Разбежались линии руки

И тут оно придёт, моё мгновенье,

Но жаль, не испытаю я его.

Баллада о пропащей совести

Засмущалась она, улыбнулась и отвернулась.

Что такого сказал я — не помню теперь, хоть убей…

Но ушла, попрощалась и больше уже не вернулась.

Говорили ведь мне, что мы быстро расстанемся с ней.

Нет на свете печальней, чем эта весёлая повесть.

Закрутился сюжет, завернулся в тугую спираль…

То ушла не жена, не подруга, не тёща, а совесть.

Ну, ушла, так ушла. Сам не гнал, потому и не жаль.

Стал я жить-поживать, да добро наживать аккуратно,

Не жалеть о пропащей себе дал суровый обет.

Погуляет, небось, поскулит да вернётся обратно,

Убедится сама, что надёжней хозяина нет.

Стал я жить-поживать, только зависть тревожит и гложет:

Рядом люди как люди — у каждого совесть своя,

Каждый делает с ней, со своей, всё, что хочет и может,

Но тайком от меня, потому что бессовестный я…

Ну, а я в будуарах теперь появляюсь без стука,

Где пристойность с пороком в объятьях укрылись от глаз,

Где неправда и правда любовно ласкают друг друга,

Где храпит добродетель без грима и прочих прикрас.

И недавно у них захотел я узнать хоть немного

Не о том, что за дети плодятся от правды и лжи…

Мне бы только понять, почему же их всех у порога

Совесть смирная ждёт и от них никуда не бежит?

Почему же моя мне насквозь мою душу проела?

Просыпалась чуть свет и моталась за мною как тень,

Уставала она, отставала и сильно болела

На бегу, на ходу, каждый миг, каждый час, каждый день…

И робел я, когда называл кто-то белое чёрным,

Я глаза опускал, если били меня по щеке…

Было совестно мне, что родился на свет обречённым

Я держать журавля, а не только синицу в руке.

Кто-то сильный и злой моей бешеной совестью правил.

И творил я такое порой, что ни в сказке сказать…

Превратился я с ней в исключенье смешное из правил,

Потому что не мог никогда ей ни в чём отказать.

Я такое творил, вызывая вокруг изумленье:

Что ни слово, то правда, и правда, и только она…

И горели внизу подо мной, как сухие поленья,

И сжигали меня золотые мои времена…

Хорошо, что ушла. Без неё мне не совестно выйти

На трибуну, на площадь, туда, где побольше людей.

Расскажите, родимые, что вы с собою творите

Вдалеке от плакатов, трибун, и от площадей?!

*****

Вот часы на стене отстучали минуты да годы,

Походил я с мечом, только сам и погиб от меча…

И спасает меня от любой перемены погоды

Мой надёжный приют — белый саван с чужого плеча…

Камни на пути

Ох, не знаю, ребята, куда мы идем.

Мокнем все в одиночку под общим дождём.

Сохнем — каждый отдельно развесив бельё.

Не дай бог второпях нацепить не своё…

Каждый сам в свои сани себя запряжет,

Сам их тянет и сам вместо лошади ржет.

А в санях — всё своё по мешкам да кулькам,

И тепло на душе, и приятно рукам.

Все мы крест свой по разным дорогам несём,

Жен своих от друзей в отдаленье пасём

И от верности жены дуреют вконец

Под арестом своих обручальных колец.

Нас боятся друзья и не помнят враги.

В одиночку шагая — не сбиться с ноги.

Хочешь, с левой — назад.

Хочешь, с правой — вперёд.

Только кто же нам камни с пути уберёт?

Фантомные раны

Праздник был. А, может быть, и нет.

Всё как у людей: закуска, гости.

Гости материли белый свет

И хорошим людям мыли кости.

Третий час сидели хорошо.

Но дедок хозяйский всё испортил.

Он сказал: — Я сочинил стишок,

Расскажу сейчас, а вы не спорьте.

Только в нём ни слова про любовь,

Про неё не помню ничего я.

Вышел мой стишок из горьких снов,

Из плохого, злого непокоя.

Отгулял я молодость свою

На «этапах», в «крытках», да на «зонах»,

За полста восьмую нёс статью

Крест не свой и кару без резона.

И про эти жалких десять лет

Под свою дешевую гитару

Я спою всего один куплет

Каждому на память и в подарок.

Ляпнул он некстати, не к столу,

Прямо посредине анекдота.

Но гостям хозяин подмигнул.

Мол, батянька лишку хватанул,

Пусть бренчит. Уважим, раз охота…

Взял дедок гитару и запел

Плохо, в три аккорда, неумело,

Он куплет не спел, а прохрипел,

В рифму рассказал, как было дело:

* * *

«После вечернего шмона друг мой на нарах погиб,

Кровь подлеца и шпиона ночью спустил в сапоги.

Не доглядел вертухайщик — как он пронёс ножик свой.

И вышел на волю чуть раньше рыцарь полсотни восьмой.

Враг трудового народа, севший за то, что в гостях

Вспомнил аж три анекдота про дорогого вождя.

Стал он английским шпионом и загремел в Магадан.

Так выпьем за наши законы полный гранёный стакан!»

* * *

Помолчали. Выпили ещё.

Закусили. Снова помолчали.

Дед сказал: — Ребятки, да вы чё?

Пейте дальше, чё ж вы заскучали?

Нет теперь-то пятьдесят восьмой.

Вы её удачно не застали.

Выпейте под тост последний мой:

«Что ж ты так с людьми, товарищ Сталин!»

А батянька твой не так уж прост!

Дружно все хозяина хвалили.

Десять лет ушли коту под хвост,

Но его не сбили, не свалили.

Он уже оправился давно,

Хоть и не забыл судьбы хреновой.

Налили кто водку, кто вино

И за деда выпили по новой…

Суета

Мне тяжко и всегда недолго спится.

Так спят лишь те, кто неспокоен днём.

И снится всё, что может поместиться

В издёрганном сознании моём.

За целый день

Короткий, как щелчок.

За серый день, где суета сует.

И снятся сны пустые, ни о чём.

Несёт меня, как щепку по воде.