Разговор с автором

– Ага! – Я открыл ящик, вытащил из него Алисин рассказ и тоже полу-бегом пошел к выходу. – Теперь точно пока!

– Ну, пока… – только и успела ответить Света.

Во второй раз добравшись до остановки, я окончательно вспотел. И, не смотря на довольно прохладный ветер, все же решил снять ветровку. Простыну, конечно. А что делать? Являться на такую встречу в такой день потным, как свинья? Ну уж нет! Я перекинул ветровку через руку, в которой держал рассказ, а свободной достал из кармана брюк телефон. Опаздываю. Волнение нарастало, но оставалось таким же радостным. Эх, сейчас как влечу в кафе, как обниму ее. Я пару раз резко вдохнул. Все же успел провонять потом… На остановке тихонько скапливались люди. Теперь еще и в забитом автобусе трястись придется. Вот черт! Я положил ветровку на скамейку остановки, подвинув немного какую-то бабку, сидящую на этой же скамейке. И, расставив немного пошире руки, встал рядом, чтоб ветер освежил и высушил подмышки.

Когда приехал мой транспорт, я уже почти замерз. Но в нем все равно ехал без ветровки. Я один из первых запрыгнул в автобус. Ехать не близко. Но свободных мест все равно не было, зато я нашел себе «безопасный» уголок возле окна и с успехом затолкался в него. Стоя там, подпираемый локтями и сумками каких-то непонятных людей, я сжимал в потных ладошках Алисин рассказ и смотрел на улицу. Там в пробках в машинах и автобусах стояли такие же люди с такими же планами. Они спешили куда-то. Может, домой к своим семьям и любимым, может, на праздник или мероприятие какое. У них тоже есть своя жизнь. Но моя в эти минуты казалась ярче всех. Я ехал с высоко поднятой головой, потрясывался на кочках и регулярно проверял время на телефоне. Мне думалось или хотелось думать, что все: весь автобус и все те люди за окном – смотрят на меня, видят, как я нервничаю и бессмысленно тороплюсь. Бессмысленно, потому что автобус все равно быстрее ехать не будет. Но это торжество от того, что я тоже куда-то спешу, что меня там кто-то ждет… Это торжество воодушевляло. Я пытался заставить себя успокоиться и перестать потеть. Но безжалостная жара в набитом битком автобусе не оставляла шансов.

От остановки шел уже пешком, стараясь не торопиться. Я специально замедлял шаг. Солнце продолжал светить, а я не хотел еще сильнее вспотеть. Все равно уже опаздываю. Дошел до перекрестка, свернул за угол и увидел, наконец, так уже полюбившиеся мне витрины кафе.

Внутри взглядом отыскал Алису. Она сидела в самом-самом углу, у стены. А все остальные столики была заняты какими-то людьми. Откуда их тут столько сегодня? Алиса сидела грустная, лицом к входной двери. На столике у нее стоял этот ее яркий ноутбук и больше ничего. Как я зашел, она увидела. Увидели, кажется, все. Я же буквально влетел в эту кофейню, слишком сильно распахнув дверь, от избытка эмоций. Несколько посетителей даже обернулись. А Алиса никак не отреагировала. На ней совершенно не было лица. Я подумал, идя к ней, что она просто сильно волнуется. Но, когда повесил свою ветровку на вешалку и сел рядом со своим радостным «Привет», она повернула ко мне ноутбук и тыкнула пальцем в экран.

– Я не прошла, – сердито, грустно и тихо сказала она.

– К-к-как это? – заикаясь, переспросил я. Мои глаза сделались вдруг большими, а брови поползли куда-то вверх, за пределы головы. – Как не прошла? Не может быть!

Я рассеянным взглядом уставился в ноутбук. Там на голубом фоне вверху был нарисован логотип с подписью: «Драмафон». Чуть ниже было написано следующее:

Моя заявка.

Алиса Киринева, 18 лет.

Рассказ, художественная драма, романтизм.

«Мама, я тут»

Заявка отклонена (комментарии).

Последнее было выделено красным цветом и жирным курсивом.

Стало тихо. Она сидела и молчала, а лица на ней не было совсем.

– Да не переживай ты так! – начал я. – Они там все с ума посходили. Ты очень хорошо пишешь. Правда! Красиво и романтично. Глубоко. Вот мне понравился твой рассказ, – я кивнул в сторону принесенной мною стопки бумаги. – Подай на другой конкурс, может этот просто тебе не подходит…

– Не в этом дело, – задумчиво глядя в сторону? ответила она. – Ты комментарии прочитай.

Я кликнул курсором по красной жирной надписи «Комментарии», и всплыло новое, такое же голубое окно.

– Я не прошла по художественной специфике, – начала Алиса, как только я попытался вглядеться в написанное, – то есть по теме произведения, раскрытии в ней героев, сюжетной линии и т.д. Это не технические параметры. Подать на другой конкурс тут не поможет. Они все в этом смысле одинаковые… Я так… так разочарована!

Я мог лишь сидеть и понимающе хлопать глазами. До меня все еще не доходило, как она могла не победить и, что такое эта специфика. Наверно, мне и не нужно этого понимать сейчас.