проза. жизни

 — Все ясно. Да, она любила меня. А первая была самой страстной, самой сумасшедшей. Она проигрывала себя на скачках. Обожала острую мексиканскую пищу и водку. Она изменяла мне с кубинскими моряками в порту и с французскими хористками в закоулках борделей. Иногда мы уходили в поле и лежали, разбросав руки, блуждая глазами в созвездиях. А потом любили друг друга так, что земля подбрасывала вверх наши бедра, пружиня. Она, конечно, не любила меня, — он улыбнулся. — Вторая много курила, пила абсент, читала стихи, сидя в плетеном кресле. Она была манерной особой с ломаными руками. И ее любовники всегда смотрели свысока на меня, на мои стоптанные туфли, бедную одежду. Она втаскивала меня в свою постель и заставляла подчиняться ей, а потом давала мне денег. Она резала себе вены, убивалась люминалом и ждала спасения. Мы много путешествовали: Греция, Египет, Индия. В Индии она и подцепила эту заразу. Уже ничто не смогло ей помочь. — Мефистофель отломил край галеты и сунул в рот. Запил чаем.

 — Не думаю, чтоб она меня любила. Хотела — да, но не любила. А вот третья... Та пела мне колыбельные и рисовала мой портрет на стене комнаты. Говорила, что минута, проведенная в разлуке, — мертвая минута. Она всегда плакала, провожая меня на работу, всегда оставалась дома, дожидаясь меня, уснувшего в баре. Даже посвящала мне длинные протяжные стихи. Она называла меня «мужем», и случилось — создала крошечное подобие меня — ребенка. Я часто оставлял ее одну, ибо ей нужно было плакать в одиночестве. Потом ее сердце съела язва любви, и мать с отцом приехали в город похоронить дочь. Скажи мне теперь, кого из них тебе жаль больше?

 — Ну, конечно же, третью, мессир...

 — Баба!.. — заметил он мне, перебивая.

9.

 — Вы не поможете мне, мессир?

 — Да-да. А в чем, собственно, дело? — Мефистофель нехотя оторвался от фруктового салата и посмотрел на меня.

 — Мне нужен яд, мессир. Много яда. Дайте мне в долг, пожалуйста.

 — Помилуйте! Для чего тебя яд? Неужто решила-таки травиться? — он размахивал перед моим носом вилочкой, унизанной долькой апельсина.

 — Нет, мессир. Не травиться, но травить. Я хочу отомстить обидевшей меня, мессир.

 — Ха! Тогда просто полюби ее, дуреха! Любовь окажется сильнее цикуты и разъест столь ненавистное тебе существо, — он потянулся через стол, взял черничное варенье и сдобрил им кусок белой булки. — И пока ты можешь любить, никогда не проси яда взаймы. Даже у меня.

10.

Стакан томатного сока с солью, чесноком и перцем. Что может быть лучше? Я облизала губы.

 — Может быть, убив, я пойму смысл мною отнятой жизни? Увижу его на носике пули?

 — Ты только что убила сок. Ни за что, ни про что, — Мефистофель схватил пустой стакан и разбил его о подоконник, — Я размозжил голову стеклянному баловню. Где же был повод их существования? В чесноке, перце, томатах? Не вижу! Может, он закатился под тумбочку? — Мефистофель обшарил взглядом всю комнату.

 — Помилуйте, мессир! Жизнь человека — не помидоры, и не стекло!

 — Но ведь ты даже не задумалась, чем именно опалил тебе губы последний глоток, правда!? — Мефистофель подошел к графину и втянул ноздрями пряный багровый запах.

11.

 — Теперь у тебя только один недостаток — молодость. — Мефистофель добавил в кофе ложку сахара. Плеснул из молочника жирных сливок.

 — Разве это недостаток, мессир? Ведь они влюбляются в мою молодость и превозносят ее до небес. Они сами становятся моложе, постоянно расцветая.

 — Но ни одна из них не захочет поменяться с тобой местами. Неужели ты не замечала, что женщины ухаживают за своими морщинами? Твоя молодость нужна им, как вуаль, за которой другим не разглядеть опыта лица. Но они никогда не расстанутся с возрастом, вот увидишь, — он намазывал медом хрусткий булочный ломтик.

 — Значит, я так смела, мессир, что могу не прятать щек, лба и глаз!

 — Просто ты еще глупа и не знаешь, что у человека нет ничего, кроме собственной истории, чем можно было бы укрыться в гробу. Муслин твоей юности спасает их лица от воров. — Мефистофель говорил, плотно набив рот, истекая янтарем слюны.

 — Эй! Воры! Берите мою историю, мою жизнь! Берите всю! Вы прогадали, мессир, ха-ха! Видите, никто не стремится красть чужое прошлое.

 — Неудивительно. Даже я еще не вижу на тебе лица, — он резко откинулся на спинку стула. Зевнул. Прикрыв губы платком.

12.

 — ... разве разумный взрослый человек способен убить другого, да еще таким изощренным способом?.. — Мефистофель намотал на вилку ломтик яичницы и пихнул в рот. — Так ненужно жестоки могут быть душевнобольные и дети с еще неокрепшим мягким мозгом.

 — Но тогда, кто же дети, мессир?

 — Дети и есть те пресловутые «мудрые взрослые». Не потому ли так редко встретишь убийцу-ребенка... — он густо полил сосиску горчицей.

 — Но тогда, кто же взрослые, мессир?