Прости за любовь

Ужасно со стороны это выглядит. Надо было изыскать возможность объясниться раньше. Но что уж теперь? Как случилось, так случилось.

Пощёчина ещё эта добротная… Приложилась я рабочей рукой как следует.

Устало потираю глаза. Поднимаю взгляд.

Стрелка на больших дизайнерских часах ползёт раздражающе медленно.

Вот она подбирается к двенадцати.

Начинаю нервничать и гадать, где он.

Вот минует отметку в час и половину второго. А Марселя всё нет.

Становится тревожно. Переживаю очень. Вдруг по пьяни попал в какие-нибудь неприятности? Что делать, если не вернётся до утра? Кому звонить? И как, учитывая, что телефона нет.

Резко вздрагиваю и выпрямляю спину. Потому что щёлкает замок двери.

Напрягаюсь всем телом.

Слышу, как снимает обувь и верхнюю одежду.

Как заходит в ванную, а потом пару минут спустя направляется сюда.

Считаю про себя.

Три. Два. Один.

Вот он здесь. Останавливается у письменного стола, соблюдая дистанцию.

— Почему не спишь? Поздно уже, — интересуется так, словно мы и не ругались.

Трезвый, кстати. Что удивительно. На мою радость, никаких визуальных и других признаков опьянения не наблюдаю.

Почему не сплю?

Издевается он, что ли?

Новую волну захлестнувшей обиды испытываю. Однако на смену ей внезапно приходит другое чувство — злость.

«Пока со мной таскаешься…»

«Раздевайся догола и ложись в кровать»

«Покажешь, чему научилась за это время»

— Ждала, — отвечаю на его вопрос ледяным тоном.

Опускаю ноги вниз. Спрыгиваю на пол.

Смотрим друг на друга неотрывно.

Ну вот что. Пора нам уже со всем разобраться.

Снимаю с себя его футболку.

Швыряю чуть ли не прямо ему в лицо.

Инстинктивно ловит одной рукой. Растерянно следит взглядом за тем, как подхожу к огромной кровати и забираюсь под сдёрнутое с психом одеяло.

Явно не понимает, что происходит, а я, пользуясь этим, продолжаю представление.

Игнорируя смущение, сковавшее тело, снимаю бельё (оставаясь под одеялом, разумеется).

Кидаю в него, опять же. Вот ведь стыд!

Замечаю, как дёргается кадык.

Таращится на меня в шоке.

— Что ты делаешь? — спрашивает севшим голосом.

Нервничает? Отлично. Потому что я — очень, ведь к последствиям своей провокации абсолютно не готова.

— Делаю то, что ты хотел, — отвечаю, смело глядя ему в глаза.

— Ты…

— Иди сюда, — зову взволнованно, но предельно уверенно. — Утешать буду.

Ох… Вот это выражение лица!

Клянусь, лучшее, что доводилось видеть!

Жаль, телефон разбит, по его милости. Не запечатлеть этот шедевральный кадр на память.

— В твоём мире это так происходит? Сколько их было за минувшие пять лет? Десяток? Два? Больше? — предполагаю навскидку.

Достаёт из кармана пачку сигарет.

Роняет.

Матерится себе под нос.

Поднимает её, одновременно с этим бросая футболку на край постели.

— Оденься.

Мелькает красным пламя зажигалки.

Подходит к окну. Приоткрывает его, запуская в комнату морозный воздух. Курит, игнорируя пожарную сигнализацию, расположенную на потолке. Я же в это время трясусь под одеялом, как осиновый лист, и пытаюсь внешне сохранять образ роковой соблазнительницы.

Смешно.

— Не получается сосчитать? — по-своему интерпретирую отсутствие ответа.

— Спи, — произносит убито, затушив окурок о края стакана.

Закрывает окно. Поворачивает ручку. Задёргивает шторы.

По силуэту улавливаю, что двигается в сторону дивана.

Да. Так и есть. Укладывается там.

— Где ты был?

— Прошёлся по Невскому.

— Ясно, — выдерживаю паузу, а потом продолжаю: — Согласен со своим другом? Насчёт данного мне определения. Только говори, пожалуйста, правду.

Хочу знать, как есть. Мне важно.

— Нет.

— Тогда зачем ставишь вровень с другими?

— Извини за те слова.

Понимает, что обидел. Уже хорошо.

Нащупываю футболку, одеваюсь и отползаю к изголовью.

— С Бланко мы рассталась ещё в начале осени. Когда я вернулась в Барселону. После встречи с тобой.

Молчит, никак не реагируя на это дополнение.

Ладно. Раз так…

— Ты просил показать, чему научилась, — сосредотачиваюсь на люстре, очертания которой начинаю различать в темноте.

— Давай не будем развивать эту тему.

Снова злится, как мне кажется.

— Ты ревнуешь? Представляя, что я с кем-то…

— Замолчи, — перебивает, не позволяя закончить фразу.

Улыбаюсь.

Так и есть. Ревнует.

— Разочарую тебя, Марсель. Я ничего не умею, — признаюсь откровенно. — Ни с кем не вступала в такие… отношения, — впиваюсь ногтями в кожу бедра, дабы голос не дрожал от смущения.

Снова тишина.

Не верит мне?

— Так произошло не только потому, что отец воспитывал во мне уважение к традициям. Не из-за предрассудков, нет. Причина в том, что я никогда не чувствовала желания перейти эту черту. Не ощущала, что рядом человек, с которым я могла бы… Ну ты понимаешь, — сглатываю, переворачиваясь набок. — Или нет, — подкладываю ладонь под подушку. — У вас, мужчин, по-другому всё устроено. Можно любить одну, а «катать» на мотоцикле всех подряд.

Горечь не спрятать за усмешкой.

— Это ничего не значило, Тата.

Закрываю глаза.