Читаем Рассеянная масса полностью

Рассеянная масса

Земля-чернобурка зарылась в снегу.На ветках шары, на дорогах сугробы.И кто-то из леса, из самой чащобыкрадется за нами, а сам ни гу-гу.Все ближе подходит цепочкой следов,в безветрии веток движеньями быстрыми.Над ним обесточенных сеть проводови липкого снега бесшумные выстрелы.

* * *

Длинные, длинные берегаСосен их розова сединаОзеро с трещиной посрединеДымные солнечные столбыЕсли б все помнили, да кабытак бы не наследили

* * *

Мхи серебряные хрупки,и откуда принеслисерой, крапчатой землиисполинские скорлупкив прохудившемся гнездечайки, вороны, голубкии сороки на хвосте?

Пейзаж

Вот и губерния снова пошла писать,острой косой легкую тень срезатьпо своему почину.Пишет во всю лощинуи простофилей зовет молодчину.Славная! Не подведи, губерния —чище, плотней пиши,перышком не спеши,тише да правомернеебуковками пляши.

* * *

Мирных жители краевпересчитывают вслухлетом черных муравьев,а зимою белых мух.Синеват еще Париж?Сероват еще Брюссель?Мировая карусельзавертелась, говоришь?Так и выгонит циклонк незначительным друзьям —к белым мухам на поклонили к черным муравьям.

* * *

Не пора ли? Не пора.Я о тех, чья жизнь глухаяи недолгая – мокра.Тянется, не просыхая,между слизнями, червями.Общество живущих в ямепо земле, между корнямипробирается, скользя.Это низший, нищий орден.Но вступить в него нельзя,потому что все испортим.

3

* * *

Что скребется? Кто стучится?Дни и ночи напролетне умеет отлучиться.Кто там в черепе живет?Мы не знали, что живыетам запаяны часы —ходики сторожевыеприграничной полосы.Сколько времени? Как будтоостается полчасаи еще одна минута.Вьется в черепе оса.Отогнать ее не в силах,я живу себе назло.В гнездах прячется осиныхтолько старое тепло.Тонкий пепел слой за слоемоседает на кости.Мы слова губами ловим.Память бедная, прости!

* * *

Кажется, оба своих полушариялюди устали стеречь.Топот и цокот, да конское ржание —вот тебе новая речь.К нам из окраины речь незнакомаякатится в звоне подков.Вроде как спешилась первая коннаяармия всех языков.Кто-то любимого города хватится —на площадях ипподром.Топот, когда он до неба докатится,то обращается в гром.И среди сора да конского волоса,туго набившего слух,что это шум возвышает до голоса —крика в руках повитух?

* * *

Не гора, где жило столько,что сама земля телесна,не курганная надстройка.Что здесь будет, неизвестно.Не печальные изъянызасыпающего мозга.Не одни рубцы да ямы.Есть несжатая полоска!Не случайность, а возможностьмежду признаков бескостных,что теряет осторожностьи цепляется за воздух.