Путь наверх, или Слишком красивая и слишком доступная

— Может, и так. Давай выздоравливай. Мне без тебя тяжко. Кстати, а ты после больницы — куда?

— К тебе. Если ты, конечно, пустишь.

— Пущу, места много, — засмеялась я. — Послушай, ну а что ты собралась делать со своими мужчинами?

— Ничего.

— Как, совсем ничего?

— Совсем ничего.

— Мне кажется, что в первую очередь надо развестись с Витькой, чтобы он от тебя отцепился.

— Мне это не нужно. Если ему нужно, то пусть он и разводится. Мне больше замуж не выходить.

— Не зарекайся.

— А я и не зарекаюсь. Я просто больше никогда и никому не хочу быть обязанной, даже себе.

— Похоже, что тебя после аварии на чувства отрубило.

— Ты права. Самое страшное — это не ошибиться в любви, а ошибиться в ее отсутствии. Мне кажется, что я знаю про любовь все. Ты понимаешь, о чем я говорю?

— Стараюсь понять.

— Мне больше неинтересно. Я познала все. Любовь не так многогранна, как все стараются ее представить. Она только с виду разная, а в принципе совершенно одинаковая. Я сыта ею по горло. Пусть ею наслаждаются те, кто еще не вкусил этого ядовитого зелья.

Неожиданно дверь открылась — и на пороге появился Витька, Юлькин муж. В руках он держал букет цветов и большой пакет с фруктами. Увидев меня, он немного помялся, но все же вошел в палату. Следом за ним появились мои телохранители и хором спросили:

— Чупа, его выставить?

— Пусть заходит. Это, если так можно выразиться, родственник.

Витька сиротливо опустился на краешек кровати, положив цветы и фрукты на тумбочку. Я встала и направилась к выходу.

— Ты куда? — спросила Юлька. — Нет уж, так дело не пойдет. Я с этим молодым человеком оставаться не хочу.

— Этот «молодой человек», между прочим, твой муж.

— Может быть, но это не дает ему права сидеть на моей койке.

— Юлька, что ты от меня хочешь? — вздохнув, спросила я.

— Я хочу, чтобы он ушел.

— Так скажи ему это сама.

Юлька посмотрела на Витьку и зло произнесла:

— Пошел вон отсюда!

— Как ты со мной обращаешься — я же твой муж.

— Ты в этом уверен?

— Успокойся, это пройдет. Твое нынешнее настроение связано с операцией… — промямлил Витька.

— Я не знаю, с чем связано мое настроение, но уж точно оно больше никогда в жизни не будет связано с тобой.

— Ты хочешь сказать, что больше не будешь со мной жить?

— Конечно.

— И куда ты собираешься пойти после больницы?

— Пока к Чупе. А квартирку, которую нам купила твоя матушка, начну ремонтировать. Мне не нравятся шелковые обои. Я хочу отделать стены декоративной штукатуркой.

— Ты что, собираешься делить квартиру, которую мне подарила моя мать?

— Зачем делить? Она подарила ее не тебе, а нам обоим в день свадьбы. Придется тебе собрать вещички и переехать к матери. Я думаю, ее молодой муж не будет возражать. Можешь найти себе очередную дуру и притащить ее в свою чудную семейку. А я буду жить в нашей квартире.

— Ну ты и хамка!

— Не груби. Я же не прошу тебя выписаться. Это наша общая квартира. Просто жить под одной крышей с тобой я больше не желаю.

— Ты что, меня уже разлюбила?

— Знаешь, какой вопрос я часто задаю себе в последнее время?

— Какой?

— А любила ли я тебя вообще?

— Ты хочешь сказать, что ты меня никогда не любила?

— Я не помню. Я помню лишь то, что мне нравилось заниматься с тобой сексом. Мне нравилось, что ты из обеспеченной семьи и что ты коренной петербуржец. Но вот наступил момент — и я поняла, что больше мне вообще ничего, что связано с тобой, не нравится. Мне надоело все то, что когда-то нравилось.

— Мне казалось, что чувства постоянны…

— Может быть, но их нужно постоянно подпитывать.

— Ты хочешь сказать, что я тебя плохо подпитывал?! По-моему, я вообще тебе никогда и ни в чем не отказывал.

— В материальном плане — да, хотя, может быть, не настолько, насколько мне бы хотелось, а вот в духовном… Мои чувства истощились, если они, конечно, были.

Витька встал, покраснел как рак и тяжело задышал. Заикаясь, он спросил:

— Ты точно решила, что больше не будешь со мной жить?

— Точно.

— Но я так и не понял — почему.

— Потому что не хочу.

— Странно, раньше ты хотела.

— Раньше все было совсем по-другому. Раньше я не умела рисовать.

— А сейчас ты рисуешь? — растерянно спросил Витька.

— Рисую, и мне это нравится даже больше, чем заниматься сексом.

— Ну и пошла ты на хрен, дура! — заорал Витька. — Тебя в сумасшедший дом надо! Ты после аварии умом тронулась! Я себе таких, как ты, еще целую кучу найду!

— Ищи, — спокойно ответила Юлька.

— Духовности ей не хватает! А ты хоть знаешь, что такое духовность?!

— Представляю.

— В материальном плане ей мало! Так найди того, кто даст тебе больше!

— Зачем? Я никогда и никого не ищу. Меня сами находят.

— Дрянь! Ненавижу, сука! И зачем я на тебе женился?!

— Не знаю. Мне казалось, что ты сам этого хотел.

— Знаешь ты кто?!

— Догадываюсь. Можешь вслух не произносить.

— Ты бесчувственная, безмозглая, ненормальная дура! Сиди и рисуй свои бестолковые рисуночки!

— Именно это я и делаю каждый день, только насчет того, что они бестолковые, ты не прав. Мне кажется, что в любом рисунке есть смысл.

Я стояла у двери и наблюдала за этой дикой ссорой.