Пустоцвет. Танцующие в огне

Злость. Время холодной ярости прошло. В нем всегда бурлило даже больше эмоций, чем в отце, но он учился контролю. Слишком легко отпустить бешенство на волю, взорваться снопом обжигающих искр. Он старался. Терпеливо сносил поддевки, раздражение прятал в глубину, а ключ от клетки выкидывал прочь. Но сейчас ледяной панцирь спокойствия трещал по швам. Так долго искал ее. В своем воображении рисовал картины встречи, но реальность оказалось другой. Много жестче. В нем что-то рвалось с натугой, наполняя едкой желчью сердце. Злость вместе с жалостью, обида пополам с нежностью. Бешенство при виде равнодушных глаз и что она посмела не поверить. Оттолкнуть. Погнать прочь. Он жаждал услышать мольбы о прощении, видеть, как ее охватывает чувство вины. Но мать оказалась сильнее его. Марис готов был восторгаться ее холодностью и плакать от бессилия. О, если бы только заглянуть глубже, проникнуть за зеркало глаз.

— Мне нужно немногое, — сказал сухо, — ответ на вопрос. Имею право знать, тебе так не кажется?

Почему она выглядела младше, беззащитнее? Хищница! Алебастровая маска лица, узкие алые губы. Он готов к чему угодно, только не оказаться в странной роли старшего брата.

— Я не знаю, — женщина медленно положила ладони на стол. Кожа почти прозрачная, с тонкой жилкой голубоватых вен. Почему она оказалась такой? На мгновение закрыла глаза, а когда открыла, он увидел лишь краешек, но увидел — страх? — Что ты хочешь услышать? Мое прошлое покрыто туманом. Я многие годы живу смирившись. Научившись, дальше и по-другому, перешагнув через то, что сводило с ума. Хочешь вернуть меня обратно из глупой прихоти, мести? Прошло достаточно времени, чтобы перестать верить. Так какого дьявола ждешь от меня жалости?

— Сука, — не удержавшись, прошипел он. Пожалел сразу же, мгновенно. Но слово вылетело. Она отшатнулась, словно ударил наотмашь. В глазах осыпалось сухим песком понимание, и на дне их он увидел бездну печали.

— Однажды ночью, я проснулась. Тепло окутывало мягким, словно бархатным одеялом. Я ничего не помнила. Ни имени своего, ни прошлого. Рядом висела корзина с младенцем. Та женщина, что ухаживала за мной долгое время, сказала, что ребенок — сын. Болезнь, мучившая около двух лет мою душу, начала отступать, сказала она. Я никому не верила. Все казалось ложью, выдумкой и сном. Потерялась, заблудилась, жизнь протекала мимо, а я тонула в какой-то апатии, не пытаясь понимать — почему. Постепенно вспоминала прошлое. Все, кроме тех самых лет безумия. Периода между зачатием и рождением сына. Непросто оказалось поверить, что мальчик мой. Но тело, память которого сильнее прочих, говорило — верь это и есть правда. Когда была младше, еще до того, как стала приходящей, я считала себя бесплодной. У меня имелись основания верить, что никогда не познаю материнства. Но жизнь сложнее, чем кажется. Знаешь, чем сташи отличаются от остальных приходящих? Они всегда продолжают идти вперед по дороге. Вот и шла. У меня появился крошечный кусочек того, что люди называют счастьем. Только я не умела пользоваться чувствами, которые подарены людям. Но понимала, какова цена.