Радогощь (СИ)

— Что это было? — спрашиваю его.

— Как-будто бы поезд, — отвечает он.

— Так ведь рельс нет, — говорит он.

— Ага.

Идем дальше и вдруг гул снова повторяется, под ногами ощущается вибрация земли, маленькие камешки подскакивают и скатываются с насыпи. Снова в страхе оборачиваемся, ощущение, что вот сейчас из-за поворота на всех парах вылетит скорый поезд. Раздается противный металлический скрежет так громко и так близко, словно в шаге от нас, и меня обдает ветром. И вмиг всё стихает.

— Может быть, тут где-то недалеко пролегает действующая железная дорога? — робко предполагаю я.

— Тогда мы бы ещё долго слышали стук колес и звук удаляющегося поезда, — задумчиво произносит Игорь. — Ты видела на карте железнодорожную ветку?

Зажмуриваюсь, пытаясь восстановить в памяти картинку. Помню только очертание Неклюдовского, реку Иречь, расширяющуюся именно около этого села, лес, два моста, ну и соответственно две дороги, уходящие ещё в какие-то отдаленные деревни, но абсолютно не припоминаю, чтобы я видела черную линию, которой обычно обозначают железную дорогу.

— Нет. — Открываю глаза и мотаю головой.

— Ну вот.

— Тогда что это такое было? — спрашиваю я.

— А я почем знаю, — бросает он, ускоряя шаг. — Может ветер так задувает в этой местности.

— Такое разве возможно?

— Почему нет? — он пожимает плечами.

Дальше идем молча, бережем силы, не тратим их на разговоры. Кто знает, сколько нам ещё топать осталось. Больше всего я боюсь, что мы выйдем к какой-нибудь заброшенной шахте и нам придется развернуться и шагать в обратную сторону. Поэтому у меня замирает сердце, когда уже в приближающихся сумерках мы видим сначала бетонный забор, а затем упираемся в железные ворота.

Никакого замка на воротах нет, просто толкни и входи, что мы и делаем. Со скрипом отодвигаем ржавую дверь и попадаем внутрь заброшенного промышленного предприятия. Что здесь было раньше сложно определить — всё заросло высокой травой и затянуло кустарниками. И тут лес наступал, кое-где уже сплошной стеной высились невысокие сосны и ели. Руины обвалившихся цехов белели в потемках. Уже казалось, что и следа не осталось от человека, но пройдя чуть дальше мы наконец замечаем треугольные крыши близлежащих домов какого-то поселка.

— Небыдовка, — Игорь читает надпись на покосившемся указателе.

— Интересное название, — хмыкаю я.

Оглядываю вечернюю улицу — ни одного горящего фонаря. Черными очертаниями стоят серые домишки, словно не живые. Окна темные, запыленные, ни цветочного горшка на подоконнике, ни занавесок.

— По ходу заброшенный поселок, — тоскливо произносит Игорь.

— Угу, — вздыхаю я.

Дорога заросшая, угадывается, что по ней давно не ездили, даже сложно определить её границы — всё сливается с высокой травой.

— Ну хоть колодец есть, — кивает он в сторону.

Прослеживаю за его взглядом. На небольшом участке между домами, огороженный полусгнившим забором высится оголовок колодца.

— Отлично, — слегка приободряюсь я. — Можно набрать воды.

Заходим за палисадник и открываем колодец. Всё на месте: и ведро, и цепь, а то я немного боялась, что раз поселок заброшенный, то и ведро давно утащили и цепь смотали. Игорь крутит ручку, цепь наматывается на бревно и ведро, полное чистой прозрачной воды появляется из подземных недр. Напиваемся вдоволь и наполняем опустевшие бутылки.

— Ой, кто-то идет сюда, — вдруг шепотом произносит Игорь.

Поворачиваю голову и смотрю на дорогу. В сгустившихся сумерках едва различимая из-за черной одежды к нам навстречу медленно бредет какая-то сгорбившаяся старушка на вид все сто лет. Она опирается на длинную тонкую палку, которая аж выше её роста и заканчивается крюком.

— Здравствуйте! — кричит ей Игорь, выходя за калитку палисадника.

Старуха поднимает голову, видит Игоря и тотчас замирает на месте, испуганно оглядывая нас.

— Не подскажите… — начинает Игорь, делая к ней шаг.

Но старуха вдруг подскакивает как ошпаренная, разворачивается и опрометью несется в обратную сторону совсем не со стариковской скоростью. Не проходит и минуты, как она скрывается во тьме улицы.

— Вот и поговорили, — ухмыляюсь я, подходя к нему.

— Ага, — кивает Игорь, — но надеюсь, что мы всё-таки сможем с кем-то из местных пообщаться.

Закрываем палисадник и идем вперед по дороге. Но улица пустынна и быстро темнеет. Как-то странно и страшно находиться на улице, когда ни в одном из домов не горит свет. Вдруг где-то позади нас раздается жуткое завывание, не то собачье, не то волчье. Вздрагиваю и машинально хватаю за рукав Игоря. И тут же совсем рядом отзывается блеенье, раздвигаются кусты и перед нами появляется маленькая козочка. Её белая шерсть отчетливо выделяется во мраке ночи. Она перестает жевать молодую поросль и с любопытством оглядывает нас.

— Ну вот, живность есть, значит и люди есть, — говорит Игорь. — Идем.

— Да, поскорее бы уж найти кого-нибудь, — вздыхаю я. — А вдруг это волк выл?

Игорь хмурится, ему видать та же мысль пришла в голову. Идем вдоль домов, заглядываем в темные нежилые окна.