Противоречия: Собрание стихотворений

Мы, милльоны прошлых
И еще живых,
Горделивых, пошлых,
Добрых, умных, злых,
Мы – рабы бессменных
И немногих чувств,
Уж запечатленных
Творчеством искусств.
Сны стары сомнений,
Как и чары нег;
Десять ощущений –
Вот весь человек.
И когда философ
Иль болтун пустой
Кинут в чернь вопросов
Беспокойный рой,
И она заспорит
Иль, раскрывши рот,
Слушает и вторит
И спасенья ждет –
Я пожму плечами,
Вял и раздражен…
Ах, двумя словами
Он давно решен,
Ваш вопрос проклятый,
Выросший в речах,
Суженный и смятый
В новых мелочах…
Пусть мудрец и клоун
К правде путь найдут:
Не найден еще он,
Но он есть! он тут!
Выход! Жить! Известен
Должен быть ответ!
Почему же есть он?
Выхода и нет.
Все мы, все, играем
Гамму ту же нот
И (ужасно!) знаем
Гамму наперед.
Знаем, что полюбим,
Будет «да» и «ты»…
Знаем, что погубим
В браке все мечты,
К «мы» от «я» подростка
Перейдем и (жаль…)
Станем скучно, жестко
За прогресс, мораль…
И, таща невидно
Всё к своей норе,
Понесем солидно
Пошлость о добре.
А мечи, а храмы
Наших лучших лет
Не поймем тогда мы
Или скажем – бред…
Будем, тупы, тупы,
Лгать умно, как все…
После — полутрупы
В старческой красе.
Мир сполна показан
Был давно до нас,
Каждый звук уж сказан
Много, много раз…

«На дно погрузились останки от шкуны…»

На дно погрузились останки от шкуны,
В песок бесконечный и плоский…
Баюкает зыбь и швыряют буруны,
Ломают о скалы, заносят в лагуны
Отбитые, черные доски.

У бухт они дремлют, где пальмы прелестны,

Ныряют в прибоях средь пены,
Ко льдам примерзают, бесцельны, безвестны…
Их судьбы изменчивы и интересны,
Но трупы не ждут перемены.

ДЕВУШКА В БАЛЬНОМ ПЛАТЬЕ

Кто смерть нарисовал пугающим скелетом,
Кто мог косу в суставы ей вложить?
Кто мог так не хотеть расстаться с этим светом,
Чтоб смерть такой себе вообразить?
О, он был мужиком, попом, но ни поэтом
И ни философом не мог он быть.

Смерть – это девушка в одежде светлой, бальной,

Но у нее простой и добрый вид;
Она покинула большой дворец хрустальный,
Пришла прильнуть к огню твоих ланит,
Она зовет тебя – мой мальчик, мой печальный, —
С такой улыбкой нежною глядит.

Вся – легкая, вся – сон, смерть – в бальном платье

Вы знаете – прозрачна кисея,
Летит лазурный газ, волной душистой вея,
И кружевом украшены края.
Она заботится: Ах, как твой жар? Сильнее?
И после: Ждал? Ну, вот же, вот и я…

Пришла, сидит; твоя подушка смята –

Она поправила: ведь ты без сил.
Нагнулась ласково и шутит, что богата
Невеста-смерть… Смерть не скелет могил,
Она – как женщина, которую когда-то
Ты трогательно в юности любил…

«Пусть мы пред Божьими просторами…»