Прости за любовь

Поздравляю, Тата! Везёт тебе на экземпляров, неспособных справиться с низменными животными инстинктами. Хавьер. Леван. Марсель…

Хотя последнего из этого списка оправдывает тот факт, что в отношениях я с ним не состояла.

Бросаю взгляд на часы.

Раздражённо вздохнув, терплю ещё минут двадцать пять, а потом не выдерживаю и решительно направляюсь в кабинет Бланко.

Постучав, вхожу.

Он и не думает меня звать. Сидит, развалившись в кресле. Пьёт кофе, второй рукой лениво забравшись под юбку Мартинес.

— Удели мне две минуты своего времени и я уйду.

— У тебя действительно что-то срочное? Если нет, подожди за дверью.

Вообще-то я не склонна к тому, чтобы психовать, но своим поведением он меня прямо-таки выбешивает.

Хватаю с полки одну из увесистых наград и швыряю в стену.

— Ты спятила, Джугели? — едва успевает пригнуться. Благо, реакция отличная.

Бах!

— Пусть твоя подстилка выйдет.

— Что? Как она назвала меня? — грозно возмущается Мартинес, спрыгнув со стола.

Запускаю в полёт очередной трофей. На этот раз стеклянный.

— А ну прекрати! Совсем ополоумела?! — орёт Бланко, вскакивая со своего места под аккомпанемент звука битого стекла.

— Я сказала: пусть выйдет, — повторяю по слогам.

— Зай, она совсем оборзела?

— Я сейчас всё разобью здесь, — сообщаю о своих намерениях.

— Паула, оставь-ка нас.

— Ты МЕНЯ выгоняешь? — лупится на него, интенсивно хлопая ресницами.

— Иди переодевайся и на корт. Скоро тренировка.

— Но зай! Она…

— Иди, Паула! — подталкивает её к выходу и захлопывает дверь. — Что ты тут устроила? С ума сошла? — ко мне поворачивается.

Лицо перекошено. Красный весь от злости.

— Веди ты себя как мужчина, я бы не опустилась до вредительства, — отражаю спокойно и прохожу к стулу.

— Джугели…

— На субботнем турнире меня не будет.

— Что значит не будет? — хмурится он в ответ.

— Мне нужно уехать в Россию по личным причинам. Собственно, хотела предупредить, чтобы ты успел снять заявку.

— Личное, — сквозь зубы делает акцент на первом слове, — отодвинешь. В турнире ты участвуешь. Всё. Это не обсуждается. Свободна, — забирает со стола свой кофе и по привычке отходит к окну.

— Ты не понял. Я не разрешения пришла спрашивать. У меня куплены билеты и собран чемодан.

— Мне плевать. Ты оглохла? — ставит со звоном чашку и блюдце на подоконник. — Сказал, что не отпускаю! Тебе нужен этот турнир и дополнительные очки.

— Нет, мне нужно в Москву, к подруге. Она сейчас в больнице.

— Ничего, позвонишь, справишься о её здоровье, переведёшь денег.

— Ты не будешь решать за меня!

— Сама хочешь решать, да? — широким шагом преодолев разделяющее нас расстояние, быстро оказывается возле моего стула. — Тогда вот что, Джугели, — наклоняется ближе, опираясь ладонью о стол. — Можешь лететь в свою Москву, но… Контракт с тобой я разрываю. В одностороннем порядке. Ты теряешь мою поддержку, теряешь Фишера как тренера, и возможность тренироваться тут в принципе, — заявляет бескомпромиссно.

Молчу, пребывая в глубочайшем шоке от того, что он говорит.

— Шантажируешь? — наконец обретаю голос.

— Предупреждаю, — ядовито произносит мне в лицо, после чего выпрямляется во весь рост и убирает руки в карманы. — Расставляй приоритеты.

Тик-так. Тик-так.

Тяжёлая стрелка на больших настенных часах монотонно перемещается по циферблату, отсчитывая секунды гробовой тишины, повисшей в кабинете.

— Что ж, пусть будет так, — заключаю я, растягивая губы в грустной улыбке.

Встаю.

Иду по направлению к двери.

— Разрывай. Опустился в моих глазах итак ниже некуда.

— Дура, одумайся! Пожалеешь потом! — кричит он мне вслед.

Останавливаюсь, обхватывая пальцами ручку. Оборачиваюсь и смотрю на человека, которого долгие годы считала своим другом.

— Прощай, Хавьер.

— Ошибку совершаешь.

— Ошибкой было согласиться на отношения с тобой.

— «Отношения», — кривится он. — Смешно!

— Смешно? — выгибаю бровь. — Не ты ли собирался знакомить меня со своей матерью и дарить кольцо?

— Это всё уже неважно, забудь, — бросает сердито.

— Ты прав, неважно, — киваю. — Но очень жаль, что ты так и не смог с достоинством принять мой выбор и справиться со своими обидами…

*********

До Москвы добираюсь два дня спустя через пересадку в Стамбуле.

Мой багаж теряют. (Видимо, всё в том же Стамбуле). Но сейчас в сравнении со всем происходящим вокруг меня, это кажется настолько неважным, что нет ни сил, ни времени ругаться с авиакомпанией. Поэтому я, заполнив форму на стойке, иду к выходу из аэропорта и вызываю в приложении такси.

Пока жду у столба, служащего для водителя ориентиром, успеваю замёрзнуть. В столице достаточно холодно. Минусовая температура. Серое небо затянуто плотными облаками. Срывается снег.

Набравшись наглости, снова пишу Марселю. Прошу прислать адрес медучреждения, в котором находится Полина. Можно было бы узнать эту информацию посредством справочной службы, но я хочу сделать это именно через него.

Отвечает, спасибо, почти сразу. Скидывает улицу и номер дома.