Путешественник и Тёмный Лорд

– Да, на несколько часов меня хватит, повожу. Потом всё – либо смываться, либо бой с применением магии.

– Смывайся! Мне часа четыре ещё, не больше! Пока поводишь, пока… Возвращаться с нами будешь?

– Нет, своими путями уйду. Да и… не надо мне пока в кельтику.

Понимающий хмык и связь прервалась. Поводить их… А почему бы и нет? Вспоминаю, какие ходят легенды о здешних краях, мысленно привязываясь к местности. Легенд много – как водится, почти каждое ущелье и каждый камень "говорящие". Где-то сражение происходило, где-то дуэль, самоубийство… Ну и мистика/магия, куда без неё.

Два часа спустя костерю себя самыми нехорошими эпитетами. Кратко говоря – обнаглел. Привык считать себя особо умным и сильным и вот… Не переиграли, но прижали плотно.

– Чёртовы сквибы! – Пригибаюсь, прячась за камнями от пуль. Прижали, да… переиграл меня маггловский пограничник, переиграл… Сам он, был кто-то в команде или подействовала инструкция, но вывели меня на местных. А местные, как упоминал уже, частенько наёмниками служили. Ну и… многое осталось у потомков сквибов и грязнокровок, вытесненных в Швейцарские Альпы. Артефакты – пусть слабенькие, зато подходящие именно сквибам и слабосилкам. А ещё – умение работать в команде против сильных магов.

Перекатываюсь, всем телом вжимаясь в камни. Кто это там такой меткий… Иллюзию беглецов уже давно развеяна, идёт охота именно на меня – мага. Антиаппарационные Барьеры поставлены – ни аппарировать, ни порт-ключом воспользоваться нельзя. Обернуться… пробовал, не получается. С магией тоже проблемы.

Не уверен, но кажется, в ход пошла Магия Жертвы и что ради кратковременного эффекта безмагического пространства на ограниченной территории в одном из немецких концлагерей на алтари пошло как минимум тысячи две жертв.

А это… нет, "вести" заранее меня не могли, можно было и проще подловить, если бы знали о моей Сути. А вот подготовить в ключевых местах на границе Швейцарии такие вот ловушки для защиты от чужаков и… Нет, не складывается! А вот если среди "десантников" был "подсадной", тогда всё складывается.

Сильный маг, оппозиционно настроенный Министерству (а другой не полезет в такую авантюру), добыча серьёзная. Учитывая же, что Альбион по сути только изображает войну и что Гриндевальд, по смутным воспоминаниям прошлого/будущего, как минимум общался в это время с другом/любовником Дамблдором…

Размышления прервал очередной выстрел – пока сквибы обстрелом не давали мне высунуться, один из них подобрался слишком близко.

Усилием воли приглушаю слух до минимума, взвинчивая одновременно скорость. На доли секунды высовываюсь из-за валуна, успеваю заметить одного из стрелков и…

– Бах!

… один есть.

Собственно говоря, выход у меня один – либо попытаться пробиться маггловскими методами, либо попробовать призвать на помощь Силу своего Мира и пробить Барьер. Но во втором случае мои дети умрут – слишком сильно они привязаны к Миру.

Так что… взвинтить восприятие, высуться, выстрел…

Перекат… выстрел. Второй.

Короткая пробежка, пуля чиркает по воротнику, выстрелить в ответ. Третий. А нет… только ранен.

Перезарядить винтовку, низкий прыжок из-за валуна… на живца, да… Стреляю в ответ – готов.

Потихонечку пробиваюсь к выходу из безмагической области, но слышу рокот армейских грузовиков. Власти Швейцарии решили подключить не только сквибов-посвящённых, но и магглов. Хреново.

Мысли мечутся, выход… не вижу, хоть с обрыва… Стоп! А вот это идея – безмагическое пространство ограничено долиной, можно…

Бегу зигзагами, постоянно то падая, то прыгая… Стреляю и перезаряжаю оружие на бегу. Попадаю, но не всегда. Правда, по мне тоже нет – на оставшейся слабенькой магии, пробивающейся сквозь Барьер, ставлю Иллюзию – я чуть-чуть в стороне-сзади.

Обрыв, прыжок… нет магии. Лечу и с ужасом понимаю, что – всё… Оборот, ещё попытка, ещё… Есть! Прижимаясь к стенам ущелья летит незаметная сойка.

Сорок восьмая глава. Кельтика

Том, отправив партию спасённых в Кельтику, застрял там и сам вместе с ними. Тамошние маги среагировали моментально и закономерно задержали подозрительную группу чужаков. Ну да Рыцари Уэльса всегда славились как отменные бойцы и что немаловажно – тренированные именно на групповую работу. Дисциплина, сыгранность… Всё это сыграло свою роль и задержание произошло не только мгновенно, но и без потерь.

Ну а мне… через пару часов после прибытия в Мир, появился Вестник, "постучавшийся" в Манор. Старое, очень старое плетение из тех времён, когда на земле Оловянных Островов[106] встречались сиды. Выглядел Вестник как полупрозрачный человечек с крылышками. Хм… а не от него ли пошли все эти дурацкие сказки о феях?

В общем, маги Уэльса приглашали меня в гости, гарантируя полную сохранность на всё время, что я там пробуду, поклявшись самыми страшными клятвами.

– Надо, – пожала плечами Лотта, нервно барабаня пальцами по столбику беседки, – клятвы сильные, никаких нарушений. А не пойти после этого – как объявление… нет, не войны, но вражды, и серьёзной.