Радио Судьбы

Если верить плану, то рядом с Гурьево, почти в самом центре пятна, стояла еще одна вышка.

— Она что, тоже работает?

Костюченко посмотрел на то место, куда показывал палец генерала.

— Нет. Пока еще нет. Построили, но не подключили. Вот-вот должна заработать.

Севастьянов почувствовал облегчение.

— Хорошо. Ладно. Мне здесь больше делать нечего.

Он хлопнул себя по карману: там лежали ключи от денисовской «Волги», подполковник оставил машину в его полное распоряжение, а сам уехал на «жигулях» одного из сотрудников.

— Неси службу, лейтенант. Я — на борт.

— Товарищ генерал! — окликнул дежурный. — А факс?

— Да. — Генерал вновь почувствовал досаду. — Давай, жду. Пойду пока на улицу, подышу.

«Второй раз за несколько минут. Промах за промахом. Может, тебе действительно пора в утиль?» Севастьянов выругался про себя и вышел на крыльцо.

Он вытащил мобильный и посмотрел на дисплей. В тот момент, когда Костюченко принес ему полученную по факсу схему, буквы «MTC-RUS» сменились словами «Поиск сети».

— Ну, что они там? Отключают?

— Сначала не хотели. Пришлось позвонить в приемную губернатора, назвать вашу фамилию…

— Подействовало?

— Еще как!

— Ну, значит, мы с тобой молодцы! — Севастьянов кивнул лейтенанту и пошел к машине.

Он посмотрел на схему. Получалось, что территория, не охваченная сигналом, и область контакта почти совпадают. Пятно на его плане было даже меньше.

«Что это? Случайность? Или нет?» Все еще больше запутывалось.

Он сел в машину и поехал к вертолету.

* * *

Двенадцать часов десять минут. Гурьево.

Джордж бежал со всех ног вдоль оград домов, параллельно дороге, по которой они приехали. До шоссе было метров сто. Сто метров пустого открытого пространства. Ему нельзя сворачивать туда, иначе трактор легко догонит его и раздавит, как лягушку.

Время от времени он бросал быстрый взгляд налево — выискивал хотя бы небольшой промежуток между оградами, чтобы нырнуть в него и оказаться ЗА домами, в укрытии.

Сколько времени потребуется трактору, чтобы проломить очередной забор. Очень немного — несколько секунд. Но даже эти секунды Джорджа устраивали.

Он бежал вниз, под горку, не тратя лишних сил. Солнце стояло в зените, и трава давным-давно высохла от утренней росы, но плоские подошвы сапог все равно скользили.

Ковбойские сапоги с острыми металлическими носами, с тяжелыми, «вечными» подковками, совсем не подходили для бега. Они были красивыми и стильными — это да. Прочными и жесткими — этого не отнять. Но в них было очень неудобно бегать.

Джордж не оборачивался, чтобы не тратить попусту драгоценных мгновений. Он и так все слышал. Рев становился все ближе и ближе, и свист турбины звучал торжествующе. Джордж чувствовал между лопатками горячее дыхание дизеля и удушливый запах сгоревшей солярки.

«Никогда не любил дизели, — подумал он, так спокойно, будто перелистывал журнал „За рулем“ и внезапно обнаружил статью про новый двигатель для мотоцикла — дизельный. — Надеюсь, этого не произойдет. А если и произойдет, то будет означать только одно — конец света».

«Оказывается, я могу еще думать», — удивился он. Где-то в мозгу оставалась часть сознания, не охваченная ужасом и паникой, и она продолжала думать и анализировать, работая четко, как движок его верного «Урала».

Видимо, это была та самая часть, которая включалась в работу, когда он несся на предельной скорости по извилистой дороге. Она оформляла мысли не в виде слов — на это не было времени, а только в виде четких образов и мощных повелительных импульсов. Приказов.

Впереди, метрах в пятидесяти, он увидел разрыв в ограде, и от этого ноги, казалось, заработали еще быстрее. Он добежит до конца зеленого забора и перед новой изгородью, выкрашенной в голубой цвет, резко свернет налево. Так он попадет на задний двор, затеряется между хозяйственных построек или еще где-нибудь, скроется от своего преследователя и вернется назад, к Рите. К байку…

В голове, как кроваво-алый стоп-сигнал, вспыхнуло предупреждение. Запрет. «Ты не успеешь!»

Первой мыслью было обернуться и посмотреть, как далеко от него трактор, но он отогнал ее прочь: даже легкий поворот головы мог сбить с шага, заставить его покачнуться и, может быть, упасть.

«Он совсем близко. Метрах в пяти или даже меньше!» Джордж с тоской взглянул вперед: до конца зеленого забора оставалось совсем чуть-чуть. Метров тридцать. Он добежит… Он успеет.

«Прыгай!» Ему показалось, что в голове завыла сирена. Она выла всегда, когда он, забывшись, заваливал байк в вираже так, словно ехал не на тяжелом «Урале», а на «Хонде Файрб-лэйд». Она выла, когда он, дрожа от азарта, слишком поздно начинал тормозить на входе в поворот или, испугавшись скорости, инстинктивно сбрасывал газ, нарушая развесовку байка по колесам и спрямляя траекторию. Она всегда срабатывала, и еще ни разу не подводила Джорджа. Разве она могла обманывать его сейчас?