Птицеферма (СИ)

— Да пошел ты, — шиплю через сжатые зубы.

— Неееет, — противно растягивает слова говорящий. Подходит ближе. В зоне моей видимости черные начищенные ботинки. Кажется, я даже могу рассмотреть в них свое отражение. — Теперь-то мы поговорим, — а затем следует серия ударов: по лицу, в живот — кулаком, ногой в блестящем ботинке — в колено.

Больно, но только крепче сжимаю зубы.

— Будешь говорить?!

— П-шел ты, — шепчу на грани потери сознания и сплевываю кровь. Попадаю на себя же. Черт…

Тяжелый кулак замахивается вновь, но очередного удара не следует. Дверь с грохотом распахивается.

— Скорее! Они здесь! Окружают! — кричит высокий молодой голос. Не понимаю, мальчишеский или женский.

Тот, кто меня избивал, выдает целую серию ругательств. А в следующий миг из коридора доносятся звуки выстрелов.

— В окно! Быстрей! — опять этот звонкий голос.

Топот бегущих ног, звон бьющегося стекла, снова выстрелы. На этот раз с улицы.

Прикрываю глаза и испускаю вздох облегчения. Значит, я не зря тянула время — успели.

Новые шаги, быстрые, но легкие. Не поднимаю век, мне кажется, эти шаги я узнаю где угодно.

— Янтарная! — человек приближается. До меня доносится звук соприкосновения чего-то металлического с полом, должно быть, оружия. — Эй, Эм, ты меня слышишь?

Но у меня нет сил даже открыть глаза. Да и куда мне торопиться? Остальное доделают без меня.

— Эм, ты со мной? — меня касаются руки, теплые, бережные. Те самые, которые однажды уже спасли меня — затащили в свой дом, когда я по малолетству участвовала в демонстрации.

Не знаю, откуда мне это известно, но ни на миг не сомневаюсь, что это тот самый человек: парень в светлой футболке, мужчина с ожогом на ладони…

Он аккуратно касается моего подбородка, поворачивает голову из стороны в сторону; не сопротивляюсь. Затем касается ребер. С шумом выпускаю из легких воздух.

— Ясно, — делает какой-то вывод мой спаситель. И уже не мне, а в сторону выхода: — Эй, где там медики?!

— Дорнана подстрелили! Все там!

— Черт.

Судя по звуку шагов, кричащий из коридора появляется в дверях.

— Живая? — спрашивает; тяжело дышит, как после быстрого бега.

— Жить будет, — отвечает тот, кто сидит на корточках возле меня и все еще сжимает мою руку, таким тоном, будто это не он только что звал ко мне медперсонал.

— Тогда пошли, — торопит второй. — Здание еще не проверили. Вдруг заминировано. Валим.

Валим, валим, валим…

Это слово эхом отдается в висках. Мне хочется свалить прямо сейчас — в небытие.