Пугливая (ЛП)

Вечер, когда Дженнифер Томас пропала, ничем не отличается от всех остальных. Я захожу в закусочную. Заказываю начос и колу. Я удивлен, что Дженнифер работает. Сегодня День Благодарения, и в гриль-баре никого нет. Даже Аманды нигде не видно.

— Работаешь в День Благодарения? — спрашиваю я Дженнифер, когда она ставит передо мной тарелку с едой.

Она пожимает плечами, и от этого движения ее мерцающий блеск для губ переливается на свету.

— Это всего лишь еще один день, разве нет?

Я киваю.

— К тому же, — добавляет она. — Это бесит моего отца. Я сама напросилась на эту смену.

В десять часов я помогаю ей выключить свет. Пока она запирает входные двери, я жду рядом, ощущая некоторое беспокойство от того, что кому-то пришло в голову оставить шестнадцатилетнюю болельщицу поздним вечером одну закрывать закусочную. Я отмечаю отсутствие камер видеонаблюдения, удаленное местоположение и тот факт, что все давно сидят по домам, в то время как Дженнифер глубокой ночью наедине с осужденным преступником.

Дженнифер предлагает подбросить меня домой, и я соглашаюсь. Вот только вместо того, чтобы отвезти меня прямо к моему участку, как она делала до этого шесть вечеров подряд, Дженнифер на своём «Рендж Ровере» съезжает с дороги в непролазную чащу соснового леса. Дорога узкая и извилистая и, когда я спрашиваю ее, куда мы едем, она мне не отвечает.

Она останавливается на небольшой поляне и выключает фары. Двигатель по-прежнему работает. Снаружи падают хлопья снега и, приближаясь к земле, медленно разбухают. Маленькие ладони Дженнифер обхватывают руль. Ее глаза озаряет красная подсветка приборной панели, от чего весь ее вид становится почти демоническим.

— Что мы здесь делаем? — снова спрашиваю ее я.

— Мне не хочется домой, — уставившись куда-то вперед, говорит она.

— Вполне справедливо, — отвечаю я.

Я наблюдаю за тем, как она пытается подобрать нужные слова. Она ёрзает на своем кожаном сидении с подогревом, ее ногти блестящие и безупречные, плечи поникли под тяжестью чего-то незримого.

— Ты считаешь меня красивой? — еле слышно спрашивает она меня.

Её голос такой тихий и так похож на мышиный писк, что я почти смеюсь.

— Считаю ли я тебя красивой? — повторяю я, чувствуя, как у меня на лице проступает ухмылка. — Дженнифер, ты такая красивая, что от одного взгляда на тебя можно умереть.

Она закатывает глаза.

— Ты думаешь, что я глупая. Лео, ты здесь лишь потому, что тебе меня жалко.

Я качаю головой.

— Я не думаю, что ты глупая. И я здесь не потому что мне тебя жалко.

Она нервно сглатывает, и я вижу, как судорожно колотится у нее на шее пульс.

— Тогда почему ты здесь?

— Ну, думаю, я сейчас здесь, потому что ты просто свернула с дороги и завезла меня в лес.

— Ты знаешь, что я имею в виду.

Да, неужели? Я вздыхаю.

— Потому что изо всех людей в этом городе, кто от меня не отвернулся, ты единственная, с кем стоит поговорить.

Она кусает губу, и у меня в голове возникает неожиданное, пронзительное желание схватить ее за шею и перетащить к себе на колени. Ерунда какая-то. Ей шестнадцать. Шест-НАДЦАТЬ. Я раз за разом повторяю про себя эту цифру, пытаясь успокоить свой член. Я чувствую пульсацию желания в моем члене, в оглушительном притоке крови, от которого сердце колотится у меня в груди, словно автоматная очередь, бах, бах, бах. Моя потребность затмевает здравый рассудок. Ну и что, что ей шестнадцать? Она заехала на эту гребаную поляну, облизала губы и спросила, считаю ли я её красивой.

— Почему ты каждый вечер приходишь в закусочную, как раз к окончанию моей смены?

— Эмм…, — силюсь я. — Это единственное приличное место в городе?

Она прищуривается, и в ее зрачках загорается огонь. Может быть, снаружи и холодно, но здесь миллиард градусов. От нашего дыхания уже запотели окна, а я ещё даже пальцем к ней не прикоснулся.

— Лжец, — говорит она. — Я хочу знать настоящую причину.

Сейчас ты узнаешь настоящую причину, милая. Я хватаюсь за подлокотник. И сжимаю его так сильно, что у меня болят пальцы.

— Я здесь, Дженнифер, потому что я плохой парень.

— И?

— Потому что ты такая красивая, что я не могу думать ни о ком другом. Потому что мне хочется сделать с тобой то, что, скорее всего, тебя напугает. Что может причинить тебе боль.

У нее горят щеки, дыхание учащается. Я даже к ней не прикасался, а она уже возбуждена. Или напугана. Или и то, и другое. Мне хочется провести рукой между ее бедер и узнать, не похоть ли то, что я вижу у нее на лице.

— Что именно? — спрашивает она.

Я закрываю лицо ладонями.

— Что именно? — повторяет она, тронув меня за плечо.