Прости за любовь

Достаёт из коробки затянутый в плёнку гаджет.

— Цвет нравится? Поинтереснее, чем чёрный.

— Эта модель стоит куда дороже моей, — упрямо гнёт свою линию.

— И что?

— И то.

— У меня есть деньги.

— У меня тоже! — отражает невозмутимо.

Вдох-выдох, Марс.

— Давай не будем ругаться, а? Просто прими его взамен разбитого и точка. Пароль и логин от своей учётки помнишь?

— Помню.

— Отлично. В нём появится всё то, что ты сохраняла в облаке: фотки, видео, заметки. Симка, кстати, уже работает. Включи.

Нажимает на боковую кнопку. На экране появляется заставка известного бренда.

— И всё-таки не нужно было.

— Завязывай, Тата. Проехали.

Вижу, как борется с собой, но в итоге, слава Богам, не продолжает эту тему. То ли смирилась, то ли сделала вид.

— Филатова тебя обыскалась.

— Ой! Точно! Я ведь сама просила их с Соней быть на связи. Нехорошо вышло, — цокает языком.

— Я сказал ей, что у нас всё нормально.

— А она как?

— Порядок, не волнуйся. Воспитывают Рокки всей семьёй. Матушка с Милой вчера заглядывали к ним в гости.

— Рокки? — хмыкает. — В честь Рокки Бальбоа?

— София придумала. Это её любимый киногерой.

— Я так и поняла. Ох… Уже десять сорок. Ты звонил отцу?

— Да. Ещё в половине восьмого.

— Операция уже началась получается? — спрашивает она осторожно.

— Перенесли на час дня, а запланирована была на девять. Как думаешь, почему так?

Затаившаяся в грудине тревога, снова даёт о себе знать.

— Наверное, у врачей есть какая-то причина.

— Какая? Зачем сдвигать время?

Меня напрягает, когда что-то идёт не так.

— Марсель, — отложив в сторону цветы и телефон, берёт меня за руку, — не переживай. Им виднее, как нужно. Всё подготовят и проведут. Это ведь лучшая больница. Лучшие врачи.

Киваю.

Наверное, она права. Мало ли, в чём там дело.

— Хочешь, соберусь и вместе сходим в Исаакиевский? — сжимает мои ледяные пальцы.

— Хочу.

— Дай мне двадцать минут.

Намеревается встать, но я её не отпускаю.

— Подожди.

— М?

— Набери при мне сейчас этого.

— Кого?

— Хулиана, мать его.

— Для чего? Мне говорить с ним не о чем.

— Узнай, что хотел. Он звонил тебе и ночью, и утром.

— Нас ничего не связывает. Ты не веришь мне? — произносит обиженно.

— Звони давай, — вкладываю трубу ей в ладонь и непроизвольно наблюдаю за реакцией.

— Ладно, — соглашаясь, пожимает плечом.

Ищет в контактах его номер. Нажимает на вызов и несколько секунд спустя из динамика доносится «Hola, Tata!» в исполнении этого грёбаного яйценосца.

Испанским я, в отличие от девчонки, не владею. Поэтому пока он в ответ на её вопрос задвигает целую речь, терпеливо жду пояснений.

Правда ненадолго моей выдержки хватает.

— Чё надо этому козлу?

Она закрывает микрофон ладонью.

— Предлагает возобновить контракт, который сам же недавно разорвал. Говорит, что произошло недоразумение. Что во имя профессиональной карьеры и шансов на её развитие я должна вернуться в Барселону, чтобы продолжить тренироваться у него.

— Спроси, не пойти ли ему на хер.

Переводит. Похоже, дословно, ибо «на том конце провода» какое-то время звучит исключительно тишина.

Переварив услышанное, этот испанский олень что-то эмоционально и зло тараторит.

Мне не нравится лицо Джугели в этот момент.

— Что буровит?

— Угрожает.

— Чего?

— Обещает, что у меня будут проблемы, если не приеду.

— А ну дай сюда, — отбираю телефон.

— Марсель…

Сбрасываю аудиовызов и перенабираю этого недомужика по видео. Подхожу к окну. Достаю сигу из пачки, и как раз в эту секунду на экране появляется недовольная морда Хулиана. Вытянувшаяся от удивления. Не ожидал, судя по всему, увидеть вместо испуганной девочки разъярённого меня.

— Hola, чепушило забугорное! — здороваюсь, щёлкая зажигалкой. — What the fuck? — затягиваюсь и выдыхаю дым, пока это чучело соображает. — What kind of problems are we talking about? — задвигаю спокойно. — If you call my woman again, YOU’ll be in trouble! I'm gonna wipe you out! Do you understand me, fucking мудила? Как там… — напрягаю извилины. — Get lost forever! Adiós, piece of shit!^[2]

Собирается чё-то вякнуть, но я решаю, что разговор, собственно, окончен и сбрасываю.

— Проблемы он создаст… Попутал? — возвращаю ей телефон. — Ещё раз наберёт, дашь мне его адрес барселонский. — Разозлил, урод! Нашёл кого пугать. — Почему ты улыбаешься? Думаешь, мне в лом поехать и пояснить ему? — мрачно уточняю.

— Нет, — встаёт, поправляя футболку. Подходит ко мне. Обнимает за талию и смеётся, уткнувшись в плечо. Сначала тихо, а потом громче. — Абрамов, ну ты выдал! Видел бы себя со стороны. «If you call my woman again, YOU’ll be in trouble!» — повторяет, пародируя мою интонацию и тон.

— Так и будет, не сомневайся, — подношу дымящуюся сигарету к губам.

— Покерфэйс! Терминатор прямо!

Она целует меня в щёку и я, точно павлин, расхорохорившись, распускаю несуществующий хвост.

— Не ожидала, если честно. Я про твой монолог из смеси трёх языков.

— Ты меня недооцениваешь, детка.

— Если мне не изменяет память, кто-то вечно отсыпался на уроках английского…

— Мы с Ромасенко восполняли пробелы, пока я валялся переломанный.

Когда делать не хрен, развлекаешь себя, как можешь.

Ромасенко.