Прости за любовь

Цепляемся глазами, выражая взглядом столько всего. И мои щёки пылают, ведь ясно, что думаем об одном и том же.

— Хочу уже остаться с тобой наедине, — выдыхает обжигающим шёпотом, прижимая мою ладонь к своей груди. — Сбежим?

Его сердце бьётся также неистово, как моё.

— После того, как букет найдёт свою следующую невесту.

— Это скоро?

— Да.

— Отлично.

Мой взор останавливается на паре, танцующей неподалёку.

— Ромасенко рядом с Ритой сам на себя не похож…

Он так осторожен с ней и он так по-особенному ей улыбается.

— Макс влюблён.

— Значит с Викой всё?

— Да, расстались.

Киваю.

Ожидаемо. Нельзя было больше существовать в этом непонятном треугольнике.

— Она плохо себя чувствует, но старается не подать вида.

— Химия — та ещё дрянь.

— Но она ведь выкарабкается, правда?

Такая добрая, светлая девочка. Просто не может быть иначе.

— Конечно.

— Марсель…

— М?

— А расскажи мне о друзьях Яна Игоревича поподробнее, — стараюсь переключить себя и его на нейтральную тему, дабы отвлечься.

— О ком конкретно?

— Обо всех. Паровозовы так и живут в Америке?

— Пока да.

— Тётя Саша — та самая певица, о которой ты говорил, да?

— Ага. Она сейчас в театре выступает на Бродвее, а дядя Илья бизнесом занимается.

— Легальным, надеюсь?

Вспоминается история о его бандитском прошлом.

— Да, легальным.

— А жена твоего крёстного вроде хирург по профессии?

У Абрамовых много родственников. Боюсь что-нибудь напутать.

— Верно.

— А про Ярославу и её мужа расскажи. Безумно красивая женщина. Лицо очень знакомое, хотя я ни разу её не видела.

— Яся Бортич. Очень известная модель. Ты могла видеть её на обложках журналов и в рекламе.

— Точно!

Как я сразу не сообразила.

— У неё капец судьба непростая. Росла в приёмной семье. В подростковом возрасте загремела в колонию.

— Да ты что…

— Не по своей вине.

— А потом?

— Скиталась по Москве. На автомойках работала. Где-то там и пересеклась с компанией Паровоза.

— С мужем она тоже там познакомилась?

— Да. И с первым, и со вторым.

— В смысле?

— Череп, то есть дядя Тоха, дружил с ней раньше, — кивает на сидящего рядом с ней мужчину. — Вообще она была влюблена в его друга Кирилла Дымницкого. Замуж за него вышла в Америке. Сына ему родила.

— Что-то плохое произошло? — предполагаю интуитивно.

— Дядю Кирилла убили, Тат.

Мороз ползёт по коже.

— Антон много лет назад тоже потерял жену. Дочь есть. Сейчас помогает Ясе воспитывать Серёгу. Такая вот история.

— Грустно.

— Зай, — слышу голос матери. — Можно тебя на минутку? Марсель, ты позволишь?

— Конечно.

Нехотя меня отпускает, и я отхожу к маме.

Она, судя по лицу, заметно встревожена.

— Что такое?

Эта тревога стремительно передаётся и мне.

— Там… Твой отец, — сообщает то, чего я уже и не ожидала услышать. — Охрана сказала, он просит, чтобы ты к нему вышла.

С колотящимся сердцем, лавируя между гостями, направляюсь к выходу из ресторана.

Работник службы безопасности открывает дверь, и я оказываюсь на улице.

Жарко. Небо усыпано звёздами. Поют сверчки.

На лестнице, ведущей к парадному входу, курит компания мужчин. Теперь понятно, почему мама пошла следом. Здесь Даня с друзьями.

Торопливо спускаюсь по ступенькам и, быстро перебирая ногами, спешу к зелёной аллее.

Отец стоит у дерева. Всё тот же суровый взгляд. Строгий костюм. Шикарный букет.

— Пап!

Не сдержав своей радости, бросаюсь к нему.

Уцепившись за плечи, крепко обнимаю.

Он обнимает меня в ответ.

Хочется плакать, но я держусь.

— Ты всё-таки пришёл… — мой голос предательски дрожит.

Отступив на шаг, поднимаю взгляд. В глазах мутно. Изображение плывёт.

— Ты знаешь, что я всегда хотел быть рядом со своей дочерью в этот день, — внимательно меня разглядывает. — Но ты не предоставила этой возможности.

Отдаёт цветы.

Красные розы на длинной ножке.

— Поздравляю тебя, — произносит довольно сухо.

— Спасибо.

— Никогда не думал, что моя Тата, моя единственная дочь, породнится с моими врагами, — цедит сквозь зубы.

— Марсель не связан с той историей.

— Зато его папаша связан, — бросает в сторону ресторана взгляд, полный ненависти.

— Это ваши дела. Нас ваше прошлое никак не касается, — упрямо повторяю то, что уже говорила ему.

— Он такой же. Наглый, самоуверенный, заносчивый…

— Ты его совсем не знаешь, папа.

— Осознаёшь, что провела между нами черту?

— Ты сам её проводишь.

— Как иначе? Ты теперь часть их семейки.

— По-твоему, лучше бы я вышла замуж за убийцу? За сына человека, отобравшего твой бизнес и отправившего тебя в тюрьму?

— Из всех возможных кандидатов ты выбрала именно сына Абрамова!

Не слышит меня абсолютно. На своей волне.

— Так случилось и я хочу быть счастливой.

— Счастливой, как Она?

Ясно без уточнений, что речь о матери. Тон соответствующий.

— Да. Как она. Прости уже её за это. Отпусти обиды. Столько лет прошло, пап.

— Предателям нет прощения, Тата. Я любил её!

— Это была очень странная любовь.

— Много ты понимаешь! — отзывается раздражённо.

— Что-то да понимаю. Потому что любима и люблю сама.

— Тебе просто хорошенько промыли мозги. Веришь им, да? Климову, его друзьям, мамаше. Всем вокруг, но не мне.

— Я не хочу лезть в чужое грязное бельё. Ты многое скрыл от меня. Это факт.

— Я берёг твою психику.

— Вот уж спасибо!