Пустой человек

Мвана с тоской вспоминает родину, но его дело – здесь. Он роняет голову на сучковатые доски стола, засыпая. Витька что-то говорит над ухом, пьяно смеется.

Мване кажется, что сейчас все кончится. Может быть, это и есть знак? Он ощущает всю эту землю, он внутри нее, в каждом живом существе – это он бредет по тундре, коротко порыкивая, в поисках свежей человечины. Его глаза светятся оранжевым пламенем, левый огромный, с вертикальным зрачком, а правый поменьше. Он мерзнет на посту возле комендатуры, шепотом проклиная командира, президента, весь этот долбаный город и сраную жизнь. Он смотрит на карты глазами Масяни и почему-то знает, что скоро умрет – всего через час от удара ножом в спину. Сейчас он – это Витька. Расхристанный, пьяный и боящийся только одного – что спирт в городе закончится навсегда.

А это хуже смерти.

Но самое главное – он, Мвана, теперь и есть Салехард. Разрушенный взрывом, холодный, темный, населенный жадными до мяса зверями и людьми, что иногда хуже зверей. Над ним метель, а глубоко под землей, в его таинственном чреве зреет новый Хлопок, окончательный. Сама земля здесь против того, что с ней делают люди. А против земли – не попрешь…

Его прислали сюда духи с одной целью – стать частью здешних мест. Спасти и сохранить. Кажется, пора.

Мвана с трудом открывает глаза, встает, держась за стол.

– Отлить, Ванька? Дело нужное. Не обморозь там себе ничего… – смеется Витька. Он уже совершенно пьян.

– Ничьего, – говорит Мвана. – Nevermind, дружьище.

Он выходит из бытовки, быстро захлопнув за собой дверь. Не выстудить бы, Витьке там еще ночевать. Поворачивает в сторону от города и идет прямо по засыпанной снегом тундре. Через несколько шагов откуда-то из темноты к нему присоединяется давешний зверь, голодный, но неопасный для него. Левый глаз горит огнем. Потом, уже вдали от домов на плечо садится сова. Она странная – на плоской морде нет глаз, вместо них темные провалы, кажется, отражающие бескрайнюю северную ночь.

Потом настает черед духов. Из крутящейся под ногами, царапающей кожу метели собираются силуэты людей, волков, жутковатых медведей. Мвана идет впереди огромной армии, уводя ее все дальше от города. Он чувствует, как лопается под землей нарыв и понимает: второго Хлопка не будет. Все будет хорошо с городом, пока люди не высосут весь газ, пока земля не провалится в пустоты.

– Вьечность… Пусть так. Пусть здесь. – Мване кажется, что пахнет кровью и дымом. Остро, разрывая его широкие ноздри, впиваясь длинными иглами в легкие. И глубже, все ниже. Он весь сейчас – кровь и дым.

Человек падает лицом в снег, словно ему выстрелили в затылок. Вся его армия подходит ближе, еще, окружает и обволакивает его, медленно закручиваясь гигантской воронкой из воздуха, снега, осколков льда и мертвых, навсегда замороженных костей. Воронка растет и ширится, она со свистом втягивает в себя воздух, становясь все сильнее. Редкие птицы, которым удается избежать ее, летают вокруг, как предвестники конца света.

Из темноты прилетает пакет с зайчиками и белочками, падает в снег. Из распадающихся швов торчат сальные волосы Кочегара, его беззубое искривленное лицо. Даже после смерти глаза открыты, они смотрят льдинками на зарождающийся ураган.

– Вечность… – без всякого акцента выдыхает Мвана. В снег. В землю, которой он стал.

Витька, шатаясь, выглядывает из двери. Метель улеглась. Только на севере крутится волчком снежная пелена, но это ладно. Это пусть.

– Ну и куда этого дурака унесло? Замерзнет же… – Он возвращается в тепло и махом высаживает полстакана.

Вот теперь можно спать. Завтра снова на завалы, а потом попробовать выиграть еще что–то. Украсть. Обменять. Отнять. И выпить.

Воронка далеко на севере распадается и медленно тает в воздухе. Слышен тихий рокот барабанов и есть в нем нечто нездешнее, странное. Снег теперь пахнет огнем.

Впрочем, что только спьяну не почудится.

Сухая вода

Профессор суров. Серьезен. Академичен и сух, как копченый лещ. Он явно потратил не один год, чтобы создать свой образ. Имидж. Как бы сказали модники, look – темный, чуток жеваный костюм с неожиданно лиричным васильковым галстуком, очки в тяжелой оправе, зачесанные назад волосы с искрами седины. И, конечно, борода, сделавшая бы честь морскому волку со стажем. Роскошные заросли, не спорю.

Наверное, он и спит только на спине, чтобы не потревожить свой карл-марксовский куст.

– Петров! – профессор тычет пальцем куда-то вглубь аудитории. – Кто из французских философов восемнадцатого столетия не просто предложил…

Я зеваю. Спать хочется неимоверно – дома не был третий день, а общага… Там всегда праздник. Главное хватило бы здоровья. В двадцать лет его еще много, оно бесконечно, а деньги постоянно находятся. А где деньги, там и волшебство. Вчерашнее выразилось в десятке бутылок красного, на что Клим бурчал, что лучше б водки.

Не знаю, мне и так было неплохо.