Прости за любовь

Знать бы к чему. После похищения невесты друзьями, креативных поздравлений и ряда совершенно сумасшедших конкурсов — уже как-то даже страшно. Филатова у нас оказалась просто прирождённым организатором свадеб. Такую шоу-программу придумала, что гости до сих пор пребывают в приятном изумлении, ведь просто так отсидеться на нашей свадьбе ни у кого не вышло.

— Объявляется танцевальный батл! — громко сообщает Поля в микрофон. — Сейчас посмотрим, кто у нас танцор-диско. Диджей, музыку, пожалуйста!

Парень, который весь вечер сидит за пультом, показывает класс и подрубает старую-добрую The way I are, которую спели когда-то дуэтом Timbaland и Keri Hilson.

— Начнут друзья жениха!

«Да блядь!» — читаю по губам Ромасенко, чисто из-за Ритки участвующего во всём этом.

— Давайте, выходим, парни, не стесняемся! Свидетель!

— А?

— Вперёд, чего они там мнутся?!

Ох, бедный Пашка! Ему сегодня столько раз приходилось отдуваться…

Благо, мрачный Горький в кои-то веки навеселе и из него прямо-таки прёт всё то, что мы так редко видим.

Я вот, например, не знала, что наш татуированный красавчик умеет читать рэп, заплетать детям косы и так классно танцевать.

Двигается в ритм. Ноги-руки-плечи-голова. Дерзкий, шальной взгляд.

Девчонки пищат от восторга. Что уж говорить, это ведь настоящее эстетическое наслаждение для глаз.

— Прикольный, — смеюсь.

— Пьяный, — недовольно констатирует Милана, неотрывно глядя на то, как блестяще Паша справляется с поставленной задачей.

— Подключаемся, ребята! — голосит Филатова.

Под ободряющие аплодисменты встречаем на танцполе всех остальных парней.

Вот Никита неуклюже-забавно притопывает на месте. Вот Артём Беркутов, подпевая, присоединяется к нему. Сын Паровозовых, мой брат Лёха, звуковик и Горин подтягиваются тоже. И даже Максим, наплевав на всё, принимается эротично вилять бёдрами.

— Во Ромасенко даёт!

— А Петька?

— Петька вообще супер!

Его в секцию отдать бы.

— Девчонки, ответим нашим молодым и горячим?

Первая линия делает шаг вперёд и продолжает этот батл.

Поля-заводила, Милана, Оля, Рита, Машка и Сонька танцуют возле мальчишек.

— А теперь дадим дорогу нашей старой гвардии!

— Мы не старые, — орёт кто-то из толпы.

— Докажите!

Ой что происходит…

Друзья Яна Игоревича, взрослые, представительные мужчины, потеснив молодёжь, так отжигать начинают, что мы теряем дар речи, смущаясь.

Женская половина одобрительно визжит. Шум в ресторане по децибелам аж зашкаливает.

— Девчонки, ваш ответ…

Их жёны тоже показывают всем присутствующим класс.

В итоге пляшут все вместе. И взрослые и «дети».

— Если свадьбу, то только такую, — смеётся Милана, качая головой.

— Первый раз в жизни вижу, как папа танцует, — обалдело таращится на отца Сонька, испытывая самый натуральный шок.

Да-да. Дарина Александровна вытащила и его на танцпол.

— А теперь жених и невеста идут в центр круга! Зажгите, дорогие!

Решительно направляюсь навстречу своему мужчине.

— Давай, Тата! — кричат мне девчонки.

И я, приподняв полы платья, танцую. Как никогда. Задорно, весело, в меру сексуально. Проигрывать-то не хочется.

Но, похоже, придётся.

Во-первых, мой Кучерявый двигается всё равно гораздо лучше меня. Весь из себя такой красивый и отлично сложенный, он как будто создан для этого.

Во-вторых, где-то слева от меня хорошенько принявший на грудь Игорь Владимирович даёт жару, адаптируя популярные движения ретро дискотек восьмидесятых под современный трек.

— So listen, baby girl…

Марсель, угорает, глядя на то, как дед подбирается ко мне. Это что-то с чем-то!

Звучат финальные аккорды.

Дружно аплодируем.

— Да… Это было невероятно круто, друзья! Игорь Владимирович, я ваш фанат, — Филя показывает ему сердечко. — А продолжает наш вечер медленный танец. Скорее расходимся по парам, дорогие гости! Молодожёны, эта песня звучит для вас!

Улыбаюсь и говорю ей губами спасибо.

Стрелы. Тося Чайкина.

Марсель увлекает меня к себе. Кладу руки ему на плечи. Обнимаю за шею, и мы медленно кружимся, неотрывно глядя друг на друга.

То, как он смотрит… Это что-то такое, невероятное.

Внизу живота порхают взбудораженные бабочки.

Во рту пересыхает, когда наклоняется ко мне.

— Ты такая красивая, — задевает горячими губами ухо. Целует в висок.

— Помнишь эту песню? — глубоко вдыхаю его запах и зарываюсь пальцами в мягкие кудряшки.

— Да.

— Обманываешь.

— Новогодний дискач. Наш первый медляк.

Значит и правда помнит.

— Знаешь, как я нервничала тогда!

— А я так хотел тебя целовать…

— Нельзя было.

— Теперь только мне и можно.

Его губы прижимаются к моим. Двигаются мягко и нежно, но это только поначалу. Уже несколько секунд спустя ураган по имени Марсель Абрамов обрушивается на меня в полную силу.

Так уносит… Забываем о том, что находимся посреди толпы.

Растворяемся в ощущениях. Ярких, глубоких, будоражащих.

Наши тела, измученные затянувшимся предвкушением, едва справляются с тем накалом страсти, которая накатывает жаркими волнами до боли.

Кожа под его пальцами горит.

Каждое прикосновение вызывает бурную реакцию в крови.

Я чувствую его напряжённые мышцы под рубашкой.