Не было у нас отношений. Это была попытка перейти от дружбы к чему-то большему. По моей инициативе.

— И как? Перешли? — не могу не съязвить на эту тему.

— Нет, не перешли.

— И почему же?

— Что ты заладила почему, да почему, — тоже злится, вопреки этому стискивая меня в объятиях лишь крепче.

— Она красивая, яркая, сексуальная.

— Она — не Ты.

— Ты целовал её вот также.

— Прекрати, женщина.

— Спасибо, хоть на сегодняшнем концерте я этого не видела.

Песня была, но клип не показывали.

— Не верю, что между вами не было близости.

— Мне тебе тоже не верить?

— Что?

— Я про Хулио. Может, ты спала с ним, а мне заливаешь, что нет.

— У тебя, в отличие от меня, есть возможность это проверить, — выпаливаю сердито, не сразу сообразив, насколько провокационно это звучит.

Пискнув, замираю, будучи придавленной тяжестью его тела.

— Я проверю, не сомневайся, — смотрит на меня так, что под землю хочется провалиться. — Если окажется, что солгала мне, я тебя…

— Что?

— Убью, — заявляет на полном серьёзе и в глазах вспыхивает недобрый огонёк.

— То есть твои «победы» не в счёт?

— Я мужчина.

— Так себе оправдание.

— Поцелуй.

— Да с чего бы? — капризно вскидываю подбородок.

— Давай, — наклоняется. Трётся своим носом о мой.

— Не хочу.

— Хочешь.

— Спорим?

— Мне лучше знать!

Ловит моё лицо ладонями в захват и целует сам. Настойчиво. Пылко. Азартно. С жаром.

Сперва держу глухую оборону, но в какую-то секунду всё же покорно сдаюсь. Слабачка…

Обнимаю сильную шею, запускаю пальцы в мягкие кучеряшки. Скребу ногтями затылок, целую горячо в ответ и теряюсь в ощущениях, которые дарит эта близость.

Чёрт с ней с Илоной.

Плевать на всех остальных.

Хочу быть для него особенной.

Всё хочу. Всё…

*********

Утром меня ждёт «сюрприз».

Мы с Марселем собираемся в аэропорт в тот момент, когда менеджер скидывает ему последние новости сетевых пабликов.