Стучат и грохочут вагоны,По-порожню веселы,За клочьями дыма, в нагон им,Бегут вперебежку стволы.Всё пусто. Ни человека.Стоим на платформе. Мороз.Проносится лесосека,Кустовник на ней порос.То избный порядок мелькучийВдоль прясельной городьбы,То проволокой колючейОбтянутые столбы.И в меркоти передвечернейПроносится, я узнаю,Нам, русским, приветом матернимИ пугалом воронью –О четверо ног, по кобыльи,Опершись, облезла, сера,Поставленная на копыльяОхранная конура.Примета родного пейзажа –Прилагерной вышки тёс!Ты чаще погостов и дажеНе чаще ли белых берёз?Идут пятилетки и войны.Лишь ты, не подвластна годам,Всё так же, всё так же назойноМелькаешь вослед поездам.Повсюду, повсюду назойноПромелькиваешь поездам.Изгнившая вышка – призракС провалами чёрных дыр –Да! Призраком КоммунизмаПо Марксу вошла ты в мир{173}.Видением коммунизмаПо Марксу вошла ты в мир. –За окнами, мглою кроясь,Ночная страна мертва.Идёт пассажирский поездПо линии Минск – Москва.Под полночь на стрелках, на скрестьяхВсё чаще колёсный гром,Всё ярче, всё чаще предместьяСверкают за белым окном.Всё ярче, всё лучезарнейЗа окнами свет ночной.Приехали! Столб фонарныйИ в небе – блеск заревой.Снуёт вокзал людовитый.